I don't give my name to strangers on the internet

“Wild thing,” I whispered. “I’d like to cut your hands off, burn you, blind you… I should crush your slender fingers. I could break all the bones in your hand if I closed my own around yours tightly enough. You are as pure and dangerous as an untamed cat; your beauty makes me sick. And oh, God, you have hurt me, you have hurt me…”
― Elizabeth Wein, The Winter Prince

“What makes you shiver so?"

He stared at me with hatred and derision. He sat with his knees drawn up close to his chest, his gloved hands in tight fists beneath his chin. "Come," I said, and held out an arm so that he might sit against my shoulder.

He muttered, "I don't want your cold."

"I offer you my warmth," I said.

Reluctantly, resentfully, he curled himself into the hollow between my arm and chest.”
― Elizabeth Wein, The Winter Prince

“[ … ]
Qui l’autore avrebbe voluto porre una pagina di puntini.
− Sarebbe sgraziato −, disse l’editore, − e per uno scritto così frivolo mancar di grazia è la morte.
− La politica – obbietta l’autore – è una pietra attaccata al collo della letteratura, che, in mezzo agli interessi dell’immaginazione è come un colpo di pistola in mezzo a un concerto. È un rumore straziante, senza essere energico. Non s’accorda col suono di nessun istrumento. Questa politica offenderà a morte una metà dei lettori, e annoierà l’altra metà che ne ha trovata di ben più speciale ed energica nel giornale del mattino.
− Se i nostri personaggi non parlano di politica, non sono i Francesi del 1830 e il vostro libro non è più uno specchio, secondo la vostra pretesa…”
― Stendhal, Le Rouge et le Noir

“A mayfly hatches at nine o'clock in the morning in high summer, and dies at five in the evening; how should it understand the word night?
Give it five more hours of existence, and it will see and understand what night is.”
― Stendhal, The Red and the Black