“بُنيت العمائرُ لنذبلُ على نوافذها، في درجها الطويل و غرفها، لنموت دون أن يدري أحد، لا أحد، ولا حتى ذاك: و يشير بإصبعه للسقف. هل لي بفُسحةٍ قليلةٍ هنا أيها العالم، دون هدير محركات و دوران عجلات، دون أصوات أغانٍ منسلّة من السيارات و ازدحام عاملين و كادحين في ممرات المشاة.. فسحة أبتعدُ فيها عن مانهاتن لأرى الناس في بسيطةٍ ممتدة لا علوّ فيها سوى للغيم و المداخن؛ بيوت حجر تتآلف في تداعٍ يُرخي العين و يُذيبُ القلب، شوارع تتلامس أشجارها من الأعلى إذ فرقها الإسفلت على الجانبين، ولدٌ يدورُ الحي بكُرةٍ بين يديه يرميها على الأرض لترتد إليه.. أبحث عن شوارع سيئة الإنارة، رومانسية بالضرورة، عن ظهيرة بطيئة جداً تكفي للحُب و الحرب و السلام و التأليف و بناء منزل و إنجاب أحفاد، بطيئة لخَبز شمسٍ جديدة في فُرن الدكان الذي أجلس فيه الآن.
كان عشقاً منذ أول نظرة ما حدث بيني وبين دكان الكعك الإيطالي هذا بعيداً عن المدينة.”