“К югу от Киркьюбай есть небольшое кладбище. На могильном холмике – увядший букетик цветов. Каждую весну сюда приходит тихая старушка и оставляет эти цветы. Под холмиком спит девочка-подросток. Над ней надругались два солдата – и она наложила на себя руки. Такие происшествия случались в стране и раньше, случаются они и сейчас, их больше, чем рассказов о них, и они нигде не записаны, кроме сердца. Это событие отделяют от сегодняшнего дня четыре года и шесть футов земли. Под другими холмиками спят другие люди, они родились в домах, разбросанных по пустоши вокруг кладбища, и легли сюда, пройдя свой жизненный путь, когда автор пьесы сжалился над их мучениями и призвал их души в райские кущи, где, говорят, слезы этого мира – роса на вечнозеленой траве. Грандиозные саги об этих людях хранятся в памяти стариков, но самая великая сага никогда не будет рассказана, она там, внутри, и известна лишь одному.”