“المرأةُ التي تكتب
تحسُّ أمورا كثيرة:
كم من النشوات والبشائر!
كما لو أنّ الدوراتَ والجزرَ والأطفالَ
لا يكفون.
كما لو ان النادِباتَ والثرثراتَ والخضرَ
لا يمكنْ ان تكفي.
المرأة التي تكتب تظنُّ انها تستطيعُ تحذيرَ النجوم.
المرأة التي تكتب
هي في الاصلَِ جاسوسة.
حبيبي، أنا تلك المرأة.

الرجلُ الذي يكتب
يعرفُ أمورا كثيرة:
كم من الرُقياتَِ والأصنام!
كما لو ان الانتصاباتَ والمؤتمراتَ والمنتجاتَ
لا تكفي.
كما لو ان الآلاتَ والسفنَ والحروبَ
لا يمكنُ ان تكفي.
الرجلُ الذي يكتب يصنُع شجرةً من أثاثٍ مستعمل.
الرجلُ الذي يكتب
هو في الأصلِ نصّاب.
حبيبي، أنتَ ذاك الرجل.

من دونِ ان نُحِبَ أنفُسَنا،كارهين حتى أحذيتَنا وقبّعاتَنا،
أحبّ الواحدُ منّا الآخر، أيها الغالي، ايها الغالي.
كانت أيدينا زرقاءَ فاتحةً وناعمةً
وعيونُنا طافحةً باعترافاتٍ رهيبة.
لكننا عندما تزوّجنا
غادَرَنا أولادَنا باشمئزاز
وثَمَّةُ الآن لدينا قدرٌ هائلٌ من الطعام
وما من أحدٍ باقٍ هنا
لكي يخلّصَنا من تلك الوفرةِ العجيبة.

* * *
فمي يزهرُ كجُرح.
لقد ظُلمتُ طَوَال السنة،
طَوَال لياليها المضجرة.
لم تعطني أيامُها
سوى ضرباتِ مرفقٍ مؤلمة،
وعُلبٍ من أوراقِ الكلينكس الناعمة التي لم تنفَكّ تصرخ في وجهي:
ايتها البكّاءة، ايتها البكّاءة، يا لغبائكِ!

قبل اليوم كان جسدي لا نفع له
وها هو الآن يَبلى عند زواياهِ المربّعة،
يمزّقُ ثيابيَ القديمةَِ عنْه،
عقدةً وراء عقدة.
انظروا: أخيرا ثقبتهْ الصواعقُ الكهربائية.
"دينغ"! إنها القيامة!

في أحدِ الأيامِ كان جسدي مركبا،
خشبيا للغاية وعاطلا عن العمل،
بلا ملحٍ تحته
وفي حاجةٍ الى بعضِ طلاء.
لم يكن أكثر من مجموعةِ ألواح:
لكنّك رفعتَ الألواحَ وزوّدتها الأشرعةَ.
اخترتَ المَركَب.

اعصابي كلّها مضاءة.
أسمعُها مِثلُ أدواتٍ موسيقية.
حيث كان صمتٌ
ث”