“أبحثُ عني..
لستُ في المرآة، ولستُ في الصورةِ المعلقةِ باعتزازٍ زائفٍ على الجدار.
أنا هناك..
في الزقاقِ الضيقِ الذي تفوحُ منه رائحةُ الطينِ والخبزِ المحترق،
حيثُ الطفلُ الذي كنتهُ يركضُ حافياً،
مطارداً طائرةً ورقيةً صنعها من دفاترِ الحساب،
ليحسبَ كم تبعدُ الغيمةُ عن سقفِ بيتنا الواطئ.”