“لم أكن أعلم أن السنوات ي الهجرة تمر كلمح البصر، لم أكن أعرف ميتافيزيقيا الزمن، فقد تعلمت ألا قيمة للزمن في الحلة، لا أعلم غير جملة كان يرددها أبي.. نحنا موحدين يا ولدي، وحسب منطوق أبي، فإنها تعني أن لا شئ يهم، نحن هنا في رحلة قصيرة، نقضيها حسبما تقتضي ظروفنا، ثم ننصرف تاركين الذكر الطيب، والسير الدمثة، وهذه الفلسفة برغم نبل مقاصدها، إلا انها لا توائم الواقع الذي نعيشه، وعندما تهاجر من البلاد، تصاب بالصدمة حين ترى الناس يعيشون، ويصنعون ويبتكرون، يضيئون بالفكر البشري حياة البشرية، تحس بإيقاع للحياة، متسارع ومنتظم، ثم لا يلبث الشيب أن يغزو مفرقك، وفي داخل كرة الكريستال، ترى الحلة وهي تترنح في سعيها، وتبدأ في الفكك والتحلل، ترقبها في حسرة العاجز عن فعل شئ، تشهد السيل وهو يدكها المرة تلو المرة، وهي غارقة في جدلها المميت، ولا خلاص يلوح في الأفق، فكأنما كتب عليها الدمار لا تقدر على صده ولا تفاديه، ولا تحيد عن سبيله.”