“احتفظت بذلك القميص المضرج بالدماء سرًا، لسنوات طويلة، وقد علقت به قطرات الدم المتخثرة التي اسودّت مع مرور الزمن وتفحّمت. لست أدري لما احتفظت به، وكأنني أودّ أن يوخزني كالإبرة، فلا يسمح لي بالنسيان كلما غفا ضميري، وكأنه مِنخس يوخز الذاكرة، وكأنه وعدٌ بضرورة الانتقام لموته. إلّا أنني أحرقت القميص بدوره وأنا أكتب هذا الكتاب، فلقد فهمت أن الانتقام الوحيد، والذكرى الوحيدة، والفرصة الوحيدة للصفح والنسيان، أشياء تتمثّل في رواية ما حدث، لا أكثر.”