El elixir de flor de luna

by Brigid Kemmerer

—Y ya sé que siempre me dices que no debemos encariñarnos, pero eres el único amigo de verdad que tengo, sobre todo desde que…, desde que… —Se me vuelve a quebrar la voz—. Desde que mi padres…

Wes no quería ir. Tenía razón. Era demasiado arriesgado. Ha ido por mí.

Aprieto los puños. Quiero golpear a los guardias con toda mi fuerza y mi rabia. Quiero quemarlos vivos. Quiero prenderle fuego al palacio y que arda hasta los cimientos. Quiero robar todos y cada uno de los pétalos de flor de luna de Kandala y ver cómo las élites se marchitan y mueren por las fiebres.

Quiero clavar puñales en los ojos del rey y de su hermano.

El verdadero liderazgo no reside en matar a aquellos que se alzan en tu contra.

Eres el justicia del rey, no su verdugo. He pensado que alguien debería recordártelo.

En cuanto me quedo dormida, sueño con Wes, con la calidez de sus manos o con la luz de sus ojos o con la promesa de sus palabras. Y entonces los sueños se vuelven pesadillas, en las que un hombre de negro lanza puñales hacia los ojos de Wes mientras él permanece inmóvil rogando piedad.

Ojalá le hubiera hecho caso. Ojalá nos hubiéramos quedado en el taller.

No me importa lo más mínimo. Wes está muerto. Mis padres están muertos. El mundo es gris y frío, y está vacío. Corto un nuevo pedazo de raíz.

Abandonado. No. Wes no me ha abandonado. Si acaso, lo abandoné yo a él. Se me vuelve a formar un nudo en la garganta.

La traición me arde en el pecho, pero también está acompañada de asombro y de incredulidad. Wes es demasiado amable, demasiado cariñoso, demasiado… diferente a este hombre.

No sé qué significa. No sé qué hacer. Me llevo las manos a los labios para no ponerme a chillar. En mi pecho hay demasiadas emociones encontradas. Alivio. Rabia. Desesperación. Durante días, he llorado la muerte de Weston, y descubrir que ha sido una mentira… Se trata de una clase de pena totalmente distinta. De una sensación de pérdida completamente diferente.

Cuando Wes murió, perdí la esperanza de… de vivir cualquier tipo de futuro con él. Con este descubrimiento, es como si también hubiera perdido toda nuestra historia.

Me lo quedo mirando y me pregunto a quién ha matado para que su secreto permaneciera oculto.

En el taller, había veces en que la distancia que nos separaba apenas nos dejaba espacio para respirar, y deseo recuperar aquella sencilla familiaridad. Aquella… amistad. Aquella simplicidad. Ahora la distancia que nos separa es del tamaño del reino de Kandala. Jamás volveré a disfrutar de nada de eso.

Pero no lo hace. Me mira a los ojos y compartimos el mismo aire, hasta que la situación cambia. Se altera. Se suaviza, aunque no del modo que yo esperaba. —Ojalá no hubiera dejado que me besaras —murmura.

Casi acuso el golpe encogiéndome. Debería haberle permitido que me atacara con la cadena. Que me pegara con el metal me habría dolido menos. —Ahora entiendo por qué nunca me quisiste enseñar la cara —añade.

—Lo dudo. Da la impresión de que llevas una semana sin comer. —Me costaba probar bocado después de que el justicia del rey hubiera ejecutado a mi mejor amigo. —Su semblante se ensombrece.

—No puedo —repito con los ojos clavados en los suyos—. No puedo, Tessa. No sabes cuántas veces deseé que el alba no llegara tan pronto. Cuántas veces quise quedarme contigo en lugar de volver a este papel. Cuántas veces deseé ser de verdad Weston Lark, y que el personaje inventado fuera el príncipe Corrick.

—No. Como el príncipe Corrick y su brillante boticaria. Weston Lark no puede salir de entre las sombras.

—Dios, Tessa. Es mi hermano. Al hablar, en estos instantes el rey se parece tanto a Corrick que me quedo de piedra y olvido mis lágrimas. Lo dice como si eso lo resumiera todo, y en cierto modo así es.

—No le he hecho daño —prosigue Harristan—. No se lo haría aunque se lo mereciera, y es probable que se lo merezca. —Hace una pausa—. Me he ofrecido a sacarlo del presidio, pero se ha negado. Cuando Thorin te ha traído hasta aquí, le he mandado comida y cosas a Corrick.

Por supuesto que preferiría una celda fría antes que hacer rabiar a un cónsul que podría poner en peligro a todo el país.

En cuestión de una hora, en mi celda hay un colchón, sábanas gruesas y no una, sino dos sillas. También me han traído una muda limpia, así que ya no es necesario que siga llevando esta lana raída manchada con mi propia sangre. En un rincón me han dejado una cesta con botellas de agua y de vino, además de cuñas de queso, manzanas con miel y peras en el punto de maduración justo, hogazas de pan que todavía están calientes del horno y carne en salazón; más comida de la que podría zamparme en una semana.

pero agradezco el detalle de mi hermano. Probablemente sea más de lo que merezco.