Gita al Faro

by Virginia Woolf

E, sfiorando con le labbra i capelli del figlio, pensò, non sarà mai piú cosí felice, ma s’interruppe, ricordando la collera del marito nel sentirglielo dire. Tuttavia era vero. Non sarebbero mai piú stati cosí felici. Un servizio da tè da dieci penny faceva felice Cam per giorni. Li udiva sgambettare e cinguettare allegramente al piano di sopra appena svegli. Correvano a perdifiato in corridoio. Poi la porta si spalancava ed entravano, freschi come rose, con gli occhi sgranati, perfettamente svegli, come se quell’entrare in sala da pranzo per la colazione, come facevano ogni giorno, fosse per loro un avvenimento straordinario; e cosí via, una cosa dopo l’altra, per tutto il giorno, finché lei saliva a dar loro la buonanotte e li trovava annidati nei loro lettini come passerotti fra le ciliegie e i lamponi che ancora se la contavano su qualche inezia – qualcosa che avevano sentito, qualcosa che avevano trovato in giardino.