Mrs. Dalloway

by Virginia Woolf

Tais são as visões que emergem sem cessar à superfície das coisas reais, que as acompanham e as encobrem; com frequência assoberbando o viajante solitário e arrebatando-lhe o sentimento da terra, a vontade de regresso, dando-lhe em troca uma paz absoluta, como se (assim lhe ocorre ao seguir pela trilha na floresta) toda essa febre de viver fosse a própria simplicidade; e as miríades de coisas nada mais fossem do que uma única coisa; e essa figura, composta assim de céu e ramagem, tivesse se erguido do mar encapelado (ele já é maduro, tendo passado dos cinquenta), tal como uma forma poderia ser aspirada para fora das ondas a fim de derramar compaixão, compreensão, absolvição de suas mãos magníficas. Que me seja concedido, pensa ele, nunca mais retornar à luz do abajur; à sala de estar; não terminar meu livro; não esvaziar o cachimbo; não usar a sineta para chamar Mrs. Turner a fim de que limpe a mesa; e em vez disso que me seja permitido caminhar diretamente até essa imensa figura, que irá, com um meneio da cabeça, carregar-me em suas serpentinas e permitir que me aniquile juntamente com todo o resto.