La cloche !
Je n���ai plus le temps de corriger, plus le temps de lire. Plus le temps d�����crire. C���est passager, c���est temporaire, c���est d��cevant et pourtant, c���est bien l�� o�� j���en suis.
Il y a l�����cole, notre ��ternel plan B qui devient le plan A de l�����crivain d����u, parce que les livres ont la rage, la plaie bubonique, les oreillons. Ils restent sur les tablettes, les fichiers restent dans les boutiques num��riques. Il faut ��viter de les toucher, repousser ces terribles messagers d���id��es folles. Les gens lisent la merde, parce qu���ils y sont habitu��s, ils en aiment l���odeur, la texture, le gout, apr��s tout ils en produisent tous les jours.
Le coll��ge c���est des tonnes de livres monotones �� lire, des textes �� ��crire, des sc��narios inutiles et hypoth��tiques �� r��soudre. Plus il y a de pommes dans le panier, moins on comprend ce qu���il reste apr��s que Julie, Marcel et un autre cr��tin se soient servis sans permissions. L�����cole c���est des examens, des tests, des papiers �� remettre, tout cela gruge le temps, gaspillent les pr��cieuses minutes. C���est pour le futur, pour un emploi viable dans une soci��t�� d��grad��e, peureuse, fi��vreuse qui refuse de nous laisser respirer. On veut le dipl��me, parce que ce bout de papier �� exhiber fi��rement nous rapporte plus d���argent, plus de mal de t��te, plus de responsabilit��s, moins de libert��. Le cancer du travail nous ronge, r��duit notre esp��rance de vie, notre libido, mais nous permet de payer l���hypoth��que, le pr��t personnel pour l���auto, mettre de c��t�� pour le voyage hivernal, les jouets du gamin qui le rendront stupide, la bi��re qui gonfle le ventre et d��gonfle la queue et toutes les autres cochonneries dont on ne peut plus se passer.
On pense trop, on ne r��fl��chit pas assez, c���est notre histoire, elle s�����crit aussi vite qu���on la d��truit.
Vite, il faut retourner �� l�����cole, pas de pomme pour l���institutrice, �� cause des lames de rasoir, des poisons, des insectes affam��s qui fourmillent dans le fruit pourrissant.
La cloche vient de sonner.
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