Who is Mr Fox?

« Fox is in position. » L'homme a parlé tout bas. Il est allongé sur un gros rocher plat, en hauteur. Il a stabilisé le tube lance-grenades fixé sous le canon de son M4 à l'aide d'un sachet de toile cirée grand comme une main, épais comme le poing, et rempli de sable, qu'il a toujours sur lui quand il part sur le terrain. Au bout de son fusil d'assaut, un silencieux. Au-dessus de lui, le ciel nocturne, sans étoile et sans Lune, mais la nuit est très claire. L'obscurité cèdera la place à la lumière dans une heure.

Dans son oreille, une série d'annonces à voix basse lui confirme que Voodoo, son chef d'équipe, a rejoint son point d'assaut, ainsi que Viper one et Viper two, les deux groupes de l'Operational Detachment Alpha 593 de Fort Campbell qui bosse avec eux sur cette mission.

Viper two six, in position… Le second tireur est prêt.

La lunette de visée émet un sifflement familier et rassurant lorsqu'il la met sous tension. « Fox, going green. » Le paysage lunaire des contreforts montagneux de la frontière afghano-pakistanaise réapparait soudain, paré de mille nuances de vert. Fox laisse son réticule se balader quelques secondes avant de s'arrêter sur ses équipiers, Ghost, Rider, Wild Bill et Voodoo. Ils sont accroupis, serrés les uns derrière les autres, dans un fossé creusé par d'anciens ravinements, à une vingtaine de mètres au sud d'un groupe de quatre maisons de terre, trois petites, une plus longue, encerclé par un muret. Un compound, selon l'expression consacrée. Au centre de ce compound, une cour creusée en dessous du niveau du sol, partiellement recouverte d'un toit de tôle.

Fox balaye rapidement les bâtiments puis cherche plus à l'ouest, à l'endroit où doit se trouver Viper one. Mais il ne voit rien, les gars du 5ème Special Forces Group sont bien cachés, ils connaissent leur taf. Viper two est à l'opposé de lui, masqué par les constructions. Il revient à la première baraque, la plus proche. « Fox has eyes on Tango one. » Sur le toit, un Tango, une Target, un Taleb. Sa cible. L'homme est debout, enroulé dans une couverture, il fait froid, son AK 47 dépasse devant lui, canon vers le bas tel un sexe biscornu, et regarde en l'air. Interroge-t-il son Créateur sur les raisons qui l'ont amené ici ce soir ou est-il juste sensible à la beauté de la voute céleste ? Fox n'en sait rien, Fox s'en fout. Au bout d'un certain temps tous les Tangos se ressemblent, flous fantomatiques émeraude numérotés, traversés de lignes stadimétriques, ils se confondent et cessent d'exister en tant qu'individus.

Viper two six, Tango two in sight…

Il y a une autre sentinelle, assise au-dessus de la quatrième bicoque, la plus éloignée de Fox.

Take them out… Voodoo donne l'ordre. Voodoo dirige l'opération. Un kill or capture de la Special Activities Division de la CIA. Leur bande, Leur opération. Cette nuit, les douze mecs de l'ODA 593 sont à Leur service. Et ils sont contents, ils vont pouvoir allumer tout ce qui bouge, ils ne demandent rien d'autre. Voodoo ne capture que lorsqu'il n'a pas le choix. Et là, le choix, il l'a.

Deux claquements, presque simultanés, perturbent le silence. Deux silhouettes s'affaissent. Fox pense que la sienne est tombée en premier. Le cadavre fait du bruit sur le toit. Ils vont se réveiller, à l'intérieur ?

Pas le temps d'y réfléchir, Voodoo mène les autres à l'intérieur du compound, devant l'entrée de la première baraque. Un type de part et d'autre, contre le mur, un autre prêt à défoncer la porte d'un grand coup de pied. Le quatrième qui couvre la fenêtre de devant.

Et Fox qui veille sur celle de derrière. Et celle de la baraque d'à côté.

Pas besoin de regarder, les deux éléments Viper se sont aussi positionnés devant leur objectifs respectifs.

Voodoo, going in… Now ! Now ! Now !

A la radio, c'est la confusion, du bois craque quand les serrures rudimentaires cèdent, des panneaux butent violemment contre la pierre, des cris. De surprise, d'alerte, de peur. D'avertissement. Fire in the hole ! Répétés. Puis les explosions. Trois bangs. Et l'instant d'après, les coups de feu. En rafales, courtes.

Le silence n'est plus qu'un lointain souvenir.

L'œil de Fox ne quitte pas l'arrière des maisons. De la fumée vert clair s'échappe de l'une des ouvertures vert sombre. Et de l'autre. Une ombre pâle apparaît. A peine vêtue, désarmée. Elle saute et court. Elle s'enfuit. Un pas, trois, cinq, dix. Deux autres claquements, le M4 se cabre, l'ombre s'effondre. Dernier claquement. Une dans la tête, pour être sûr. Le corps tressaute à l'impact puis plus rien.

Clear ! Les annonces se multiplient depuis le complexe, signalant que tout va bien.

Fox parcourt son secteur de tir deux fois puis lâche, « Fox is clear. » Il se lève, récupère son boudin en toile cirée et descend au petit trot rejoindre ses camarades.