Él No Está Allí

El sol de primavera acaricia la hierba, su luz derramándose sobre los campos de amapolas y de lavanda. Las mariposas han roto sus sarcófagos de hielo, el estallido resonando en el filo de la mañana. El ciclo de la vida vuelve a su punto de partida, el despertar, el nacer, el eterno retorno.

Pero él no ve nada de eso.

Dentro estaba oscuro, el aire pesa como los sueños frustrados y los rayos se esfuerzan en vano por penetrar las persianas de aquella fortaleza autoimpuesta.

La botella sube y baja,...