ماراثوان الظلال

كانت الظلال تركض كخيول في ماراثون واسع نحو حريق. وكان الحريق جذابا حافلا بكل أبهة الخراب. وكان الناس خائفين في ذلك اليوم. فأغلقوا بيوتهم عليهم، خوفا من جلبة الريح التي أحدثتها الظلال، قيد بعضهم ظلالهم إلى شجرة، وحبسوهم في البيوت كي لا تفر، لم تعد الظلال تلك الكلاب الأليفة التي تمنح رفقة بلهاء و مجانية، وكانت الظلال الحبيسة تنبح بقلب منكسر وشجاع. واستترت الحقيقة، وخرجت ورائها أسراب جائعة من عربات الشرطة، لكنها اختفت كعربة شرطة تبحث عن الحقيقة. كان الجحيم مألوفا، فلم ينتبه أحد. لكن الروائح القذرة للأجساد صارت كابوسا، وصعدت كغيمة إلى السماء، تستعد للانقضاض على كل شيء.
أنت لست سوى ظلك. رغبته في الفرار أصيلة. إنه خلاصة ظلمتك، ولا يتشكل منك، بل من نور سواك. أنت مصدر عتمته، وقيده. إنه ليس حزينا، الظلال لا تعرف الحزن. وليس نبيلا، الظلال لا تعرف النبل، وكل هذا الهراء الذي اخترعته اللغة. الظلال ظلال. لها عالمها ولغتها العصية، تشتهي التهامك، فقط، لولا أن لا أسنان لها، لو أنها كانت ظلا لروحك الوحشية، لتسيدت الظلال العالم. لكنها وهي تفشل في الفرار إلى اللانهائي باتساعه، من اللانهائي بقيده، تدرك حقيقة واحدة: أن لا وجود لك.
عندما انتهى الماراثون الطويل، لم ننجح في تسمية ظل رابح، فقبل خط النهاية بقليل، توقفوا جميعا، تأملوا جمال الحريق، الحرية المستحيلة والبهية، ثم اندفعوا في لحظة واحدة إلى طوفان النار. أما الأجساد الشريدة التي فقدت ظلالها، فظلت تنوح طيلة الليل. ودون حداد رسمي، رفت الحقيقة كغراب يدفن قتلاه، ثم اختفت