Ana Alcolea's Blog, page 3

EL SECRETO DEL ESPEJO

Septiembre viene con un libro nuevo.
El secreto del espejo.

De nuevo dos historias entrelazadas. Un pasado y un presente. Porque me gustan las historias que unen el hoy con el ayer.
Una mujer joven huye de la esclavitud a la que ha sido sometida por los druidas. En su viaje llegará hasta las costas de Hispania, y recalará en Cesaraugusta, la ciudad romana que duerme todavía bajo los cimientos de Zaragoza.
En Zaragoza, Marga y Federico deberán investigar sobre un extraño espejo y sobre los restos de un mosáico aparecidos en una villa de la época imperial.

Quien haya leído El secreto del galeón reconocerá a Marga, a Federico. Y también a Carlos y Elena. Incluso al abuelo Nicolás.
Esta vez el secreto nos llevará hasta la leyenda que se esconde al otro lado del espejo de la madrastra de Blancanieves. Incluso al otro lado del río.

El autor de la cubierta y de las ilustraciones interiores es DAVID GUIRAO, que ha hecho una lectura muy hermosa del libro, y la ha plasmado en este enigmático personaje que nos lleva al pasado. A la colmena, a las abejas, a las teselas del mosáico. Maravillosa la obra de David, como siempre. Gracias también desde aquí.

El libro está publicado por Anaya. Gracias por seguir apostando por mis arqueólogos y sus asuntos familiares.

Que lo disfruten.

Os dejo el relato que escribí para HERADO DE ARAGÓN, para...

Os dejo el relato que escribí para HERADO DE ARAGÓN, para la serie de VIAJES POR ARAGÓN. Salió publicado el día 17 de julio de este año.



                                                         UN CUENTO CON TREN


Mi abuela vivió su infancia entre modernas estaciones de tren y viejos campos de remolacha y de azafrán. Mi bisabuelo era jefe de estación. De su primer destino, una aldea gallega, pasó a la capital. Y de allí al Central de Aragón, que discurría entre Sagunto y Calatayud. Le tocó dirigir la circulación del ferrocarril en Albentosa, en Caminreal y en Villafranca. 
Estaba en Caminreal cuando el accidente del tren correo número seis en Luco de Jiloca. Aquella tarde de junio había habido tormenta, y la recua de niños que había parido Agustina, mi bisabuela, estaban en la cocina, secándose las ropas en el hogar. Los pequeños habían estado jugando junto a las vías hasta que ya no quedó otro remedio que entrar. El tren correo se había detenido como de costumbre a su hora. Nadie se había apeado, solo unos cuantos hombres habían bajado para aliviarse. A las hijas del jefe de la estación les gustaba meterse entre los vagones y observar lo que hacían los desconocidos cuando todos se ponían de espaldas al tren. Ver hombres con levita que hacían lo mismo que su padre les movía a chanza, y jugaban a inventarse historias sobre ellos. 
Esa tarde había llovido ya mucho, y el cielo empezaba a tronar. Oscurecía y los relámpagos cortaban el cielo en líneas caprichosas. Las niñas habían salido a jugar, pero el ruido que venía desde la casa de las estrellas las había hecho regresar a la estación. Mi abuela llevaba las enaguas manchadas de barro y el pelo chipiado. Lloraba porque le daban miedo las tormentas. Había nacido en una corrala de Madrid, donde no se oían los truenos como en aquellos pueblos de Aragón a los que los habían destinado las deudas de su padre en la capital: el sueldo del ferrocarril desaparecía entre  largas piernas y bocas pintadas. 
Vieron el tren desde la ventana cerrada de la cocina. La lluvia convertía el humo de la locomotora en una capa viscosa que cubría vagones y ribazos. Todo era gris y negro aquella tarde. Hasta las sotanas y los birretes de los curas que bajaron del vagón de primera. Las niñas nunca habían visto hombres vestidos con faldas. Mi abuela se preguntó si llevarían enaguas como las suyas. Aplastaba la nariz en el cristal para verlos mejor. Todos fueron al otro lado del tren para hacer lo que todos los hombres, pero remangándose las faldas, como hacían ella y sus hermanas. El tren siguió su rumbo a pesar de la tormenta, y todo el mundo en la estación se echó a dormir. A la mañana siguiente, el telégrafo no dejó de sonar. 

-              ¿Qué pasa, qué pasa? –preguntaron al padre, que tenía la cara desencajada. -              El tren correo, el que pasó ayer tarde con la tormenta, ha tenido un accidente. Hay cinco muertos. La riada se llevó el puente, y el tren no pudo frenar a tiempo. Una catástrofe.A mi abuela le dio un escalofrío: esa noche había soñado con sotanas y birretes. 
Nunca supo que aquellos tres hombres ya no existían cuando soñó con ellos. Y con sus ropas sin botones.

PREMIO CERVANTES CHICO 2016

Me gusta mucho comunicaros que el Ayuntamiento de Alcalá de Henares me ha concedido el PREMIO CERVANTES CHICO 2016.

Esta noticia me llega dos meses después del fallecimiento de mi padre. Es extraño no poder compartirlo con él: siempre era el primero en leer todo lo que yo escribía. Y en conocer todas las noticias que pasaban conmigo.

De hecho, creo que estoy escribiendo ahora como si estas palabras escritas en este mundo de lo no existente fueran a llegarle. Es lo que tiene lo virtual, que los mensajes llegan tal vez hasta el infinito.




                                                                          Foto de Enrique Fantova


En cualquier caso, lo comparto con quienes podéis leer estas letras.

Gracias a los lectores por haberme permitido llegar a este Premio, que se otorga y entrega en una ciudad a la que quiero, en la que viví muchos años, y de la que guardo muchos recuerdos.
Gracias a los editores, comerciales, libreros, profesores, alumnos, que han hecho posible tantas cosas.

Gracias al Jurado del Premio Cervantes Chico por ponerme en la misma lista de autores tan queridos y admirados como Montserrat del Amo, Concha López Narváez, Ricardo Gómez, Santiago GArcía Clairac, Alfredo Gómez Cerdá, Fernando Lalana, Joan Manuel Gisbert o César Mallorquí. Me siento muy privilegiada por compartir lista con ellos.

Mucho. 

Cal y arena: la vida misma.

SEMANA NEGRA DE GIJÓN

                                                                       Foto de Enrique Fantova


Ahí estaremos por primera vez. Me hace mucha ilusión haber sido invitada. Rosa María Serdio y yo hablaremos de El secreto del galeón. 

De mares junto al mar.
De los pasados que explican los presentes.
Del color y de la paleta de grises.

Semana Negra de Gijón. Todo un honor estar ahí. 

LA VIDA, EL CUENTO...

Hay momentos en los que la vida nos regala su peor mueca.
Aprendí hace años que incluso en los peores momentos, las personas somos capaces de intentar crear belleza.

A veces lo conseguimos.
A veces no.

Pero el intento cuenta.
A veces más.
A veces menos.

En estos días en los que mi padre empredía su viaje final, salió publicado un relato que escribí hace tiempo en Creta.
Dentro de un libro hermoso, en el que Marina Heredia  nos ha reunido a doce escritoras aragonesas. 
HABLARÁN DE NOSOTRAS,  en la editorial "Los gatos del gato negro".

Me gusta mirar la cubierta diseñada por Ana Bendicho. El mundo del derecho y el mundo del revés.

Como la vida, que a veces está del derecho y a veces está del revés.

NUEVO LIBRO

 
 
Encantada de anunciaros la publicación de
EL ABRAZO DEL ÁRBOL,
 
con una maravillosas ilustraciones de
DAVID GUIRAO
 
En Anaya, colección "Sopa de libros"
 
 

QUE TE PREMIEN EN CASA...

De nuevo premiada en casa.

La Asociación Cultural "Los Sitios" ha reconocido la labor divulgadora de una parte de nuestra historia a través de los libros.

Para que los jóvenes y no tan jóvenes conozcan mejor lo que tienen alrededor, aunque les duela.

En mi caso, por haber escrito una novelita que a mí me gusta mucho y que se titula Napoleón puede esperar.

Disfruté y sufrí a partes iguales su escritura. Cada paso es respirar lo que fue la ciudad de Zaragoza antes de que la sinrazón la destruyera en 1809.


Hoy se cumple el aniversario de la rendición de los defensores. Hoy muchos pudieron respirar.
Otros tuvieron que cavar fosas para los seis mil cadáveres que quedaban sin enterrar en las calles tal día como hoy.

Así fue.
Así es.
La guerra. Las guerras.

Muchas gracias a la Asociación "Los Sitios" por la memoria y por este premio.



Muy especial hablar en el Aula Magna del Paraninfo de la Universidad de Zaragoza.
Cuando una se siente muy privilegiada.
Gracias.


 

EL SECRETO DEL GALEÓN, recomendado por la FUNDACIÓN CUATROGATOS

Otro de esos regalos que te llegan de vez en cuando y te llenan de alegría:
mi novela EL SECRETO DEL GALEÓN, en la lista de LIBROS RECOMENDADOS por la FUNDACIÓN CUATROGATOS.

La FUNDACIÓN CUATROGATOS selecciona, premia y recomienda libros escritos en lengua castellana en los diferentes países hispanohablantes.

Muy contenta de estar ahí. Mil gracias.

Os dejo el enlace para que conozcáis los libros premiados y recomendados.


Los 20 libros ganadores del Premio Fundación Cuatrogatos 2016Posted on enero 28, 2016 por Fundación Cuatrogatos
Los  invitamos a descargar el folleto digital con el listado de los 20 libros ganadores del Premio Fundación Cuatrogatos 2016 y un breve comentario sobre cada uno de ellos. En esta ocasión, el jurado distinguió obras publicadas por editoriales de seis países iberoamericanos.
El folleto incluye, además, 12 libros que resultaron finalistas, y se complementa con un listado de 80 títulos recomendados, escogidos entre los centenares que el comité de lectura de nuestra institución tomó en consideración para otorgar este premio anual.
Este año, el folleto cuenta con una ilustración creada especialmente para el Premio Fundación Cuatrogatos 2016 por la artista gráfica chilena July Macuada.
Descarguen el folleto aquí.

UN NUEVO AÑO

Comienza el nuevo año, en el que os deseo lo mejor.

Yo lo acabé bien, en familia. Y lo empecé también en familia.

Con las uvas. A la manera tradicional.

Unos días antes de que terminara el año, poco antes de Nochebuena, tuve una buena noticia: me dieron un premio.

El Premio de Literatura Infantil y Juvenil de "Artes y Letras", de periódico HERALDO DE ARAGÓN.

Me dio una gran alegría por muchas razones.
Que te premien en tu casa es un gran regalo.
Gracias por este año.
En la foto, junto a los demás premiados y los organizadores.

Quiero destacar a Antón Castro, director del Suplemento "Artes y Letras". Cuando nadie me conocía y publiqué mi primera novela, alguien se la llevó, la leyó, le gustó, me entrevistó, y se me abrieron ventanas. Era el año 2001.

Y quiero destacar a quien ha obtenido el Premio Especial del Jurado, Agustín Sánchez Vidal, que fue mi profesor en la Universidad de Zaragoza.

Compartir con él este premio ha sido uno de los regalos de este año que se ha ido.
Cuando lo inesperado llega, muchas cosas se transforman.

FRENTE A LOS CIPRESES

Hacía años que no veía un entierro. Funerales muchos, pero hacía tiempo que no asistía al momento final, ese en el que féretro es introducido por desconocidos dentro de un hueco.
Esta vez el hueco no estaba vacío, sino habitado ya por dos moradores anteriores, y por las cenizas trasladadas de mi tía.
En el mismo rincón del cementerio se han vuelto a citar cuatro personas que vivieron juntas muchos años.
... El primer muerto que recuerdo es uno de los que esperaba en ese nicho. Yo era muy pequeña y él vivía en el piso de abajo de la casa de al lado. Era el hermano de mi tío. Era el hombre más guapo de mi mundo. Un muchacho joven, muy apuesto y amable. Siempre tenía una sonrisa y le gustaba hacer equilibrios con la escoba en su mano. Así hacía reír a su sobrino. Y yo lo veía desde mi ventana.
Un día hubo un accidente en la obra donde trabajaba y murió. La noche anterior yo lo había visto desde mi ventana jugar con la escoba. Pero doce horas después ya no estaba. Ya no era.
Fue mi primer muerto y yo no entendía nada. Hasta entonces, no sabía que la gente se podía morir.
Yo no sabía que se podía dejar de estar. Y de ser.
También supe lo que significaba una palabra que escuché entonces por primera vez. Una palabra que venía asociada a la muerte del hermano de mi tío. La palabra "viga". Que sostiene pero también puede matar.
Como casi todo en la vida.
Anteayer, su hermano murió. Mi tío. Mi vecino. Alguien que ha formado parte importante de mi vida. Y yo he llorado por los muertos que han sido y por los que serán.
Y seremos.
He llorado por los muertos que esperaban. Por mi tía, a la que unas manos desconocidas han llevado hasta allí. Por mi tío, que murió con las manos de su nieto mayor en las suyas.
Hoy personas que se quisieron, que nos quisieron y a quienes quisimos, se han vuelto a reunir.
Frente a los cipreses.