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Si alguna vez un filósofo ciego y sordo de nacimiento hiciera un hombre a imitación del de Descartes, os puedo asegurar, señora, que situaría el alma en la punta de los dedos, porque es de ahí de donde le vienen sus principales sensaciones y todos sus conocimientos. Terminada la Carta sobre los ciegos, veamos qué nos depara la Carta sobre los sordomudos.

"Tal vez el tiempo, la materia y el espacio no sean sino un punto". (página 46)

Le pregunté sobre lo que entendía por espejo: "una máquina -me respondió- que pone las cosas en relieve, lejos de sí mismas, si están convenientemente colocadas en relación con ella. Es como mi mano, a la que no tengo que colocar junto a un objeto para sentirla". Creo que Descartes, de haber sido ciego de nacimiento, hubiera aplaudido esta definición.

¿No son los ciegos realmente dignos de lástima al sólo poder considerar bello lo que es bueno? ¡Cuántas cosas admirables pierden! El único bien que les compensa de esa pérdida es tener ideas de lo bello, en verdad, menos amplias, pero más netas que los clarividentes filósofos que las han tratado con detenimiento.

Pero cuando dice 'esto es hermoso', él no juzga, simplemente aplica el juicio de los que ven: ¿y qué otra cosa hacen las tres cuartas partes de las personas que deciden sobre una obra de teatro, tras haberla visto u oído, o sobre un libro, tras haberlo leído? La belleza para un ciego no es más que una palabra, cuando está separada de la utilidad; y con un órgano de menos, ¡cuántas cosas cuya utilidad se le escapa!

Este ciego juzga muy bien las simetrías. La simetría, que tal vez es un asunto de pura convención entre nosotros, lo es, en muchos aspectos, entre un ciego y los que ven. A fuerza de estudiar, mediante el tacto, la disposición que exijimos entre las partes que componen un todo para calificarlo de hermoso, un ciego consigue hacer una justa aplicación de este término.

Sobre la interpretación de la naturaleza, Anthropos, Barcelona, 1992. Edición bilingüe. 162 + xc páginas.