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"Sin señal de vida"

//tus ojos serios, amigos y oscuramente despiadados//

Oh la wea humillante csm...

A piglet le habrá gustado el homónimo de The doors?

Es demasiado...

Reacción a primera carta:

En vola debería quemar todo lo que escribí...

Este señor realmente escribía muy bien... Que tristeza más grande, y locura también

XXIII, una weamuybella

Lamentablemente me va dejando de gustar, lo poco que ya me gustaba... En vola es mi edición la que vale pico

"Estanco" es pero enfermo de bueno,,,

Algo se rompe en mí. Lo rojo anocheció.
Sentí demasiado como para que pueda seguir sintiendo.
Se me agotó el alma, quedó solo un eco dentro de mí.
Decrece sensiblemente la velocidad del volante.
Las manos me apartan un poco de los ojos mis sueños.
Dentro de mí hay solo un vacío, un desierto, un mar nocturno.

Y en cuanto siento que hay un mar nocturno dentro de mí,
asciende de su lejanía, nace de su silencio [...]

Conmoción, conmoción! Con el alma en el suelo...

Qué re chucha wn. Ta impecable y la edición, cuidadosa 🥸.

Las flores del zzz

La magia de la borrachera... El del asesino, top

"Cuadros parisinos" gana harto en comparación a lo primero. Gran sección

Podría romper este libro sin eso implicar una perdida de capital considerable para mí y mi desconsuelo de tenerle.

Hagamos silencio sobre lo impenetrable y lo irracional. Descendamos mostrando el velo que no erguimos nunca. 🥸 (Escucha swanssss)

Cómo escribía el pibe 🥸

"Spleen e Ideal" es una sección piola. No superan "Mamire" eso sí 🥸

Avalancha, ¿quieres arrastrarme en tu caída?

Aquí, recién

Mi aplauso es un festín de rosas negras:
cederte mi lugar!
Y en el folgor de mi renuncia,
un hilo de infinito sangrará.

Yo no debo estar tan bien;
avanza, avanza el pie!

Qué día más triste :/

Uno busca siempre la repetición de todo lo agradable que ha probado en la vida: ahí está la trampa. Sufre cuando no lo tiene y si lo tiene el miedo a perderlo es de espanto.

//Chequeable, creo//

Se pone weno en la página 523... No me lo creo tío

Entrada 452

Tengo casas de campo en los alrededores de la vida. Paso ausencias de ciudad de mi Acción entre los árboles y las flores de mi devaneo. A mi retiro verde no llegan los ecos de la vida de mis gestos. Duermo en mi memoria como procesiones infinitas. En las copas de mi meditación sólo bebo el [...] del vino rubio; sólo lo bebo con los ojos, cerrándolos, y la vida pasa como una vela lejana.

Entrada que buscar

Hay un resquicio de tristeza anticipada, una angustia vestida para el viaje, en el sentimiento en el que estamos vagamente atentos a la difusión colorida de las cosas, al otro tono del viento, al sosiego más viejo que se arrastra, si cae la noche, por la presencia inevitable del universo.

¿Qué cosa muero cuando soy? (Entrada 385)

Prefiero escuchar Asia Menor que seguir leyendo esto...