O Galinheiro

by Amaurício Lopes

Sabia que a loucura era como um pequeno demônio que a gente alimenta e depois começa a tomar de conta sem nem perceber.

O sentimento de que viver era teimar em dar gosto doce a algo amargo, de que viver era nada mais que lutar contra um prazo de validade inescapável.

O medo era como um veneno sem antídoto, um erro sem reparo, um parasita que tivesse se incrustrado por baixo da pele em definitivo e não parasse de arranhar.

Para os que sabem que cada segundo diante da morte tem sua própria eternidade, foi quase isso mesmo.