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Dizem que isto é felicidade: nunca sentir que seria melhor estar em outro lugar, nunca sentir que seria melhor ser alguém que não você. Outra pessoa. Alguém mais jovem, mais velho. Alguém melhor.
Ambos haviam perdido o filho, mas sobretudo ela. Era ele quem a consolaria, essa era sua missão, sua função, seu trabalho. Porque o ventre raspado era o dela.
Divertem-se, morrem de rir, nenhum dos dois sabe o que vai acontecer depois e nesse momento isso não lhes importa.