O silêncio desceu sobre todas as coisas da casa, e o silêncio dos mortos grita. Grita o chinelo, ao lado da cama, a falta que faz caminhar, grita a xícara lascada e estimada subitamente indefesa sem ter mais quem a proteja, gritam os cadernos… Ah, a letra inequívoca e as páginas em branco, como gritam. Gritam todos os objetos abandonados das mãos conhecidas e do hálito profundo e particular: o cheiro de cada um.
