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Dramática demais toda aquela reação. Não se comovia, desconfiava que a mãe tratava aquela mágoa como a um filhote de estimação. Já não sabia viver sem ela, mimava-a, alimentava-a e a faria durar tanto quanto duraria a própria vida. Tratou, então, de seguir o conselho do Antunes: ignorar.
Mas o miolo da rocha é mais rocha. E uma mulher não deve se enganar quanto a isso: se é preciso força para tocar no amor de um homem, melhor deixá-lo. Mil vezes: melhor deixá-lo.
Tinham, ao contrário, brincado muito quando meninos, época em que brincar e amar são a mesma coisa. Podiam se distanciar, mas nunca tirar deles o que foram. Não era apenas eles que sentiam saudade, era a saudade que os fazia sentir.
Mas sabe-se lá por qual mecanismo aleatório viu-se perturbado por uma súbita consciência. A consciência definitivamente não é um amanhecer. É luz elétrica encanada até um interruptor. Passa-se do escuro ao claro, sem nuances. É como olhar, distraído, para a parede de um cômodo que se visita diariamente e ver, com assombro, em estado adiantado, uma infiltração que não se viu começar, nem crescer. Mas que está lá num tamanho considerável. Ontem não estava, hoje está. A consciência é a posse das evidências num gole.
Durante tantos anos ela se ateve apenas ao fardo de que todo aquele esforço se desfaria em poucas horas, como se essa fosse a medida de seu próprio valor. A poeira retornaria aos móveis, a pia se encheria de louças, o chão seria pisado… E, no entanto, nem tudo fora provisório. Restou o carinho em Caim, o amor se infiltrou pelas mãos das coisas miúdas.
Quatro marmanjos em conluio fizeram um estrago de homens, jogaram sobre ela uma tonelada de culpa. Algumas sem defesa, outras injustas, mas todas dolorosas.
Há nas famílias uma demarcação de território onde as fronteiras dizem: daqui para dentro somos nós. Dentro é onde cresce um tipo de vegetação particular, que a um estranho parecerá mato, mas que na família é flor. E pode ser flor aos olhos do visitante o que é espinho entre os que se machucam faz tempo.
