Devoradores de estrelas

by Andy Weir

Então, eu sou um solteiro de trinta e poucos anos, que mora sozinho em um apartamento pequeno, não tenho filhos, mas gosto muito de crianças. Não estou gostando nada da conclusão… Professor! Sou professor de escola! Eu me lembro agora! Ai, graças a Deus. Sou professor.

Além disso, se eu ganhasse um centavo para cada vez que tinha vontade de bater nos pais dos meus alunos por não ensinarem nem as coisas mais básicas a eles… bem… eu teria moedas o suficiente para encher uma meia e acertar aqueles pais com elas.

Existem muitas alternativas para um suicídio indolor aqui… desde uma overdose de remédios até uma redução do nível de oxigênio para eu dormir e morrer. Pensamento feliz.

Além disso, nós já estamos pedindo que as pessoas morram. Não deveríamos pedir que elas sofram um tormento emocional por quatros anos também. Tanto a ciência quanto a ética apontam para a mesma resposta aqui, e você sabe disso.

Além disso, se tivessem alguma intenção hostil, o que eu poderia fazer? Morrer. Isso é o que eu poderia fazer. Sou um cientista, e não Buck Rogers.

A humanidade tem sua primeira falha de comunicação com uma raça alienígena inteligente. Fico feliz de fazer parte disso.

Agarrei meu pequeno contêiner com tanta força que parecia o Tio Patinhas segurando um saco de moedas.

Ninguém fala sobre os aspectos realmente difíceis no primeiro contato com vida alienígena inteligente: pronomes.

Cada poro do meu ser grita para eu voltar a dormir, mas eu disse para Rocky que estaria de volta em duas horas e não quero que ele pense que os humanos não são confiáveis. Tipo assim… nós não somos muito confiáveis, mas não quero que ele saiba disso.

Não consigo me imaginar explicando “dormir” para alguém que nunca ouviu falar nisso. Ei, eu vou ficar inconsciente e alucinar por umas horinhas. A propósito, eu passo um terço do meu tempo fazendo isso. E, se ficar sem fazer isso por um tempo, eu enlouqueço e acabo morrendo. Não precisa se preocupar.

— Você é muito pesado — digo. Espero que ele não ache que estou sugerindo uma dieta por ele ser gordo.

— Todos os russos são malucos? — Sim — respondeu ele com um sorriso. — Único jeito de ser russo e feliz ao mesmo tempo.

Afinal, todo mundo gosta de comida quentinha, né?

Sei que isso é sinal de problema, porque a palavra “problema” está escrita em maiúsculas na parte superior.

— Isso não parece mais uma boa ideia — digo no rádio. — Fazer missão — responde Rocky sem piedade.

Trabalhar com Rocky é como ter o melhor engenheiro dos anos 1950 comigo.

Bom. Orgulho. Eu ser monstro espacial terrível. Você ser bolha espacial que vaza.

Isso mesmo, meus servos N2, avancem e destruam!

Tudo o que vejo quando fecho os olhos é a carapaça estúpida de Rocky e seus bracinhos sempre trabalhando em alguma invenção.