— Realmente acho que nos conhecemos. Todos os sentidos de Charlotte entraram em alerta. Os olhos azuis do Conde investigavam os dela, como se questionassem a própria intuição. — Talvez dois ou três anos atrás? — ele insistiu. — Em um baile de máscaras? — Eu me lembraria, caso tivéssemos sido apresentados — Charlotte respondeu, seca. Ela não seria desmascarada. Não ali. Havia feito da mentira sua forma de vida; estava treinada em mentir. Os livros que escrevia poderiam arruiná-la, e a capacidade de negá-los era um pré-requisito para escrevê-los.
