O fim (Minha Luta #6)

by Karl Ove Knausgård

Os livros de Faulkner, Joyce, Flaubert, Proust e Kafka se desenvolvem na esfera social, o romance é uma forma literária do social, trata de relações interpessoais e de como a realidade que constituímos e que nos rodeia é comunicada. Até mesmo em Dostoiévski é assim; nunca é o mistério ou o sagrado em si mesmo que constitui o cerne do romance, mas as reações que acontecem no entorno. Esse é o único limite real do romance: ele se encontra ligado à vida na esfera social, às pessoas tais como se apresentam umas para as outras, porque no instante em que abandona o humano e se aventura no inumano ou no supra-humano, o romance morre. Enquanto Dante escreve sobre o inferno onde as pessoas estão, o épico dele é vivo; assim que avança rumo ao céu e começa a descrever o divino, no entanto, a obra morre em seus braços. A música pode expressar essas coisas, e a pintura pode expressar essas coisas, porque têm uma forma desprovida de palavras, a linguagem delas é outra, sem nome, tão pouco relacionada ao eu que a usa e ao eu que a concebe como os números em uma equação matemática. Ler um romance depois de ouvir as sonatas para violoncelo de Bach é como virar as costas ao pôr do sol e descer a um porão. O romance é a forma da vida pequena, e quando não é assim o romance está mentindo e não é um romance de verdade, porque não existe um eu que não seja também pequeno. A única forma literária capaz de transcender essa limitação é a poesia. Ela se relaciona com o canto e encontra-se num lugar...