الليالي البيضاء

by Fyodor Dostoevsky

صارت المنازل مألوفة لديَّ أيضًا. وعندما أسير بينها، تبدو وكأن كلًّا منها يُقبِل علي في الشارع، متطلعًا نحوي بكل نوافذه، يكاد أن يصيح بي: «مرحبًا، كيف حالك اليوم؟ أنا بصحة جيدة والحمد لله، وسوف يضيفون إلى طابقًا جديدًا في شهر مايو»، أو يقول: «كيف صحتك؟ سوف يبدأون في ترميمي غدًا»، أو «أتدري؟ كدت أن أحترق وتملكني الهلع والخوف»... إلخ. كان من بينها منازل أثيرة إلى قلبي، وأخرى صارت من رفاقي المقربين. وقد تهيأ أحد هذه المنازل للعلاج لدى المهندس المعماري في الصيف المقبل. وسوف أتعمَّد المرور به كل يوم؛ كي أطمئن إلى أنهم سوف يقومون بترميمه ودهانه بالصورة اللائقة. وأدعو الله أن يحفظه لنا.. ولكني لن أنسى أبدًا حكاية ذلك المنزل الجميل ذي اللون الوردي المشرق. كان بيتًا مبنيًا من الصخر، ودودًا لطيفًا لأبعد الحدود، يرمقني ببشاشة ومودة، بينما يرمق بشموخ وفخر المنازل الخرقاء المجاورة. وكان قلبي يخفق طربًا كلما سرت بجانبه. وفجأة، في الأسبوع الماضي، مضيت أتجول في شارعه، وتطلعت نحو رفيقي، فسمعته يصرخ شاكيًا: «إنهم يدهنونني باللون الأصفر!». يا للأوغاد الهمج! إنهم لا يرحمون أي شيء، لا الأعمدة ولا الأفاريز، حتى اكتسى صاحبي باللون الأصفر، وصار شبيهًا بطائر الكناريا. فتملكني الهم والحزن لما جرى له، وأصبحت حتى الآن لا أقوى على النظر إلى رفيقي البائس المشوَّه، الذي صبغوه على هذا النحو بلون إمبراطورية السماء(1).