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Discussões sussurradas vazam dos cantos e das torneiras, vozes exaltadas sobem apressadamente as escadas apenas para serem cortadas por portas que se batem. Maridos e mulheres alfinetam uns aos outros, copos de bebidas são segurados com muita força, rostos ruborizados esboçam uma raiva que mal é controlada. Há hostilidade em cada diálogo, o ar é cheio de espinhos, perigoso. Talvez sejam os nervos ou a sabedoria vã da presciência, mas Blackheath parece um terreno fértil para a tragédia.
O Médico da Peste alegou que Blackheath foi feita para nos reabilitar, mas grades não podem construir homens melhores, e a desgraça só pode quebrar o que resta de bondade. Este lugar tira a esperança das pessoas com uma pinça, e, sem essa esperança, de que serve o amor, a compaixão ou a gentileza?
