La librería del señor Livingstone

by Mónica Gutiérrez Artero

No debería estar aquí. Soy arqueóloga. —¿Por eso estás triste? —No lo estoy. —Si yo digo que soy astronauta y sigo en el planeta Tierra, me deprimiré, porque ¿qué clase de astronauta es el que no sale de su propio barrio? —le explicó Oliver con paciencia. —Uno muy frustrado —murmuró Agnes de mal humor. —Hablas como mi psicopedagoga. —También debe de sentirse así. —El truco está en no decir «soy arqueóloga» o «soy astronauta». Tú eres muchas cosas: persona, ayudante del señor Livingstone, guapa... —Gracias. —... buena lectora de Peter Pan, simpática, lista... Y todas esas cosas se te dan muy bien. No deberías estar triste. Agnes reflexionó unos instantes sobre la lógica de la argumentación de Oliver. Si había perdido de vista que su vida era algo más que el amor que sentía por su profesión, esto explicaba que se hallara en Londres intentando encontrar un libro verde con letras doradas. Pero si aceptaba que la arqueología no era más que una pequeña parte de su ser, todo adquiría proporciones de relativa catástrofe. No era el fin del mundo no tener el trabajo de sus sueños, ni siquiera lo era no tener ningún trabajo, pero la felicidad no da de comer, ni proporciona un techo bajo el que cobijarse ni paga la factura del médico cuando estamos enfermos. Puede que ser guapa y leer a J. M. Barrie se le diese bastante bien, pero seguía soñando con excavaciones, fragmentos de sigillata, nuevas teorías sobre civilizaciones perdidas y la conservación de hermosas piezas de la antigüedad.