Torto Arado

by Itamar Vieira Junior

Era a língua ferida que havia expressado em sons durante os últimos anos as palavras que Belonísia evitava dizer por vergonha dos ruídos estranhos que haviam substituído sua voz. Era a língua que a havia retirado de certa forma do mutismo que se impôs com o medo da rejeição e da zombaria das outras crianças. E que por inúmeras vezes a havia libertado da prisão que pode ser o silêncio.

“O vento não sopra, ele é a própria viração”,

“Se o ar não se movimenta, não tem vento, se a gente não se movimenta, não tem vida”,

“Está vendo este mundão de terra aí? O olho cresce. O homem quer mais. Mas suas mãos não dão conta de trabalhar ela toda, dão? Você sozinho consegue trabalhar essa tarefa que a gente trabalha. Esta terra que cresce mato, que cresce a caatinga, o buriti, o dendê, não é nada sem trabalho. Não vale nada. Pode valer até para essa gente que não trabalha. Que não abre uma cova, que não sabe semear e colher. Mas para gente como a gente a terra só tem valor se tem trabalho. Sem ele a terra é nada.”

“o vento não sopra, é o próprio sopro”.

Então sentiu que desde sempre o som do mundo havia sido a sua voz.

Talvez por entender que aquele movimento de desobediência ganhava contornos irrefreáveis,

Cada mulher sabe a força da natureza que abriga na torrente que flui de sua vida.