Todas as cores do céu

by Amita Trasi

Dizem que o tempo cura tudo. Não acho que seja verdade. À medida que os anos passaram, comecei a achar estranho como coisas simples ainda podem nos fazer lembrar de tempos terríveis ou como o momento que nos esforçamos tanto para esquecer se torna nossa lembrança mais nítida.

céu era como um palco onde as nuvens formavam personagens, metamorfoseando-se em diferentes formas que vagavam em direção umas das outras. O céu nos contava mais histórias do que jamais poderíamos ler, mais do que nossas imaginações poderiam dar conta.

A mágica está nas palavras, minha menina querida. Quando você dobra os pensamentos de alguém com palavras que tocam a alma, isso se chama inspiração.

a Papa por que ele fez aquilo, por que foi contra seus pais e causou tal revolução na aldeia.

todos somos feridos ao longo da vida, todos queremos sobreviver e ser felizes, e todos precisamos ser bem tratados. Afinal de contas, não escolhemos onde nascemos, mas podemos dar duro e pavimentar nosso caminho para o sucesso. E todas as pessoas da Terra merecem essa chance.

No entanto, ainda desejo que todos abram os olhos e entendam que a humanidade é mais importante do que as castas ou até mesmo do que a religião. Que todo ser humano tem direitos e que tratar mal os outros é um pecado.

Deve haver algo sobre a dor, sobre o modo como nos toca tão profundamente, que, às vezes, não conseguimos voltar a ser quem éramos.

ela e caminhava ao seu

Frequentemente me perguntava como seria a sensação de ser aquela folha, voando no furor do vento sem nenhum desejo próprio, viajando para longe do lugar que chamava de casa, sem saber em que porta você acabaria.

Mas lá estava eu — muito longe do único lar que eu conhecera, numa cidade, entre estranhos. Vocês provavelmente me perguntariam por que não fugi, por que eu era de bom grado carregada para qualquer direção a que o vento me levasse. Mas para onde iria? Não havia nenhum lugar para onde ir. Na verdade, a ideia não me ocorreu na época. Naqueles primeiros dias em Bombaim, fiz tudo numa espécie de transe.

mas, quando tentei falar, não conseguia ouvir a mim mesma, e fiquei surpresa. Aquela foi a primeira vez depois que minha Amma morreu que eu tentava abrir a boca para falar algo. E soube então que, às vezes, até mesmo a língua fica seca, como o coração, e murcha em meio à dor.

De vez em quando, palavras desafiam a dor, a tristeza dos nossos corações. Mesmo se eu tivesse falado, se tivesse começado a falar, o que diria?

Seria possível viajar o mundo todo sem nunca vê-lo do jeito como ela o descrevia.

O único jeito de corrigirmos nossos erros é tentando desfazer o mal que causamos.

Sabe, como uma tartaruga se recolhe no seu casco em busca de proteção, nós também precisamos construir uma parede em volta de nós. Talvez seja a única forma de continuar.

O que não reconhecemos na hora é que a morte não apenas traz consigo uma tristeza sufocante; ela nos muda de muitas maneiras. Com certeza me mudou.

Mas parece que, às vezes, a gratidão é rapidamente dominada pela raiva e a pessoa não consegue enxergar com clareza.

às vezes, temos que encontrar uma nova vida, um novo sonho, sobretudo quando o antigo não funcionou

Milhões de pessoas por aí, cuidando das suas próprias vidas, das suas desilusões, dos seus problemas. Eu me pergunto se a tristeza também pesa tanto em todas as outras pessoas.

Às vezes, um ato de bravura é melhor do que uma vida inteira vivida como uma covarde,

os fios da vida nem sempre são tecidos como queremos; às vezes, o padrão ao final é diferente do que imaginamos que seria, e, naquele momento, eu não tinha mais nada a fazer senão estar em paz com o que ficaria no passado.