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O que foi, torna a ser. O que é, perde existência. O palpável é nada. O nada assume essência.
A arte é longa, a vida breve.
Que há nesse mundo que me possa atrair? Priva-te! Abstém-te! Eis o eterno refrão com que nos quebram o bichinho do ouvido a toda a hora. De manhã, quando acordo, é sempre aflito e ansioso de chorar, pela certeza de que o dia que enceto é, como os outros, incapaz de cumprir-me um só desejo, nem um só. Pois se eu sei que a expectativa do mínimo prazer já chega eivada de sua improbação, e cada almejo do meu férvido sangue há de ir gelar-se ante as carrancas do viver prosaico!
Dura carga é viver! quem dera a morte!
O mau é que a arte é longa, e a vida breve.
Na teologia há mil caminhos falsos difíceis de evitar; há mil peçonhas tão ruins, que estremá-las de remédios é quantas vezes foro de impossíveis. Também nesta ciência, o mais seguro é não pensar por si, mas jurar sempre na palavra do mestre. Em suma, os textos boias são que, em se a elas aferrando, nunca um bom nadador se vai ao fundo.
Os seus ai-ais e ui-uis, perene tema de eternas variações, curam-se todos co’a mesmíssima droga.
Namore um bruxo, com quem na encruzilhada, à meia noite, dance a dança macabra; ou mais à própria um bode velho, que, ao voltar da serra de Block, onde celebram seus pagodes, lhe passe pela porta, e galopando lhe berre: Boa noite! Agora um moço, que é gente de osso e carne, pentear-se para um diabo assim!
MEFISTÓFELES Galra, que nem francês. Mas piano, piano! Gozar logo à primeira, é parvoíce. O verdadeiro, o fino, é quando um homem amassa de princípio, amolda, ajeita com mil quindins a sua bonequinha; do que dão fé novelas estrangeiras.
FAUSTO Melhor é que tratemos de outra coisa, filha. Sabes se eu te amo, e se eu daria por ti a própria vida; agora as crenças. deixo-as a cada um.
LUISINHA A Beatriz não mente; foi ela que mo disse. A sonsa, a delambida, tão cheia de fidúcia, aí ‘stá também caída!
"A sonsa, a delambida" kkkkkkk
MEFISTÓFELES Entendo, e até já estou com farnicoques como os do meu Doutor. Não nos comparo co’a lâmpada da Igreja. Só me lembra um bichano em janeiro, quando sobe, a arrulhar e a esfregar-se, ao paraíso do telhado, onde a bela o está chamando. A gente como nós ama a virtude; mas, uma vez por outra, lá se alembra de cobiçar o alheio, e andar à tuna. Eu só de pôr na ideia o regabofe, que em Valburga vou ter co’o femeaço já depois de amanhã, não tenho fibra que não me ande a bailar dentro no corpo. Quem perde assim a noite é quem na ganha.
