Folha após folha nem caem, Cloe, as folhas todas. Nem antes que para elas, para nós Que sabemos que morrem Assim, Cloe, assim, Antes que os próprios corpos, que empregamos No amor, ele envelhece; E nós, diversos, somos inda jovens, Uma memória mútua. Ah, se não hemos que ser mais que este Saber do que ora fomos, Ponhamos ao amor haver toda a vida, Como se, findo o beijo Único, sobre nós ruísse a súbita Mole do total mundo.[88]
