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Theodor era seu bashert, o que lhe era predestinado. Sua alma gêmea, seu destino. Um amor que não precisava de quantidade: mesmo que a vida os separasse, o pouco tempo valeria pela eternidade. Eram poucas as pessoas que encontravam seu bashert. Ela havia encontrado o seu.
“Antigamente as esperanças eram como as joias de família, que passavam das avós para as netas e bisnetas. Agora não é assim porque, em cada instante que passa, nós temos necessidade de enterrar uma ilusão.”
Há momentos em que o silêncio entre as palavras é mais forte do que as próprias palavras.
Era como se a memória de Clarice fosse um armário aberto depois de anos. A poeira era espanada aos poucos. Cada gaveta guardava um pedaço de passado, uma lembrança estacionada no tempo que ganhava vida e emoção ao ser narrada. Clarice tinha mais de oitenta anos, e Tita conseguia vê-la aos vinte.
O futuro era o minuto seguinte, nem um instante a mais.
Tínhamos medo. O medo gera imobilidade.
guerra tinha mesmo esse estranho poder de afastar entes queridos e unir desconhecidos, para sempre.
“Quando os mortos não têm rosto nem nome”, ela pensou, “a ordem de grandeza dificilmente comove.”
