رأيت رام الله

by Mourid Barghouti

الغريبُ هو الشخص الذي يجددُ تصريحَ إقامته. هو الذي يملأ النماذج ويشتري الدمغات والطوابع، هو الذي عليه أن يقدّمَ البراهين والإثباتات. هو الذي يسألونه دائما: «مِن وين الأخ؟» أو يسألونه: «وهل الصيف عندكم حار؟» لا تعنيه التفاصيل الصغيرة في شؤون القوم أو سياساتهم «الداخلية» لكنه أول من تقع عليه عواقبها. قد لا يفرحه ما يفرحهم لكنه دائما يخاف عندما يخافون. هو دائما «العنصر المندسّ» في المظاهرة إذا تظاهروا، حتى لو لم يغادر بيته في ذلك اليوم. هو الذي تنعطب علاقتُه بالأمكنة، يتعلق بها وينفر منها في الوقت نفسه، هو الذي لا يستطيع أن يروي روايته بشكل متصل ويعيش في اللحظة الواحدة أضغاثًا من اللحظات، لكل لحظة عنده خلودُها المؤقت، خلودُها العابر. ذاكرتُه تستعصي على التنسيق. يعيش أساسًا في تلك البقعة الخفية الصامته فيه. يحرص على أن يصون غموضه، ولا يحب من ينتهك هذا الغموض، له تفاصيل حياة ثانية لا تهم المحيطين به، وكلامه يحجبها بدلًا من أن يعلنها، يعشق رنين الهاتف، لكنه يخشاه ويفزع منه، الغريب هو الذي يقول له اللطفاء من القوم «أنت هنا في وطنك الثاني وبين أهلك». هو الذي يحتقرونه لأنه غريب، أو يتعاطفون معه لأنه غريب، والثانية أقسى من الأولى.

لكن ثنائية الدهاء والغباء، تمتزج في المشروع الصهيوني منذ بداياته. وهناك باستمرار في إسرائيل، رموز تمثل طرفي المعادلة الواحدة.

لا نعرف فيه مَن مِنّا يعطي ومَن منّا يأخذ، كنت تقول ذلك للمرأة.. الحُب هو ارتباك الأدوار بين الآخذ والمُعطي.

هل من الممكن إعفاءُ الخاسر والمقهور من السياسة؟ هل يمكن إبعاده عنها؟ كيف يقتنع النقاد الفرانكوفونيون والأنجلوساكسونيون العرب بذلك؟ إن أحدًا لم يعرّف لهم الفن جيدًا، ولم يعرّف لهم السياسة جيدًا. يتحدثون عن السياسة بصفتها «وقائع»! كأن أحدًا لم يشرح لهم الفرق بين «الوقائع» و«الواقع» الذي يشمل كل عواطف البشر ومواقفهم، ويشمل الزمان المثلث الأضلاع (ماضي اللحظات، حاضرها، مستقبلها). يتحدثون عن السياسة بصفتها قرارات الحكومات والأحزاب والدول. يتحدثون عنها بصفتها نشرة أنباء الساعة الثامنة فقط! السياسة هي شكل العائلة على مائدة الإفطار. مَن الحاضر حول المائدة ومَن الغائب ولماذا غاب؟ من يشتاق لمن، عندما يسكب القهوة من بكرجها ويوزعها على الفناجين. هل تملك ثمن إفطارك مثلًا؟ أين أولادك الذين غابوا إلى الأبد عن كراسيهم المعتادة هنا؟ لمن تحن في هذا الصباح؟ أيّ إيقاع يلاحقك لتسارع إلى مباهج وعَدَتْكَ بها الحياة؟ أو إلى مواجهة تتمنى أن تكسبها ولو هذه المرّة فقط؟ أين أولادُ هذه الأم التي تنسج بنظارتها المائلة قليلًا كنزةً من الصوف الكحليّ، للمسافر الذي لا يكتبُ بانتظام؟ أين ثرثرتك الناعمة، وأين عُزلتك الرائعة واستغناؤك عن العالم الخارجي ولو لدقائق؟ أين وهمك الذي فضحتهُ الجريدة الملقاة على كرسيّ الخيزران الخالي على يسارك؟ أي غفران صغير تتدرب على منحه اليوم؟ وأي عتاب تتمنى مَحوَهُ؟ من يهدد أخطاءك الرائعة بسهَرهِ لإفساد يقظتِكَ وسَهَرِك؟ من يُخرّب لك تفاهاتك اللطيفة بمهابة منصبه ومهابة سائقه ومهابة خدمه وحُرّاسهِ السُّعدَاء؟ من استوردَ ملعقة الشاي الصغيرة اللامعة هذه من تايوان؟ أي سفنٍ عملاقةٍ مَخرت البحار لتحمل لك نكّاشة بابور الكاز من ستوكهولم؟ كيف جمعَ باعةُ الزهور ملايينهم، وبنوا عماراتهم الفخ...

هل من الممكن اعفاء الخاسر والمقهور من السياية

مع الأصدقاء تخف وطأة الحزن.

ورغم ذلك كله فلم أكن ذات يوم مغرمًا بالجدال النظري حول من له الحق في فلسطين. فنحن لم نخسر فلسطين في مباراة للمنطق. لقد خسرناها بالإكراه وبالقوة.

لعل هذا ما أردتُ أن ألخصه حول طفل الاحتلال: الشخصيةِ المُركبة التي تجمعُ شفافية المشاعر واقتحامية السُّلوك. الفزع والجرأة، الهشاشة والغلظة.