Das Schwert des Sommers (Magnus Chase, #1)

by Rick Riordan

»Wow! Magnus, das klingt super. Kann ich auch mal unter furchtbaren Qualen sterben?« Nein. Könnt ihr eben nicht.

Ich bin sechzehn Jahre alt. Ich erzähle jetzt die Geschichte, wie mein Leben den Bach runterging, nachdem ich umgebracht worden war.

Ach, übrigens, ich war seit zwei Jahren obdachlos.

War denn schon der 13. Januar? Ehrlich, ich hatte keine Ahnung. Die Zeit fliegt nur so dahin, wenn man unter Brücken schläft und sich aus Abfallcontainern ernährt.

»Du hast eine Fußgängerin verfehlt«, sagte ich. »Willst du nicht wenden und es noch mal versuchen?«

Das erklärte natürlich alles. In Boston gab es nur so ungefähr zwanzig Brücken.

Musst du wirklich dieses Deo mit dem Nelkengeruch benutzen? Aber er war zu sehr darauf konzentriert, ein Verkehrschaos zu produzieren.

»Zweitausend Jahre … das ist nicht gerade die Lebenserwartung eines Durchschnitts-Dad.«

»Wie schön, so geliebt zu werden.«

»Bei meinem Leben, Magnus, ich schwöre, dein Vater ist ein nordischer Gott.

Und jetzt beeil dich. Wir haben zwanzig Minuten Parkzeit.«

Ich hatte nur nicht damit gerechnet, dass meine in der Fähigkeit bestehen würde, Müll vom Grund der Flüsse zu holen. Die freiwilligen Helfer bei der Stadtreinigung würden mich lieben.

Sein Bart war so gigantisch, dass er eine eigene Postleitzahl brauchte. Seine Haare sahen aus wie ein auf einer Windschutzscheibe geplatzter Bussard.

»Du weißt doch, Einchecken geht erst ab 15 Uhr«, sagte er. »Wenn du früher am Tag stirbst, kann ich nicht garantieren, dass dein Zimmer schon fertig ist.«

Soweit ich sehen konnte, waren sie allesamt kräftige Kriegerinnen mit Schilden auf dem Rücken und Schwertern oder Äxten am Gürtel, und das sieht man in der Gastronomie nicht alle Tage.

»Das hab ich gesehen, John Rothand!«, schrie Hunding. »In diesem Salon hier ist Aufspießen verboten!«

bis ich von einem verirrten Speer durchbohrt oder von einem zur Fahrerflucht neigenden Raben verletzt würde.

Tränen in die Augen, wenn er an sie dachte, und das schien mir eine reichlich grausame Art, sein Nachleben zu verbringen.

Sogar Phil die Kartoffel schmeckte großartig. Da ich kein großer Fan von frei laufender Ziegenmilch war, wollte ich den Met eigentlich gar nicht probieren,

Gunilla wird abgefackelt und das ist überhaupt nicht komisch. Na ja, ein bisschen komisch schon

»Ist das – der Wolf?« »Viel schlimmer«, sagte Blitzen. »Es ist das Eichhörnchen.«

»Das Obereichhörnchen aller Eichhörnchen«, sagte Mallory. »Und ich bin umgeben von den Obertrotteln aller Trottel.«

24Es stellte sich heraus, dass Walhalla seinen Abfall zum Recyceln ins Baseball-Stadion nach Fenway schickte, was die Probleme erklären könnte, die die Red Sox mit ihrem Angriff hatten.

Ich war nicht religiös erzogen worden. Ich hatte mich immer für einen Atheisten gehalten. Und natürlich bestand meine Strafe jetzt darin, festzustellen, dass ich eigentlich der Sohn einer nordischen Gottheit war, in ein wikingisches Nachleben eintreten musste und eine Trauerandacht vor meinem offenen Sarg in einer geschmacklosen multikonfessionellen Kapelle verpasst bekam. Wenn es irgendwo einen allmächtigen Gott gab, einen Obermacker des Universums, dann lachte Er sich gerade kringelig über mich.

30Das muss noch auf meine Liste der Dinge, die ich am meisten hasse: Adlersurfen.

Stirb qualvoll. Geh nach Walhalla. Erlange die Fähigkeit, verfaulende abgehackte Riesenköpfe quer durch einen Hafen zu ziehen. Hurra!