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Ce n’est pas un très bon livre ; c’est écrit par un amateur et publié à compte d’auteur. — Et alors ? Qu’est-ce que vous avez contre les amateurs ? », a voulu savoir ma voisine. Elle est probablement en train d’écrire un livre ; ça me semble évident à l’heure qu’il est.
Toujours à l’intérieur, un évier était rempli de glaçons, parmi lesquels on aurait vainement cherché une bière fraîche. La mère, avec sa choucroute poisseuse de cheveux roses, s’appuyait contre la porte du réfrigérateur, comme pour le protéger d’une brusque attaque ; de temps en temps, elle secouait sa cendre de cigarette dans ce qu’elle prenait peut-être pour un cendrier : un petit bol de cacahuètes artistiquement mélangées avec des céréales. « Tiens, voilà cette putain d’armée ! »,