Nós (Portuguese Edition)

by David Nicholls

Aquela foi uma boa manhã. Em alguns momentos ocasionais, Connie chegou a segurar minha mão, um gesto que geralmente associo a juventude ou senilidade, mas que ali parecia significar que eu estava perdoado. Fomos de sala em sala com a mesma lentidão glacial que eu vivenciara no Louvre, mas daquela vez não me importei. Além de arte, havia o imenso modelo de um galeão, do tamanho de um carro de passeio, caixas de vidro repletas de armas ferozes e, na Galeria de Honra, a mais extraordinária sala de pinturas. Não sou, como acho que já mencionei, nenhum crítico de arte, mas o aspecto mais marcante da arte holandesa é sua natureza familiar e doméstica. Nada de deuses gregos ou romanos, nada de crucificações ou Madonas. Cozinhas, quintais, becos, aulas de piano, cartas escritas e recebidas, ostras que pareciam úmidas ao toque, leite sendo extraído enquanto jorrava com tanta precisão que dava até para sentir o gosto. No entanto, não havia nada de banal nem monótono naquilo. Havia orgulho, até mesmo alegria, nas cenas do cotidiano e retratos de personalidades reais, vãs e imperfeitas, confusas e tolas.