«Già, io... È possibile che la mia vita, la mia, assomigli alla sua? Lavoro, famiglia, nessuna passione, nessun rischio, nessuna nobile avventura e, alla fine, la morte? Non si può accettare in anticipo l’idea che questo sia sufficiente a riempire la vita, la propria vita, preziosa e unica, e tuttavia... Comincio a credere che un’esistenza qualunque, la più grigia, la più monotona, può estenuare l’uomo tanto da fargli desiderare, una volta invecchiato, il riposo.
