D’altronde confrontavo sempre più la cura di questa strada con la cura della mia vita, la quale mi appariva a ritroso, come se fosse accaduta a qualcun altro, come se tutta la mia vita fino ad allora fosse stata un romanzo, un libro scritto da qualcun altro, tuttavia di quel libro della vita avevo la chiave io soltanto, l’unico testimone della mia vita ero io stesso anche se quella mia strada all’inizio e alla fine si ricopriva incessantemente di gramigna.
