Ulysses

by James Joyce

Homens, homens, homens. Empoleirados em bancos altos no bar, chapéus empurrados para trás, nas mesas pedindo mais pão cortesia, entornando, abocanhando mancheias de comida gosmenta, olhos saltados, limpando bigodes molhados. Um pálido rapaz com rosto de sebo esfregava martelo faca garfo e colher com guardanapo. Nova leva de micróbios. Um homem com o guardanapo sujo de molho de uma criancinha ajeitado a sua volta empurrava sopa borbulhante goela abaixo. Um homem cuspindo de volta no prato: pasta meiomastigada: gengivas: sem dentes pra mascarcarcar. Costela tola da grelha. Correndo acabar logo. Olhos tristes de beberrão. Olho maior que a barriga. Será que eu sou assim? Se ver como os outros veem a gente. A fome faz a fúria. Dentes e queixadas à obra. Não! Ai! Um osso! Aquele último rei pagão da Irlanda Cormac no poemescolar morreu engasgado em Sletty ao Sul do Boyne. Fico imaginando o que ele estava comendo. Alguma coisa deliriosa. São Patrício converteu ele ao cristianismo. Mas não deu pra ele engolir tudo. — Rosbife com repolho. — Um ensopado. Cheiros de homens. Ele ficou com ânsia. Serragem escarrada, fumaça adoçada de cigarros morna, fedor de fumo, cerveja derramada, mijo acervejado dos homens, o ranço do fermento. Não ia conseguir comer nem uma migalha aqui. Sujeito afiando faca e garfo pra comer tudo que está pela frente, velho palitando os dentinhos. Leve espasmo, cheios, mascando o remoalho. Antes e depois. Bênção depois das refeições. Olhe essa figura e depois aquel...