Tudo é Rio

by Carla Madeira

qualquer pessoa de bem tolera as putas, com a condição de sentir pena delas.

Um dia feliz tem mais poder que a tristeza de uma vida inteira. Nele moram as reviravoltas.

O amor, quando nasce forte, tem pressa de ser eterno. Nem se dá conta de que é carne húmida. Os dois foram vivendo aquele desejo despreparado de limites, cada vez mais esquecidos das regras, dos outros, das satisfações exigidas. Só queriam saber das vertigens. E é claro que ignorar o resto do mundo incomodou o resto do mundo, sempre incapaz de tolerar doses tão abundantes de felicidade.

O que mais existe no mundo são pessoas que nunca se vão conhecer. Nasceram num lugar distante, e o acaso não fará com que se cruzem. Um desperdício. Muitos desses encontros destinados a não acontecer poderiam ter sido arrebatadores. Por afinidade, por atração que não se explica, por força das circunstâncias, por químicas ocultas, quem pode saber? Quanto amor se perde nessa falta de sincronia. Não é preciso ir longe, alguém pode passar pela esquerda enquanto olhamos distraídos para a direita. Por um triz o paralelo obriga-nos ao desencontro eterno. É preciso uma coincidência qualquer para que o amor se instale. Existe um certo milagre nos encontros. Não é tolo dizer que o amor é sagrado.

Deus não é de pensar, é de sentir. É um colo de braços fortes e delicados, embalando a gente num mar furioso, esquenta seu coração nesse colo, respira com Ele. Deus não é um lugar de certeza, é só um pouco de esperança.

O sofrimento é certo como a morte e tão inegociável quanto.

A gente passa a vida deparando-se com o dilema de existir ou desistir, com o que é bom e o que é ruim, o certo e o errado, a morte e a vida. Essas coisas não se separam. O lugar que dói é o mesmo que sente arrepios. É no corpo, no amor e na liberdade de escolher as coisas que a gente fica inteiro ou despedaçado. Então, pede para a parte boa dar conta da parte ruim.

A liberdade é uma conversa fiada, é palavra de efeito, sempre no meio de uma frase para impressionar os desatentos, no fundo estamos presos à incapacidade de ser outra coisa diferente do que somos, do que a história da gente tramou.

Naquele dia, esqueceu em algum lugar as toneladas do mundo que carregava nos ombros. Começava a despedir-se do seu casulo cinza. As suas asas já tinham cor e forma e rompiam a casca que acolheu por anos a sua morte engravidando-se de uma nova vida. Ainda não era, mas seria uma borboleta.