What do you think?
Jerry Cornelius #1
The Final Programme
Jerry Cornelius is a scientist, a rock star, and an assassin. He is the hippest adventurer of them all: tripping through a pop art nightmare in which kidnappings, murder, sex and drugs are a daily occurrence. Along with his savvy and ruthless partner-in-chaos, Miss Brunner, Cornelius is on a mission to control a revolutionary code for creating the ultimate human being, a modern messiah— the final programme.
The first book in the Cornelius Quartet is the groundbreaking introduction to the misadventures and vendettas of Jerry Cornelius, one of modern literature’s most distinctive characters, the product of a bewildering post-modern culture, and an inspiration for generations of characters since.
"Michael Moorcock, rechazando las disputas de límites que han reducido la novela a una confusión de subgéneros en conflicto, recobra en estos cuatro volúmenes una vitalidad y una amplitud proteicas que pudieran llamarse dickensianas si no pertenecieran tan por completo a nustro tiempo volátil. En verdad, ninguna obra reciente de ficción ha manejado mejor las contingencias vertiginosas de la imaginación del medio siglo que esta brava arlequinada de juegos de identidad, realidades falsificadas, historia paródica, y un pobre y ordinario apocalipsis" (W.L. Webb, The Guardian).
"Moorcock ha creado una figura capaz de moverse a través de las versiones míticas de los problemas de hoy, sin intentar situarlas o situarse a sí mismo en contextos simplificados. Una ficción semejante, en un mundo de imaginación escasa, es un don necesario" (Harpers Bazaar)
Michael Moorcock nació en Inglaterra, ha publicado más de 50 libros y fue animador principal de la célebre revista New Worlds, que introdujo el término "ficción especulativa"; una literatura "moderna, coherente y vital".
En EL PROGRAMA FINAL, primera de una serie de cuatro novelas independientes, anticipa la herencia decepcionante y caótica de la década del 60, un dorado presente en el que todo parecía instantáneamente posible.
The first book in the Cornelius Quartet is the groundbreaking introduction to the misadventures and vendettas of Jerry Cornelius, one of modern literature’s most distinctive characters, the product of a bewildering post-modern culture, and an inspiration for generations of characters since.
"Michael Moorcock, rechazando las disputas de límites que han reducido la novela a una confusión de subgéneros en conflicto, recobra en estos cuatro volúmenes una vitalidad y una amplitud proteicas que pudieran llamarse dickensianas si no pertenecieran tan por completo a nustro tiempo volátil. En verdad, ninguna obra reciente de ficción ha manejado mejor las contingencias vertiginosas de la imaginación del medio siglo que esta brava arlequinada de juegos de identidad, realidades falsificadas, historia paródica, y un pobre y ordinario apocalipsis" (W.L. Webb, The Guardian).
"Moorcock ha creado una figura capaz de moverse a través de las versiones míticas de los problemas de hoy, sin intentar situarlas o situarse a sí mismo en contextos simplificados. Una ficción semejante, en un mundo de imaginación escasa, es un don necesario" (Harpers Bazaar)
Michael Moorcock nació en Inglaterra, ha publicado más de 50 libros y fue animador principal de la célebre revista New Worlds, que introdujo el término "ficción especulativa"; una literatura "moderna, coherente y vital".
En EL PROGRAMA FINAL, primera de una serie de cuatro novelas independientes, anticipa la herencia decepcionante y caótica de la década del 60, un dorado presente en el que todo parecía instantáneamente posible.
168 pages, Library Binding
First published March 1, 1968
About the author
Michael Moorcock
1,243 books3,903 followersMichael John Moorcock is an English writer primarily of science fiction and fantasy who has also published a number of literary novels.
Moorcock has mentioned The Gods of Mars by Edgar Rice Burroughs, The Apple Cart by George Bernard Shaw and The Constable of St. Nicholas by Edward Lester Arnold as the first three books which captured his imagination. He became editor of Tarzan Adventures in 1956, at the age of sixteen, and later moved on to edit Sexton Blake Library. As editor of the controversial British science fiction magazine New Worlds, from May 1964 until March 1971 and then again from 1976 to 1996, Moorcock fostered the development of the science fiction "New Wave" in the UK and indirectly in the United States. His serialization of Norman Spinrad's Bug Jack Barron was notorious for causing British MPs to condemn in Parliament the Arts Council's funding of the magazine.
During this time, he occasionally wrote under the pseudonym of "James Colvin," a "house pseudonym" used by other critics on New Worlds. A spoof obituary of Colvin appeared in New Worlds #197 (January 1970), written by "William Barclay" (another Moorcock pseudonym). Moorcock, indeed, makes much use of the initials "JC", and not entirely coincidentally these are also the initials of Jesus Christ, the subject of his 1967 Nebula award-winning novella Behold the Man, which tells the story of Karl Glogauer, a time-traveller who takes on the role of Christ. They are also the initials of various "Eternal Champion" Moorcock characters such as Jerry Cornelius, Jerry Cornell and Jherek Carnelian. In more recent years, Moorcock has taken to using "Warwick Colvin, Jr." as yet another pseudonym, particularly in his Second Ether fiction.
Moorcock has mentioned The Gods of Mars by Edgar Rice Burroughs, The Apple Cart by George Bernard Shaw and The Constable of St. Nicholas by Edward Lester Arnold as the first three books which captured his imagination. He became editor of Tarzan Adventures in 1956, at the age of sixteen, and later moved on to edit Sexton Blake Library. As editor of the controversial British science fiction magazine New Worlds, from May 1964 until March 1971 and then again from 1976 to 1996, Moorcock fostered the development of the science fiction "New Wave" in the UK and indirectly in the United States. His serialization of Norman Spinrad's Bug Jack Barron was notorious for causing British MPs to condemn in Parliament the Arts Council's funding of the magazine.
During this time, he occasionally wrote under the pseudonym of "James Colvin," a "house pseudonym" used by other critics on New Worlds. A spoof obituary of Colvin appeared in New Worlds #197 (January 1970), written by "William Barclay" (another Moorcock pseudonym). Moorcock, indeed, makes much use of the initials "JC", and not entirely coincidentally these are also the initials of Jesus Christ, the subject of his 1967 Nebula award-winning novella Behold the Man, which tells the story of Karl Glogauer, a time-traveller who takes on the role of Christ. They are also the initials of various "Eternal Champion" Moorcock characters such as Jerry Cornelius, Jerry Cornell and Jherek Carnelian. In more recent years, Moorcock has taken to using "Warwick Colvin, Jr." as yet another pseudonym, particularly in his Second Ether fiction.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 2 of 2 reviews
September 27, 2025
Michael Moorcock ist ja nicht niemand. Er ist sehr alt geworden und hat die SF öfter beeinflusst. Die für diesen Roman erfundene Dandy-Figur Jerry Cornelius gab z.B. Moebius Anlass zu einer Comic-Roman-Serie. Aber, Freunde, es ist nur ein schwacher Ulk und es lohnt nicht. Und gleich noch einen Nachricht für die, welche, wie ich, von dem Gerücht angelockt wurden, er handelte sich um ein frühes LGBTQ-Buch: Vergesst das! Der dünne Scherz, den er hier über 200 Seiten streckt, bevor er zum Punkt kommt, will auf eine androgyne Trans-Menschen-, ja Übermenschen-Hochzeit hinaus, also meint er, er muss vorher immer mal bisschen in Richtung schwul, lesbisch, bisexuell, intersexuell hinspielen. Aber das sind jeweils nur ganz kurze Absätze und man merkt, dass er davon keine Ahnung, keine Empathie und kein ehrliches Interesse dafür hat.
Aber die von mir, als SF-Ignoranten, aufgestellte vorläufige Hypothese, solche Bücher würden sich immer sehr leicht einem anderen Genre zuordnen lassen, bestätigt sich wieder. Das hier ist ein James-Bond-Buch. Jerry Cornelius, abgesehen davon, dass er Schlossbesitzer, Sportwagenbesitzer, Luxus-E-Gitarren-Besitzer, Cord-Anzug-Träger, Whisky-Trinker beim Autofahren, Rockmusiker ist, ist auch: James Bond. Und nicht so sehr der aus den Fleming-Büchern als vielmehr der aus den Filmen. Und dort, abgesehen davon, dass er jedes begehrte menschliche Wesen in fünf Minuten umlegt, auf die eine oder andere Art, hat den seinerzeitigen Schlapphut- und Langhaar-Briten Moorcock die riesige Festung des Bösen, der die Welt beherrschen will, angezogen.
Das Buch ist darum ein Rohrkrepierer, weil es eine einzige Knallbonbon-Idee hat (die ich ihm zu Gefallen hier nicht verraten kann, obwohl ich es nicht mochte), die es von den ersten Seiten an ständig anzuspielen und bis auf die allerletzten Seiten vor dem Leser dennoch verstecken zu müssen gilt. Also kann es sein Thema so gut wie nicht erzählen. Also muss es sonst was erzählen. Und darum gibt es vor allem Kommando-Unternehmen, bei denen die Festung von irgendwem erobert wird, das ersehnte Ziel dabei aber nicht erreicht wird. Düstere Kanonenburgen mit Hypnose-Stroboskop-Türmen über der französischen Kanalküste. Ein mörderischer Bruder, eine inzestuös geliebte Schwester. Gewaltige Nazi-Aushöhlungen unterm schwedischen Lappland, sodass auch mal die Sache mit „The Hollow Earth“ erwogen werden kann. (Es geht aber auf was anderes hinaus.)
Immer wieder wird Jerry mit „Kollegen“ umgeben, die kurz danach erschossen werden (oder Ähnliches), sodass er eigentlich das ganze Buch immer nur zu Miss Brunner hinfährt und gleich wieder von ihr wegläuft (ein Roman von zwei Leuten, die auf 200 Seiten immer aneinander vorbei sprechen, absichtlich), nachdem die Miss irgendwas von einem „finalen Programm“ für den Erdball geflüstert hat, an dem sie - als genialste aller Computermenschen - gerade arbeitet. Für das ihr nur noch paar „Daten“ oder „Akten“ oder „Integrale“ oder „Mikrofilme“ fehlen aus genau jener finsteren Festung, die wer?, genau, ihr habt richtig geraten, für sie noch ausräumen wird.
Ach eigentlich ist das so bescheuert. Verschwörer zuerst mal erfinden, damit sie gleich wieder ausradiert werden können. Gegenspielerin erfinden, damit sie alle ihre Helfer selbst ausradiert. Mit Gegenspielerin flirten, bis man vor ihrer Kälte erschrickt. Vor Gegenspielerin fliehen, damit sie einen finden lassen kann. Von Gegenspielerin gefangen werden, damit man sich in sie verliebt. Mit Gegenspielerin schlafen, damit … Ach was, lachhafter Zirkus! Weil sie den Mann wegen irgendwas seit vielen Jahren schon lieben, nennen einige Moorcock-Anhänger das hier in ihren Rezensionen „ultra-cool“, „Swinging 007 to his hilt“. Und es ist: eitler Murks. Autor Moorcock muss sich so abgründig witzig vorgekommen sein. Elemente von Konsum und Pop-Trash zitieren, bis es kracht, ohne irgendwas davon je genau zu kennen oder halbwegs zu lieben. Alles Köder für die Masse.
Weil er sein ganzes Buch lang nicht verraten darf, worum es überhaupt geht, sonst wäre die Pointe zu früh verspielt, kann er - einerseits - bisweilen sehr geistreich, bisweilen aber auch unglaublich schlampig arbeiten. Er setzt ganze Seiten absichtlich Unverständliches in die Welt, das, auch wenn man schließlich alles weiß, immer noch unverstehbar ist. (Dass so ein Müll dann auch noch von einem ins Deutsche übersetzt wurde (Wolfgang Eisermann), der seine groben Fehler immer wieder macht, den Leser nur noch mehr in falsche Richtungen schickt, macht es einem nicht leichter; ich beziehe mich auf die mvs-Ausgabe von 1971, ich weiß nicht, ob Heyne es später neu übersetzen ließ). Das liest sich also so (und sagt nicht, ihr bewundert das, sonst hexe ich es auch an den Hals, wo es dann klebt und würgt):
Aber die von mir, als SF-Ignoranten, aufgestellte vorläufige Hypothese, solche Bücher würden sich immer sehr leicht einem anderen Genre zuordnen lassen, bestätigt sich wieder. Das hier ist ein James-Bond-Buch. Jerry Cornelius, abgesehen davon, dass er Schlossbesitzer, Sportwagenbesitzer, Luxus-E-Gitarren-Besitzer, Cord-Anzug-Träger, Whisky-Trinker beim Autofahren, Rockmusiker ist, ist auch: James Bond. Und nicht so sehr der aus den Fleming-Büchern als vielmehr der aus den Filmen. Und dort, abgesehen davon, dass er jedes begehrte menschliche Wesen in fünf Minuten umlegt, auf die eine oder andere Art, hat den seinerzeitigen Schlapphut- und Langhaar-Briten Moorcock die riesige Festung des Bösen, der die Welt beherrschen will, angezogen.
Das Buch ist darum ein Rohrkrepierer, weil es eine einzige Knallbonbon-Idee hat (die ich ihm zu Gefallen hier nicht verraten kann, obwohl ich es nicht mochte), die es von den ersten Seiten an ständig anzuspielen und bis auf die allerletzten Seiten vor dem Leser dennoch verstecken zu müssen gilt. Also kann es sein Thema so gut wie nicht erzählen. Also muss es sonst was erzählen. Und darum gibt es vor allem Kommando-Unternehmen, bei denen die Festung von irgendwem erobert wird, das ersehnte Ziel dabei aber nicht erreicht wird. Düstere Kanonenburgen mit Hypnose-Stroboskop-Türmen über der französischen Kanalküste. Ein mörderischer Bruder, eine inzestuös geliebte Schwester. Gewaltige Nazi-Aushöhlungen unterm schwedischen Lappland, sodass auch mal die Sache mit „The Hollow Earth“ erwogen werden kann. (Es geht aber auf was anderes hinaus.)
Immer wieder wird Jerry mit „Kollegen“ umgeben, die kurz danach erschossen werden (oder Ähnliches), sodass er eigentlich das ganze Buch immer nur zu Miss Brunner hinfährt und gleich wieder von ihr wegläuft (ein Roman von zwei Leuten, die auf 200 Seiten immer aneinander vorbei sprechen, absichtlich), nachdem die Miss irgendwas von einem „finalen Programm“ für den Erdball geflüstert hat, an dem sie - als genialste aller Computermenschen - gerade arbeitet. Für das ihr nur noch paar „Daten“ oder „Akten“ oder „Integrale“ oder „Mikrofilme“ fehlen aus genau jener finsteren Festung, die wer?, genau, ihr habt richtig geraten, für sie noch ausräumen wird.
Ach eigentlich ist das so bescheuert. Verschwörer zuerst mal erfinden, damit sie gleich wieder ausradiert werden können. Gegenspielerin erfinden, damit sie alle ihre Helfer selbst ausradiert. Mit Gegenspielerin flirten, bis man vor ihrer Kälte erschrickt. Vor Gegenspielerin fliehen, damit sie einen finden lassen kann. Von Gegenspielerin gefangen werden, damit man sich in sie verliebt. Mit Gegenspielerin schlafen, damit … Ach was, lachhafter Zirkus! Weil sie den Mann wegen irgendwas seit vielen Jahren schon lieben, nennen einige Moorcock-Anhänger das hier in ihren Rezensionen „ultra-cool“, „Swinging 007 to his hilt“. Und es ist: eitler Murks. Autor Moorcock muss sich so abgründig witzig vorgekommen sein. Elemente von Konsum und Pop-Trash zitieren, bis es kracht, ohne irgendwas davon je genau zu kennen oder halbwegs zu lieben. Alles Köder für die Masse.
Weil er sein ganzes Buch lang nicht verraten darf, worum es überhaupt geht, sonst wäre die Pointe zu früh verspielt, kann er - einerseits - bisweilen sehr geistreich, bisweilen aber auch unglaublich schlampig arbeiten. Er setzt ganze Seiten absichtlich Unverständliches in die Welt, das, auch wenn man schließlich alles weiß, immer noch unverstehbar ist. (Dass so ein Müll dann auch noch von einem ins Deutsche übersetzt wurde (Wolfgang Eisermann), der seine groben Fehler immer wieder macht, den Leser nur noch mehr in falsche Richtungen schickt, macht es einem nicht leichter; ich beziehe mich auf die mvs-Ausgabe von 1971, ich weiß nicht, ob Heyne es später neu übersetzen ließ). Das liest sich also so (und sagt nicht, ihr bewundert das, sonst hexe ich es auch an den Hals, wo es dann klebt und würgt):
„Es ist das größte Projekt, Mr. Cornelius.“ Sie drückte seine Hand. „Die“, sie seufzte, „die totale Summe, die Quintessenz des menschlichen Wissens, die endgültigen Daten. Yum, yum. Und das ist erst der Anfang.“
Sie wanderten am See entlang, dieser Hirtenknabe und seine Maid – doch wußte keiner von beiden genau, wer was war. Fische tummelten sich im Wasser, und der Ginster stand hoch. Die Welt war warm und ruhig und eine Unendlichkeit aus Bergen und Wäldern und Flüssen und Seen, auf die keine Nacht niedersinken konnte und wo es immer Tag war, verschwommen und matt.
Die Moskitos genossen es auch, setzten sich auf Arme und Gesicht ihrer Gastgeber und senkten ihre Stachel durch die Haut in die Venen, um das dicke reiche Blut zu trinken, bis sie satt waren und dann ließen sie als Zeichen ihres Besuches kleine feine Erhebungen auf dem Fleisch zurück. Das Leben war leicht, und das Fleisch pochte warm auf den Knochen, die Venen und Arterien funktionierten reibungslos, die Nerven taten das Ihre, die Organe erfüllten ihre Pflicht, und niemand hätte vermutet, daß unter der Oberfläche Skelette lauerten, am allerwenigsten die Moskitos.
„Der Anfang? Wovon?“
„Sind Sie immer noch nicht auf meiner Seite?“
„Oh, doch, doch.“
„Die lustigste Sache“, antwortete sie. „Denken Sie mal darüber nach. Denken Sie mal darüber nach, was außerhalb von diesem hübschen grünen Land liegt, außerhalb dieser unbewohnten Weiten. Die Welt zerfällt zu Staub – zu kaltem Staub, und die Sechzigminutenstunde ist eine Sache der Vergangenheit, der Vierundzwanzigstundentag wurde entwertet. Es muß eine Brücke geben, Mr. Cornelius, zwischen dem Jetzt und der Zukunft. Und die will ich bauen, die Brücke.“
„Das haut mich um. Und was war noch mal mein Anteil daran?“
„Ich habe ihn noch nicht erwähnt. Machen Sie sich keine Sorgen, Mr. Cornelius, Sie sind schicksalhaft damit verknüpft. Lassen Sie sich treiben, treiben ...“
December 19, 2018
Unterhaltsam, aber wirr. Ich bin nach dem erneuten Lesen nicht schlauer als nach dem ersten Mal.
Displaying 1 - 2 of 2 reviews