What do you think?
Motel Chronicles
Motel Chronicles reveals the fast-moving and sometimes surprising world of the man behind the plays that have made Sam Shepard a live legend in the theater. Shepard chronicles his own life birth in Illinois, childhood memories of Guam, Pasadena and rural Southern California, adventures as ranch hand, waiter, rock musician, dramatist, and film actor. Scenes from this book form the basis of his play Superstitions, and of the film (directed by Wim Wenders) Paris, Texas, winner of the Golden Palm Award at the 1984 Cannes Film Festival.
110 pages, Paperback
First published January 1, 1982
About the author
Sam Shepard
242 books706 followersSam Shepard was an American artist who worked as an award-winning playwright, writer and actor. His many written works are known for being frank and often absurd, as well as for having an authentic sense of the style and sensibility of the gritty modern American west. He was an actor of the stage and motion pictures; a director of stage and film; author of several books of short stories, essays, and memoirs; and a musician.
Ratings & Reviews
Friends & Following
Create a free account to discover what your friends think of this book!
Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 43 reviews
June 5, 2024
La primera vez que viajé al oeste de los Estados Unidos tenía poco más de veinte años y dormía en habitaciones baratas. Me acuerdo de los cielos inmensos, pero también del silencio pegajoso, del café aguado, de no saber qué hacer con las manos. A veces pienso que la América de Shepard está hecha solo de eso: de gente que no sabe qué hacer con las manos.
Imagina un hombre que fuma apoyado en la barandilla de un motel. Detrás, una tele en blanco y negro parpadea sin sonido. Del otro lado de la pared, alguien llora. Nadie sabe quién. Nadie pregunta. Así empieza cualquier texto de Sam Shepard, aunque no esté escrito todavía. ¿Te ha pasado alguna vez que abres un libro y no sabes si estás leyendo una confesión, una resaca o el borrador sucio de una vida que alguien olvidó limpiar?
Pues eso. Crónicas de motel se lee como una fuga. Sam Shepard escribe huyendo. De algo, de alguien, quizá de sí mismo. Pero nos arrastra con él, y ahí estamos nosotros, sentados en el asiento del copiloto, con el motor en marcha, cruzando moteles de una sola noche y recuerdos que se deshacen antes de llegar al siguiente Estado.
Y claro, Shepard empieza quitándote casi todo lo que esperabas encontrar. La trama aparece hecha astillas, los personajes pasan sin arco dramático y la estructura convencional se queda en la cuneta. Shepard escupe fragmentos. Prosa breve, a veces un párrafo, a veces dos líneas. Pequeñas postales del exilio interior de un tipo que duda entre volver a casa o incendiarla. Mezcla relatos, poemas en verso libre, escenas de guion y diarios de carretera. Y lo curioso es que funciona. Funciona precisamente porque avanza al margen del manual de instrucciones. Hay algo profundamente honesto en esa dispersión. El artificio desaparece; solo queda polvo, asfalto y silencios.
Y cuando se lanza al poema, la cosa se vuelve todavía más cruda. Unos poemas, por cierto, que son pura dinamita emocional. Sin el andamiaje de la prosa, Shepard se permite una intimidad brutal. Habla de la soledad, del deseo, de la infancia que se deshace como el humo. Y lo hace con una economía de palabras que corta, que hiere. Evita el regodeo y la coartada; deja caer las imágenes como si las hubiese anotado en el reverso de una servilleta en una noche en la que no pudo dormir. Y a veces, esa desnudez emocional pega más fuerte que cualquier relato bien construido.
El narrador —que oscila entre Shepard y una máscara suya— observa desde la distancia. La emoción aparece seca, sin azúcar, aunque nunca helada. Es un tipo que ha visto demasiadas cosas y ya no tiene energía para adornarlas. A ratos parece Bukowski, si Bukowski hubiera aprendido a contenerse. A ratos recuerda a Raymond Carver, si Carver hubiera crecido en el desierto en vez de en suburbios grises. Hay una economía de lenguaje nacida de la necesidad, lejos de la pose minimalista. Shepard escribe como si estuviera en una gasolinera a las tres de la madrugada, con las manos manchadas de grasa y una idea que se le escapa.
¿Y los personajes? Los personajes son criaturas que entran y salen sin avisar. Una mujer que habla con su hijo como si no supiera si lo quiere o lo odia. Un conductor de camión que tiene miedo de dormir. Un actor que ya no se cree su propia vida. Pensados en términos clásicos, apenas llegan a redondearse o a quedar dibujados del todo. Y aun así respiran. Shepard los arroja a la página. Los deja caer en mitad de una página como si fueran fragmentos de un espejo roto, y ahí estamos nosotros, intentando ver algo de nosotros mismos en ese reflejo.
Y en medio de ese caos de fragmentos y presencias breves, todo el libro rezuma soledad. Pero aquí la soledad pierde cualquier barniz literario o elegante y se vuelve peluda, polvorienta, llena de moteles baratos, de amaneceres vacíos. El propio motel se convierte en símbolo de transitoriedad, de vidas detenidas entre salidas. Y es ahí, en ese no-lugar, donde Shepard encuentra su voz más auténtica. Los textos sobre la infancia y juventud tienen un tono melancólico casi táctil, como si los recuerdos tuvieran temperatura.
Hay ecos de Paris, Texas —el guion lo firmó él—, pero aquí falta el filtro de Wim Wenders, la música de Ry Cooder y los planos poéticos al atardecer. Todo es más seco, más crudo, más improvisado. Más desesperado. También percibirás una cercanía con Factotum, de Bukowski, pero con menos vómito y más silencio. Shepard escribe como si supiera que alguien lo está espiando, como si no pudiera decir demasiado alto lo que piensa. Y eso le da al libro un tono íntimo, a veces áspero, a veces desgarrador.
Los temas son los de siempre cuando el talento es verdadero: la soledad, el desarraigo, el fracaso, el tiempo que se va sin dejar factura. Pero también está el cine, la carretera, la imposibilidad de pertenecer a ningún sitio. Hay una frase que se repite como un eco siniestro en varias formas: “Estoy aquí, pero no estoy”. Y uno entiende que Crónicas de motel es precisamente eso: una colección de no-lugares habitados por no-personas que buscan algo que no saben nombrar.
Y sí, uno podría decir que este libro es menor dentro de la obra de Shepard. Que es una rareza, una curiosidad. A mí esa lectura me parece tan pobre como decir que un diario de Kafka pierde valor por quedar fuera de El proceso o La metamorfosis. Lo que hay aquí es la esencia de un tipo al que le sobran vidas vividas para intuir que la ficción más salvaje a veces nace antes de pasar por el taller.
Lo que me fascina —y como aspirante a juntar letras me jode, también, lo admito— es que Shepard hace que parezca fácil. Como si cualquiera pudiera abrir una libreta y empezar a escupir recuerdos y acabar con un libro que te deja temblando. Y ahí está la trampa: aquí hay un oído perfecto para el ritmo, una mirada feroz y una sensibilidad capaz de hacer daño en voz baja. La prosa es dura como una piedra en el zapato, pero a veces suelta una frase que te desmonta durante días. Como esa que dice: “Intento recordar lo que se siente al estar quieto.” Y te das cuenta de que eso es lo que más miedo le da a este libro: quedarse quieto.
Crónicas de motel se lee sin grandes obstáculos aparentes, aunque exige otra clase de entrega. Su ambición es acompañarte en silencio. Y para eso tienes que parar. Leer despacio. Releer. Escuchar el eco de tus propios recuerdos en los de otro. Si haces eso, si te rindes un poco, el libro te atrapa. Te atrapa con la fuerza rara de un lugar del que no quieres salir del todo.
Al cerrar el libro queda una compañía rara: alguien al otro lado de la carretera, fumando en silencio, como si también hubiera olvidado qué hacer con su vida. Algo así acompaña cuando ni siquiera tienes claro si sigues siendo tú. Shepard nunca quiso ser faro. Prefería ser el tipo que te pasa una linterna con la bombilla colgando y te dice: “Sigue por ahí, creo que hay salida.” Aunque él tampoco estuviera muy seguro.
DC
Imagina un hombre que fuma apoyado en la barandilla de un motel. Detrás, una tele en blanco y negro parpadea sin sonido. Del otro lado de la pared, alguien llora. Nadie sabe quién. Nadie pregunta. Así empieza cualquier texto de Sam Shepard, aunque no esté escrito todavía. ¿Te ha pasado alguna vez que abres un libro y no sabes si estás leyendo una confesión, una resaca o el borrador sucio de una vida que alguien olvidó limpiar?
Pues eso. Crónicas de motel se lee como una fuga. Sam Shepard escribe huyendo. De algo, de alguien, quizá de sí mismo. Pero nos arrastra con él, y ahí estamos nosotros, sentados en el asiento del copiloto, con el motor en marcha, cruzando moteles de una sola noche y recuerdos que se deshacen antes de llegar al siguiente Estado.
Y claro, Shepard empieza quitándote casi todo lo que esperabas encontrar. La trama aparece hecha astillas, los personajes pasan sin arco dramático y la estructura convencional se queda en la cuneta. Shepard escupe fragmentos. Prosa breve, a veces un párrafo, a veces dos líneas. Pequeñas postales del exilio interior de un tipo que duda entre volver a casa o incendiarla. Mezcla relatos, poemas en verso libre, escenas de guion y diarios de carretera. Y lo curioso es que funciona. Funciona precisamente porque avanza al margen del manual de instrucciones. Hay algo profundamente honesto en esa dispersión. El artificio desaparece; solo queda polvo, asfalto y silencios.
Y cuando se lanza al poema, la cosa se vuelve todavía más cruda. Unos poemas, por cierto, que son pura dinamita emocional. Sin el andamiaje de la prosa, Shepard se permite una intimidad brutal. Habla de la soledad, del deseo, de la infancia que se deshace como el humo. Y lo hace con una economía de palabras que corta, que hiere. Evita el regodeo y la coartada; deja caer las imágenes como si las hubiese anotado en el reverso de una servilleta en una noche en la que no pudo dormir. Y a veces, esa desnudez emocional pega más fuerte que cualquier relato bien construido.
El narrador —que oscila entre Shepard y una máscara suya— observa desde la distancia. La emoción aparece seca, sin azúcar, aunque nunca helada. Es un tipo que ha visto demasiadas cosas y ya no tiene energía para adornarlas. A ratos parece Bukowski, si Bukowski hubiera aprendido a contenerse. A ratos recuerda a Raymond Carver, si Carver hubiera crecido en el desierto en vez de en suburbios grises. Hay una economía de lenguaje nacida de la necesidad, lejos de la pose minimalista. Shepard escribe como si estuviera en una gasolinera a las tres de la madrugada, con las manos manchadas de grasa y una idea que se le escapa.
¿Y los personajes? Los personajes son criaturas que entran y salen sin avisar. Una mujer que habla con su hijo como si no supiera si lo quiere o lo odia. Un conductor de camión que tiene miedo de dormir. Un actor que ya no se cree su propia vida. Pensados en términos clásicos, apenas llegan a redondearse o a quedar dibujados del todo. Y aun así respiran. Shepard los arroja a la página. Los deja caer en mitad de una página como si fueran fragmentos de un espejo roto, y ahí estamos nosotros, intentando ver algo de nosotros mismos en ese reflejo.
Y en medio de ese caos de fragmentos y presencias breves, todo el libro rezuma soledad. Pero aquí la soledad pierde cualquier barniz literario o elegante y se vuelve peluda, polvorienta, llena de moteles baratos, de amaneceres vacíos. El propio motel se convierte en símbolo de transitoriedad, de vidas detenidas entre salidas. Y es ahí, en ese no-lugar, donde Shepard encuentra su voz más auténtica. Los textos sobre la infancia y juventud tienen un tono melancólico casi táctil, como si los recuerdos tuvieran temperatura.
Hay ecos de Paris, Texas —el guion lo firmó él—, pero aquí falta el filtro de Wim Wenders, la música de Ry Cooder y los planos poéticos al atardecer. Todo es más seco, más crudo, más improvisado. Más desesperado. También percibirás una cercanía con Factotum, de Bukowski, pero con menos vómito y más silencio. Shepard escribe como si supiera que alguien lo está espiando, como si no pudiera decir demasiado alto lo que piensa. Y eso le da al libro un tono íntimo, a veces áspero, a veces desgarrador.
Los temas son los de siempre cuando el talento es verdadero: la soledad, el desarraigo, el fracaso, el tiempo que se va sin dejar factura. Pero también está el cine, la carretera, la imposibilidad de pertenecer a ningún sitio. Hay una frase que se repite como un eco siniestro en varias formas: “Estoy aquí, pero no estoy”. Y uno entiende que Crónicas de motel es precisamente eso: una colección de no-lugares habitados por no-personas que buscan algo que no saben nombrar.
Y sí, uno podría decir que este libro es menor dentro de la obra de Shepard. Que es una rareza, una curiosidad. A mí esa lectura me parece tan pobre como decir que un diario de Kafka pierde valor por quedar fuera de El proceso o La metamorfosis. Lo que hay aquí es la esencia de un tipo al que le sobran vidas vividas para intuir que la ficción más salvaje a veces nace antes de pasar por el taller.
Lo que me fascina —y como aspirante a juntar letras me jode, también, lo admito— es que Shepard hace que parezca fácil. Como si cualquiera pudiera abrir una libreta y empezar a escupir recuerdos y acabar con un libro que te deja temblando. Y ahí está la trampa: aquí hay un oído perfecto para el ritmo, una mirada feroz y una sensibilidad capaz de hacer daño en voz baja. La prosa es dura como una piedra en el zapato, pero a veces suelta una frase que te desmonta durante días. Como esa que dice: “Intento recordar lo que se siente al estar quieto.” Y te das cuenta de que eso es lo que más miedo le da a este libro: quedarse quieto.
Crónicas de motel se lee sin grandes obstáculos aparentes, aunque exige otra clase de entrega. Su ambición es acompañarte en silencio. Y para eso tienes que parar. Leer despacio. Releer. Escuchar el eco de tus propios recuerdos en los de otro. Si haces eso, si te rindes un poco, el libro te atrapa. Te atrapa con la fuerza rara de un lugar del que no quieres salir del todo.
Al cerrar el libro queda una compañía rara: alguien al otro lado de la carretera, fumando en silencio, como si también hubiera olvidado qué hacer con su vida. Algo así acompaña cuando ni siquiera tienes claro si sigues siendo tú. Shepard nunca quiso ser faro. Prefería ser el tipo que te pasa una linterna con la bombilla colgando y te dice: “Sigue por ahí, creo que hay salida.” Aunque él tampoco estuviera muy seguro.
DC
December 22, 2010
¿Puedo enamorarme de un libro? Yo lo estoy de éste.
Es alucinante, quizá pueda influir lo obsesionada que estoy por los States y especialmente por el oeste americano pero pensándolo bien no, es un libro magnífico por sí mismo sin necesidad de que el lugar te fascine más o menos.
Este libro se compone, como adelanta la sinopsis de Anagrama, de trozos de vidas, sensaciones y anécdotas de personajes que nunca llegan a ser introducidos del todo. Se intuye por ejemplo que el padre que se menciona primero es el mismo que aparece en otro fragmento más tarde, pero Shepard no da más señas. Creo que es por eso que en conjunto se pueden extraer rasgos comunes de una profesión, de un tipo de vida, de una zona, de un espíritu americano. Moteles, rodeos, vaqueros, el desierto, sioux, los sombreros, los Chevy Impala, etc. A mí me ha dejado una sensación muy buena, como de placidez. Pese al penúltimo fragmento (aunque el último es un poema al que le veo mucha relación con el trozo del que hablo), que es más amargo.
Otra idea que me vino a la cabeza mientras leía uno de los "relatos" fue cierta similitud con Don DeLillo. No sé si es realmente posible pero por un momento las obsesiones y preocupaciones del personaje me transportaron a las historias de DeLillo.
Los poemas son curiosos. Mientras los fragmentos y relatos son más claros (representan una realidad, puedes ver una imagen proyectada), los poemas sí caben a interpretaciones.
No puedo transcribir aquí todos mis fragmentos favoritos, pero hay muchos. Especialmente los que habla de un padre (¿el de Shepard?) que a mí me resulta entrañable y que es un viejo solitario que trabaja en el campo pero que vive embelesado por el cielo: "A mí me parecía muy extraño que un hombre que amaba tanto el cielo pudiese amar también la tierra."
Es alucinante, quizá pueda influir lo obsesionada que estoy por los States y especialmente por el oeste americano pero pensándolo bien no, es un libro magnífico por sí mismo sin necesidad de que el lugar te fascine más o menos.
Este libro se compone, como adelanta la sinopsis de Anagrama, de trozos de vidas, sensaciones y anécdotas de personajes que nunca llegan a ser introducidos del todo. Se intuye por ejemplo que el padre que se menciona primero es el mismo que aparece en otro fragmento más tarde, pero Shepard no da más señas. Creo que es por eso que en conjunto se pueden extraer rasgos comunes de una profesión, de un tipo de vida, de una zona, de un espíritu americano. Moteles, rodeos, vaqueros, el desierto, sioux, los sombreros, los Chevy Impala, etc. A mí me ha dejado una sensación muy buena, como de placidez. Pese al penúltimo fragmento (aunque el último es un poema al que le veo mucha relación con el trozo del que hablo), que es más amargo.
Otra idea que me vino a la cabeza mientras leía uno de los "relatos" fue cierta similitud con Don DeLillo. No sé si es realmente posible pero por un momento las obsesiones y preocupaciones del personaje me transportaron a las historias de DeLillo.
Los poemas son curiosos. Mientras los fragmentos y relatos son más claros (representan una realidad, puedes ver una imagen proyectada), los poemas sí caben a interpretaciones.
No puedo transcribir aquí todos mis fragmentos favoritos, pero hay muchos. Especialmente los que habla de un padre (¿el de Shepard?) que a mí me resulta entrañable y que es un viejo solitario que trabaja en el campo pero que vive embelesado por el cielo: "A mí me parecía muy extraño que un hombre que amaba tanto el cielo pudiese amar también la tierra."
August 30, 2025
Conjunto de fragmentos desordenados, véase microhistorias, recuerdos autobiográficos, ensoñaciones, poemas y hasta fotografías.
En general las descripciones son muy visuales y evocadoras de la América profunda, rural y deprimida o deprimente, en la que creció y vivió Sam Shepard.
Muy posmodernista el asunto, y muy poético a su manera. Pero en exceso desordenado y sin continuidad narrativa alguna.
No le he pillado el rollo. Lo reconozco.
2.5
En general las descripciones son muy visuales y evocadoras de la América profunda, rural y deprimida o deprimente, en la que creció y vivió Sam Shepard.
Muy posmodernista el asunto, y muy poético a su manera. Pero en exceso desordenado y sin continuidad narrativa alguna.
No le he pillado el rollo. Lo reconozco.
2.5
May 28, 2022
Es un ejemplar viejo que tenía dentro varios marcapáginas de librerias de Madrid de cuando los teléfonos no llevaban el 91 delante y una pegatina de Keeper El Escorial. ¿De quién sería? y, sobre todo, ¿Por qué se deshizo de este libro maravilloso?
Estas crónicas de Sam Sephard no se parecen a nada que haya leído. Sé que esto puede sonar, quizás, exagerado pero no lo es. Me ha gustado muchísimo, he doblado más esquinas de las que he dejado sin doblar y lo he colocado, tras leerlo, en la estantería de los libros que no quiero perder de vista. En este volumen hay relatos, hay poemas en prosa, hay observaciones, hay historias claramente autobiográficas y otras que sin ser tan claras, obviamente lo son, y hay fotografías de un jovencisimo Sephard en moteles, con coches, con camionetas, con su padre. Son historias áridas, ásperas como los desiertos y los espacios que atraviesa en coche mientras viaja de motel en motel, de película en película, de compromiso en compromiso, de aventura en aventura. Todo tiene ese poso de amargura que te da la consciencia, en un momento de tu vida, de que habrá días malos, habrá días tristes y duros y que esos días forman parte de tu vida tanto como los buenos. Sephard escribió todas estos retazos entre finales de los 70 y principios de los 80, en plena crisis de los 40 que es justo el momento en el que el eje que nos ancla a nuestra existencia y a como nos percibimos con respecto a los demás cambia y nos desequilibra. La vida empieza a dar vértigo y hay que atarse a algo, quizá él se ató a escribir.
He doblado muchas esquinas pero dejo esta que me retrata por completo.
«Siempre me pongo raro con el Veranillo. Ya lo he notado otras veces. Mi organismo entero se siente estafado. Justo cuando el cuerpo empezaba a enamorarse de las doradas hojas del chopo que caían planeando. Del olor de leña de madroño quemándose. El Veranillo desgarra de parte a parte el salvaje encanto del otoño. No tengo ganas de rondar por ahí quitándome hasta la camisa. Lo que quiero son gruesas capas de mantas canadienses y un buen fuego. Y perros. Y noches frías, frías. »
Corred a leer a Sephard.
Estas crónicas de Sam Sephard no se parecen a nada que haya leído. Sé que esto puede sonar, quizás, exagerado pero no lo es. Me ha gustado muchísimo, he doblado más esquinas de las que he dejado sin doblar y lo he colocado, tras leerlo, en la estantería de los libros que no quiero perder de vista. En este volumen hay relatos, hay poemas en prosa, hay observaciones, hay historias claramente autobiográficas y otras que sin ser tan claras, obviamente lo son, y hay fotografías de un jovencisimo Sephard en moteles, con coches, con camionetas, con su padre. Son historias áridas, ásperas como los desiertos y los espacios que atraviesa en coche mientras viaja de motel en motel, de película en película, de compromiso en compromiso, de aventura en aventura. Todo tiene ese poso de amargura que te da la consciencia, en un momento de tu vida, de que habrá días malos, habrá días tristes y duros y que esos días forman parte de tu vida tanto como los buenos. Sephard escribió todas estos retazos entre finales de los 70 y principios de los 80, en plena crisis de los 40 que es justo el momento en el que el eje que nos ancla a nuestra existencia y a como nos percibimos con respecto a los demás cambia y nos desequilibra. La vida empieza a dar vértigo y hay que atarse a algo, quizá él se ató a escribir.
He doblado muchas esquinas pero dejo esta que me retrata por completo.
«Siempre me pongo raro con el Veranillo. Ya lo he notado otras veces. Mi organismo entero se siente estafado. Justo cuando el cuerpo empezaba a enamorarse de las doradas hojas del chopo que caían planeando. Del olor de leña de madroño quemándose. El Veranillo desgarra de parte a parte el salvaje encanto del otoño. No tengo ganas de rondar por ahí quitándome hasta la camisa. Lo que quiero son gruesas capas de mantas canadienses y un buen fuego. Y perros. Y noches frías, frías. »
Corred a leer a Sephard.
May 24, 2013
De lejos, una gran recopilación de cuentos, extractos autobiográficos y poemas de carretera. El descanso, el hecho de detenerse y estar en un sitio, se convierte en una condena. El hombre necesita movimiento. Necesita conectarse con su lado más humano...penetrar en sí mismo. Los cuentos son el reflejo del monótono sur norteamericano; visto bajo la lupa de alguien que se examina a sí mismo en el proceso. Libro corto, entretenido, pero por encima de todo, muy vivo, demasiado vivo...tanto que asusta. Asusta de verse allí, en las palabras de otro.
November 20, 2018
"últimamente eres más difícil de atrapar / o es que me estoy volviendo viejo / últimamente eres más difícil de atrapar"
"Me volví hacia la extensión de tierras y me pregunté hasta dónde ir. Exactamente la misma pregunta que me hice antes, cuando nadaba en el océano. ¿A partir de qué lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando empieza a creer que ha ido demasiado lejos."
"Me volví hacia la extensión de tierras y me pregunté hasta dónde ir. Exactamente la misma pregunta que me hice antes, cuando nadaba en el océano. ¿A partir de qué lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando empieza a creer que ha ido demasiado lejos."
November 8, 2015
Este es un hermoso libro de historias cortas, algunas autobiográficas (que tranquilamente podrían ser parte de su diario íntimo) y otras no tanto situadas en el oeste Americano, muchas de ellas comparten personajes, pero hay que aguzar bien los sentidos para descubrir quién es quién.
Las historias están escritas de un modo simple, en un lenguaje claro y ágiles a la hora de leer. Cada escrito que contiene el libro es una imagen que el autor nos regala, son tan ricas en detalles que nos ayudan a crear toda una escena (casi cinematográfica) dentro de la cabeza.
Particularmente amo cuando una historia es capaz de brindarme esa imagen literariamente creada.
Por otro lado, mezclado entre cada cuento encontramos poemas, que van por otra linea diferente a la claridad expresiva de las historias, son un poco más prestados a la interpretación.
No sé que más puedo decir sobre el libro, simplemente me gustó muchísimo. Y disfrute mucho la forma de escribir del autor.
PD: Amé la última historia.
Las historias están escritas de un modo simple, en un lenguaje claro y ágiles a la hora de leer. Cada escrito que contiene el libro es una imagen que el autor nos regala, son tan ricas en detalles que nos ayudan a crear toda una escena (casi cinematográfica) dentro de la cabeza.
Particularmente amo cuando una historia es capaz de brindarme esa imagen literariamente creada.
Por otro lado, mezclado entre cada cuento encontramos poemas, que van por otra linea diferente a la claridad expresiva de las historias, son un poco más prestados a la interpretación.
No sé que más puedo decir sobre el libro, simplemente me gustó muchísimo. Y disfrute mucho la forma de escribir del autor.
PD: Amé la última historia.
April 18, 2025
Del mismo corazón árido del que surgió París, Texas, esta recopilación de cuentos y microrelatos de Sam Shepard destila polvo, moscas y calor.
Son textos breves, a veces apenas esbozos o poemas secos, que capturan con crudeza escenas del desierto americano, la soledad y las vidas rotas. Hay un nivel medio sólido, con momentos especialmente lúcidos donde el estilo áspero de Shepard roza lo bucólico.
No todos los relatos brillan, pero en conjunto forman un retrato coherente, reseco y honesto del paisaje emocional que tan bien conoce. Después de leerlo, dan ganas de volver a ver la película.
Son textos breves, a veces apenas esbozos o poemas secos, que capturan con crudeza escenas del desierto americano, la soledad y las vidas rotas. Hay un nivel medio sólido, con momentos especialmente lúcidos donde el estilo áspero de Shepard roza lo bucólico.
No todos los relatos brillan, pero en conjunto forman un retrato coherente, reseco y honesto del paisaje emocional que tan bien conoce. Después de leerlo, dan ganas de volver a ver la película.
December 19, 2023
"Me sorprende la nostalgia que siento por épocas que apenas si recuerdo haber vivido."
Trenes, huidas en bici, desierto, descapotables, armas, violencia, apuestas, carreras de caballos, cazar insectos, veteranos de guerra, pilotos con cazadoras de cuero, moteles de carretera, serpientes, el hielo de Nina Simone, partidos de béisbol, piscinas de motel, rodeos y vaqueros. El imaginario que nos hemos hecho del Sueño Americano a través de sus películas reunido en estas "Crónicas de motel". Compuestas de relatos, poemas en prosa, sensaciones, historias autobiográficas, fotografías. Una breve delicia en la carretera que sirvió de inspiración a Win Wenders para crear la mítica "París, Texas". A Shepard, dramaturgo, guionista, actor y músico, lo he visto en varias de sus películas pero, la verdad, no guardo un recuerdo nítido de ello. Lo que seguro que tardo en olvidar son fragmentos como el penúltimo sobre la enfermedad de la madre. Precioso y preciso.
"No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta"
Trenes, huidas en bici, desierto, descapotables, armas, violencia, apuestas, carreras de caballos, cazar insectos, veteranos de guerra, pilotos con cazadoras de cuero, moteles de carretera, serpientes, el hielo de Nina Simone, partidos de béisbol, piscinas de motel, rodeos y vaqueros. El imaginario que nos hemos hecho del Sueño Americano a través de sus películas reunido en estas "Crónicas de motel". Compuestas de relatos, poemas en prosa, sensaciones, historias autobiográficas, fotografías. Una breve delicia en la carretera que sirvió de inspiración a Win Wenders para crear la mítica "París, Texas". A Shepard, dramaturgo, guionista, actor y músico, lo he visto en varias de sus películas pero, la verdad, no guardo un recuerdo nítido de ello. Lo que seguro que tardo en olvidar son fragmentos como el penúltimo sobre la enfermedad de la madre. Precioso y preciso.
"No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta"
July 1, 2024
Una montaña rusa de emociones es lo que propone esta colección de "fragmentos rotos" que va desde la más pura cotidianeidad al surrealismo más fantástico, con un estilo único que traslada, evade, atrapa y envuelve como pocos. De lo beat al costumbrismo, Shepard nos propone multiples relatos breves en que la carretera, los moteles, el campo y los hogares de variopintos personajes son el caldo de cultivo de situaciones tan únicas que cualquiera podría vivirlas. Aunque parezca contradictorio.
De lo mejor que he leído jamás.
De lo mejor que he leído jamás.
May 8, 2012
Muy recomendable, es mi primer Shepard y voy a por más
February 6, 2023
Final: 2.8
Si Bukowski es el deprimido que hace un esfuerzo por sobrellevar la vida, y que sabe cómo hacer reír; Shepard es el que solo mira hacia la nada.
Si Bukowski es el deprimido que hace un esfuerzo por sobrellevar la vida, y que sabe cómo hacer reír; Shepard es el que solo mira hacia la nada.
May 24, 2022
Puro estilo beat y oeste americano. Los relatos nos transportan a los márgenes más oscuros y humanos de nosotros mismos de una manera totalmente visceral. Una joya que subrayar y marcar para volver a los textos tantas veces como queramos.
Recomendadísimo.
Recomendadísimo.
April 27, 2025
la nota real sería un 7. He disfrutado mucho de este libro,
me ha sorprendido lo intrigada que me ha dejado la estructura, donde cada relato queda desorganizado en diferentes tiempos y lugares y te obliga a construir un personaje según vas descubriendo más del protagonista
“¿Debería esforzarse por salvar alguna cosa? Un simple botón de muestra. ¿Un par de calcetines? ¿Las pilas de la linterna? Debería tratar de recoger alguna cosa para llevársela a ella a su regreso. Algún detalle. Un recuerdo para que ella no pueda creer que no ha estado haciendo absolutamente nada. Que se ha pasado todos estos meses errando de un lado para otro.”
se ha sentido como descubrir el diario de un desconocido. He leído y releído sus páginas para conocerle tanto como me fuese posible. Como cuando eras un niño y querías que tus abuelos te explicasen un cuento y luego otro y otro. En algún año antes de que yo naciera y en algun lugar remoto, sam shepard escribe sobre la nostalgia del que vaga sin hogar y mucho tiempo después yo leo sus escritos y creo que lo comprendo
“¿A partir de que lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando ya empieza a creer que ha ido demasiado lejos.”
me compraré la versión original para poder entender mejor la intencionalidad de los poemas, que se pierden un poco al traducirlos al castellano. Aún así dejare un fragmento de uno que me ha resonado
“El insomnio es una cadena
El insomnio es un lazo
El insomnio es un círculo vicioso
Ahora mismo
Dentro de mi cabeza
Dentro de los huesos
Gira mi cuello
Se mueve el cartílago
Me gusta el ruido de mis huesos
En medio de esta emergencia
Pienso en ti, Y sólo en ti
En medio de esta sangre insomne
Tus labios rosados
Tus brazos extendidos hacia arriba
No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta.”
me ha sorprendido lo intrigada que me ha dejado la estructura, donde cada relato queda desorganizado en diferentes tiempos y lugares y te obliga a construir un personaje según vas descubriendo más del protagonista
“¿Debería esforzarse por salvar alguna cosa? Un simple botón de muestra. ¿Un par de calcetines? ¿Las pilas de la linterna? Debería tratar de recoger alguna cosa para llevársela a ella a su regreso. Algún detalle. Un recuerdo para que ella no pueda creer que no ha estado haciendo absolutamente nada. Que se ha pasado todos estos meses errando de un lado para otro.”
se ha sentido como descubrir el diario de un desconocido. He leído y releído sus páginas para conocerle tanto como me fuese posible. Como cuando eras un niño y querías que tus abuelos te explicasen un cuento y luego otro y otro. En algún año antes de que yo naciera y en algun lugar remoto, sam shepard escribe sobre la nostalgia del que vaga sin hogar y mucho tiempo después yo leo sus escritos y creo que lo comprendo
“¿A partir de que lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando ya empieza a creer que ha ido demasiado lejos.”
me compraré la versión original para poder entender mejor la intencionalidad de los poemas, que se pierden un poco al traducirlos al castellano. Aún así dejare un fragmento de uno que me ha resonado
“El insomnio es una cadena
El insomnio es un lazo
El insomnio es un círculo vicioso
Ahora mismo
Dentro de mi cabeza
Dentro de los huesos
Gira mi cuello
Se mueve el cartílago
Me gusta el ruido de mis huesos
En medio de esta emergencia
Pienso en ti, Y sólo en ti
En medio de esta sangre insomne
Tus labios rosados
Tus brazos extendidos hacia arriba
No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta.”
May 10, 2021
Una serie de relatos cortos y poemas desordenados en el tiempo en el espacio de unos pocos años que funcionan como un cuadro impresionista en el que cada aportación se va añadiendo como pinceladas a un todo que adquiere sentido cuando se mira de forma global. Es un fresco del oeste de los EEUU entre finales de los años setenta y principios de los ochenta en el que encuentro a veces algunos ecos de Hopper. Es también una obra atmosférica, que deja una suerte de poso ambiental y que va acompañada igualmente de fotografías (sin pies de foto) con personas que suponemos relacionadas con los retazos de historias autobiográficas que nos encontramos. Algunos relatos son realmente sugerentes e inspiradores. La traducción, sin embargo, es muy mejorable, especialmente para los poemas, que, en ocasiones, son consiguen transmitir su esencia original.
December 25, 2019
A medio camino entre la prosa y el verso, las historias de ¨Crónicas de motel¨ se presentan de manera desperdigada como un retrato mal definido del oeste de Estados Unidos. En sus páginas abundan estaciones de gasolina solitarias, habitaciones de motel vacantes, kilómetros de asfalto polvoriento. Sam Shepard escribe en un formato novedoso si tomamos en cuenta que este libro fue publicado en 1985 pero leído en la actualidad puede resultar muy aburrido.
May 7, 2021
Leí el libro después de ver la película "París, Texas". En reseñas de la peli vi que el ambiente estaba inspirado en la obra de Sam Shepard, pero particularmente en "Crónicas de motel".
La complejidad de cada personaje y situación, con un desarrollo muy breve (pocas páginas cada uno), además del relato de un Estados Unidos violento, dispar, oculto, genera una combinación mágica e inmersiva que te hace vivir cada situación como si la estuvieses viendo con tus propios ojos.
La complejidad de cada personaje y situación, con un desarrollo muy breve (pocas páginas cada uno), además del relato de un Estados Unidos violento, dispar, oculto, genera una combinación mágica e inmersiva que te hace vivir cada situación como si la estuvieses viendo con tus propios ojos.
January 2, 2024
Tiempo de madrugadas y palabras con sentimiento. Qué belleza darle ese espacio a la escritura de Sam Shepard. Disfruté mucho los claroscuros que propone, los personajes grises y melancólicos, ese narrador en primera persona que quiere ser él, y logra serlo. Y, sin embargo, todo se aleja en una perspectiva imposible. No es casualidad que este libro haya funcionado como un borrador para lo que luego sería su guion de París, Texas de Wim Wenders.
Lamenté de corazón terminar la lectura, pero inclusive las madrugadas más fructíferas están diseñadas para acabar. Nada en este universo, tanto las bondades como las tristezas, duran para siempre. El amor es así y los libros también.
La magia de Crónicas de motel es que, a pesar de la brevedad de espacio que desarrolla en las páginas, su sentimiento se expando, permea en la melancolía, habita la noche y es un libro que pide volver a ser leído cuando sentimos el agobio y el peso de los días.
Amo las madrugadas, y busco rodearme de pocas personas, pero necesarias, empáticas y sensibles. Y, no es una casualidad, eso se da en quienes gustan de lecturas como esta belleza de San Shepard.
Lamenté de corazón terminar la lectura, pero inclusive las madrugadas más fructíferas están diseñadas para acabar. Nada en este universo, tanto las bondades como las tristezas, duran para siempre. El amor es así y los libros también.
La magia de Crónicas de motel es que, a pesar de la brevedad de espacio que desarrolla en las páginas, su sentimiento se expando, permea en la melancolía, habita la noche y es un libro que pide volver a ser leído cuando sentimos el agobio y el peso de los días.
Amo las madrugadas, y busco rodearme de pocas personas, pero necesarias, empáticas y sensibles. Y, no es una casualidad, eso se da en quienes gustan de lecturas como esta belleza de San Shepard.
September 26, 2024
"El film que yo había querido hacer en los Estados Unidos estaba ahí, en ese lenguaje, esas palabras, esa emoción americana. No como un guión, sino como una atmósfera, un sentido de la observación, una suerte de verdad". Eso dijo Wim Wenders después de leer esta obra que le inspiró a crear una de las joyas del cine de los años ochenta: "Paris, Texas".
Actores, referencias cinematográficas, memorias, poemas, fotografías, recuerdos, coches robados, restaurantes de carreteras, rodajes, dobles de cine, personajes que van de un lado a otro, o que no van a ninguna parte y que recorren diferentes lugares, como Texas, Austin, California, Plains, Blythe, Chicago, Hollywood, LA, San Francisco, San Bernardo, México, Tijuana, San Diego, Santa Rosa o el desierto de Mojave, en un libro que parece hecho a fragmentos (nos notas, párrafos, poemas, micro cuentas) pero que exhuda esa atmósfera de motel, de carretera y de América de la que habló Wimders.
¿Recuerdan al padre de Noah en "The Notebook"? Bien, ese es Sam Shepard. Actor, dramaturgo, guionista, músico, ganador del Premio Pulitzer y autor de esta pequeña joyita.
Actores, referencias cinematográficas, memorias, poemas, fotografías, recuerdos, coches robados, restaurantes de carreteras, rodajes, dobles de cine, personajes que van de un lado a otro, o que no van a ninguna parte y que recorren diferentes lugares, como Texas, Austin, California, Plains, Blythe, Chicago, Hollywood, LA, San Francisco, San Bernardo, México, Tijuana, San Diego, Santa Rosa o el desierto de Mojave, en un libro que parece hecho a fragmentos (nos notas, párrafos, poemas, micro cuentas) pero que exhuda esa atmósfera de motel, de carretera y de América de la que habló Wimders.
¿Recuerdan al padre de Noah en "The Notebook"? Bien, ese es Sam Shepard. Actor, dramaturgo, guionista, músico, ganador del Premio Pulitzer y autor de esta pequeña joyita.
July 24, 2025
Poético y fragmentario, y aun así guarda una coherencia que va más allá de su forma. Los textos de Shepard tienen algo de apocalíptico, de fin de la civilización, de inocencia violenta y salvaje, de belleza marcadamente simbolista. Los paisajes, las personas, los coches, las carreteras, todos forman parte de un universo propio y universal.
Estilo poéticamente telegrafiado, pero sin perder de vista el objetivo, la narración del recuerdo que se pierde entre el pasado y su propia ensoñación. Memoria sin nostalgia, sin tratar de buscar una razón y un por qué, simplemente el experimento de relatar cómo saben, se tocan, huelen y lucen los recuerdos. También hay un sentido de la soledad humana prácticamente insalvable en todas las historias, kilómetros de desiertos entre el yo, el tú y el otro. A través de esta sucesión de poemas, relatos y memorias el recorrido a través de estos moteles se convierte en una experiencia de viaje genuina, sensible y brutal.
Estilo poéticamente telegrafiado, pero sin perder de vista el objetivo, la narración del recuerdo que se pierde entre el pasado y su propia ensoñación. Memoria sin nostalgia, sin tratar de buscar una razón y un por qué, simplemente el experimento de relatar cómo saben, se tocan, huelen y lucen los recuerdos. También hay un sentido de la soledad humana prácticamente insalvable en todas las historias, kilómetros de desiertos entre el yo, el tú y el otro. A través de esta sucesión de poemas, relatos y memorias el recorrido a través de estos moteles se convierte en una experiencia de viaje genuina, sensible y brutal.
October 22, 2018
Un libro extraño, algo más parecido a una concatenación de fotografías narradas que parecen inicios o finales de relatos incompletos. Sin duda Crónicas de motel es una lectura diferente, que no deja ni satisfecho ni decepcionado, y que tal vez sea mejor leer poco a poco que de un tirón. Sam Shepard parece que quiere trasmitir más el espíritu de la Norteamérica profunda de un modo pictórico, prescindiendo de las largas parrafadas y evitando las descripciones profundas.
February 22, 2024
Ensoñador, honesto, nostálgico, solitario y muy divertido. Lo leí por mi amor a “Paris, Texas” y me gustó muchísimo.
4.5/5
«Me volví hacia la extensión de tierras y me pregunté hasta dónde ir. Exactamente la misma pregunta que me hice antes, cuando nadaba en el océano. ¿A partir de qué lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando ya
empieza a creer que ha ido demasiado lejos.»
4.5/5
«Me volví hacia la extensión de tierras y me pregunté hasta dónde ir. Exactamente la misma pregunta que me hice antes, cuando nadaba en el océano. ¿A partir de qué lugar empieza a ser peligroso seguir alejándose? Y comprendí que uno se lo pregunta cuando ya
empieza a creer que ha ido demasiado lejos.»
September 4, 2017
Crónicas íntimas, algunas entrañables. Reflejo de un tipo de persona que vivió un mundo que creo ya no es posible reproducir cercanamente. El viaje como protagonista sin demasiado bosquejo futuro. Un monumento de altura a los presentes transcurridos en estas notas. Bonito libro. Me dieron ganas de meterme más en su cine.
November 19, 2018
Mi obsesión por el oeste yanqui me lleva quizás a sobrevalorar un toque a este libro.
Porque son simplemente retazos de algo que pudo haber sido más desarrollado.
Pero los moteles, las carreteras, los cigarros, el alcohol, los tractores, las vacas, el sol ardiente, el campo, las granjas. Todo unido magistralmente por la prosa simple y concisa del multifacético Sam Shepard. Amo.
Porque son simplemente retazos de algo que pudo haber sido más desarrollado.
Pero los moteles, las carreteras, los cigarros, el alcohol, los tractores, las vacas, el sol ardiente, el campo, las granjas. Todo unido magistralmente por la prosa simple y concisa del multifacético Sam Shepard. Amo.
September 11, 2019
La traducción al español deja mucho que desear. Los poemas en su versión original son crudos y profundos, deberían haberlos mantenido tal cual.
En cuanto a la prosa, los textos de inicio y cierre del libro me parecieron brutales. El resto va sufriendo altibajos y no me terminaron de convencer, aunque quizás se debiera a la traducción de los mismos.
En cuanto a la prosa, los textos de inicio y cierre del libro me parecieron brutales. El resto va sufriendo altibajos y no me terminaron de convencer, aunque quizás se debiera a la traducción de los mismos.
Read
January 2, 2026La forma en la que está escrito lo hace uno de esos libros que siento hubiera apreciado más si lo hubiera leído en su idioma original. El anteultimo relato ("Hoy hace exactamente un año que nosotros tres la dejamos sola...") tiene un tono muy distinto al resto y me agarró desprevenido, con la guardia baja. Me dejó mirando un punto fijo por un rato largo.
May 2, 2021
Pequeños relatos y poemas con una gran carga de simple cotidianidad. Después de una tempestad, le sigue otra más común, normalizada. Tras una calma, viene el peso del día a día, incluso cuando este se da en el movimiento.
March 10, 2025
Libro ecléctico este. Relatos, poemas, recuerdos, memorias, anotaciones, estampas, impresiones. Todo ello unido por un sentimiento, un paisaje, un estilo común. La emoción contenida se desborda hacia el lector que se la apropia con cariño y nostalgia.
July 24, 2025
Llego aquí después de entusiasmarme con Paris, Texas. Aunque me cueste entrar en imágenes, relatos y poemas sin más hilo conductor que el polvo, la soledad y la carretera de la sociedad norteamericana, me ha gustado. Puede que precisamente por eso.
November 24, 2025
Historias y poemas sin más. En ningún momento he disfrutado. Las poesías me han resultado huecas, vacías y simplonas. Los trozos de escritura , salvo unos cuantos, repetidos, iguales y tan simples como la poesía. Quizá sea yo. Quizá lea algo más del autor, de momento lo vamos a dejar así.
Displaying 1 - 30 of 43 reviews