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La intemporalidad perdida
NIN INÉDITA
La mejor introducción a la obra de una autora admirada por lectores y escritores de ayer y de hoy: dieciséis relatos apasionantes UNO DE LOS MEJORES LIBROS DE 2021 SEGÚN EL INDEPENDIENTE «Antes de Lena Dunham, estuvo Anaïs Nin.»
Sady Doyle, The Guardian «Mujer loca y sabia. [...] Esa literatura marginal que cada día me parece más bella.»
Julio Cortázar Estoy cansada de buscar una filosofía que concuerde conmigo y con mi mundo, quiero buscar un mundo que concuerde conmigo y con mi filosofía. Escritos cuando tenía unos veinticinco años y vivía en Francia con su marido, el poeta y banquero norteamericano Hugh Parker Guiler, estos dieciséis relatos inéditos en castellano sorprenden por sumadurez y frescura, a la vez que muestran ya los dos elementos que luego se afianzarían en su obra —la ironía y el feminismo— y también sus obsesiones —el deseo femenino, la sexualidad, el adulterio, la belleza y el retrato de una masculinidad tan deslumbradora como tóxica—. Algunas de estas historias están protagonizadas por claros alter ego de Nin; otras, por apasionadas bailarinas de flamenco, misteriosos extranjeros, músicos... Poco después de escribir estos cuentos, Nin conocerá a Henry Miller, que diría de ella: «Cuando trato de imaginar de quién es deudor tu estilo, me siento frustrado, no recuerdo a nadie con el que tengas el más ligero parecido. Me recuerdas únicamente a ti misma». Melancólicos y punzantes, revelan ya a una gran autora que hizo saltar por los aires las convenciones literarias y sociales de su época. La crítica ha dicho:
«En estos escritos vemos las ganas de comerse el mundo [de Anaïs], descubrimos su imaginación desbordante y también su ingenuidad -incluso el miedo a ella misma-. Nos llevan al comienzo de todo: de su ironía, de su sexo y de conocerse como mujer. Relatos breves, pero poderosos, [...] melancólicos y punzantes. Ahí comenzó la gran autora que hizo saltar por los aires las convenciones literarias y sociales de su época.»
Susana Santaolalla, El Ojo Crítico «[Nin] tiene perlas aún desconocidas en castellano. Estos relatos [...] son el embrión de una escritora que explotaría muy poco tiempo después.»
Paula Corroto, El Confidencial «Fue antes de probarlo todo. Aquí hay ganas, imaginación. [...] Es el principio de su pensamiento fuerte y revolucionario; de su escritura feroz. También de su feminismo desbocado; del deseo, la belleza, el adulterio.»
Loreto Sánchez Seoane, El Independiente «Con un cierto aire onírico y psicoanalítico y un inconfundible ambiente de los locos años veinte y de la sensibilidad surrealista, en los nuevos relatos [...] hay pulsiones artísticas, atracción, mujeres jóvenes seductoras que aún no son del todo conscientes de su poder. [...] Valiosos e inspiradores.»
Andrea Aguilar, El País «Su prosa es tan elaborada, atrevida y precisa que no sería descabellado compararla con Proust.»
The Times Literary Supplement «Una de las escritoras más extraordinarias y poco convencionales de este siglo.»
Anna Balakian, The New York Times «Qué genial es la ficción erótica de Anaïs Nin.»
Emma Cline «Si hay una autora que fue a través de la escritura, en quien vida y literatura son del todo inseparables, es Anaïs Nin.»
Najat El Hachmi, El Periódico «Lo único que he releído en mi vida han sido los diarios de Anaïs Nin.»
Björk
La mejor introducción a la obra de una autora admirada por lectores y escritores de ayer y de hoy: dieciséis relatos apasionantes UNO DE LOS MEJORES LIBROS DE 2021 SEGÚN EL INDEPENDIENTE «Antes de Lena Dunham, estuvo Anaïs Nin.»
Sady Doyle, The Guardian «Mujer loca y sabia. [...] Esa literatura marginal que cada día me parece más bella.»
Julio Cortázar Estoy cansada de buscar una filosofía que concuerde conmigo y con mi mundo, quiero buscar un mundo que concuerde conmigo y con mi filosofía. Escritos cuando tenía unos veinticinco años y vivía en Francia con su marido, el poeta y banquero norteamericano Hugh Parker Guiler, estos dieciséis relatos inéditos en castellano sorprenden por sumadurez y frescura, a la vez que muestran ya los dos elementos que luego se afianzarían en su obra —la ironía y el feminismo— y también sus obsesiones —el deseo femenino, la sexualidad, el adulterio, la belleza y el retrato de una masculinidad tan deslumbradora como tóxica—. Algunas de estas historias están protagonizadas por claros alter ego de Nin; otras, por apasionadas bailarinas de flamenco, misteriosos extranjeros, músicos... Poco después de escribir estos cuentos, Nin conocerá a Henry Miller, que diría de ella: «Cuando trato de imaginar de quién es deudor tu estilo, me siento frustrado, no recuerdo a nadie con el que tengas el más ligero parecido. Me recuerdas únicamente a ti misma». Melancólicos y punzantes, revelan ya a una gran autora que hizo saltar por los aires las convenciones literarias y sociales de su época. La crítica ha dicho:
«En estos escritos vemos las ganas de comerse el mundo [de Anaïs], descubrimos su imaginación desbordante y también su ingenuidad -incluso el miedo a ella misma-. Nos llevan al comienzo de todo: de su ironía, de su sexo y de conocerse como mujer. Relatos breves, pero poderosos, [...] melancólicos y punzantes. Ahí comenzó la gran autora que hizo saltar por los aires las convenciones literarias y sociales de su época.»
Susana Santaolalla, El Ojo Crítico «[Nin] tiene perlas aún desconocidas en castellano. Estos relatos [...] son el embrión de una escritora que explotaría muy poco tiempo después.»
Paula Corroto, El Confidencial «Fue antes de probarlo todo. Aquí hay ganas, imaginación. [...] Es el principio de su pensamiento fuerte y revolucionario; de su escritura feroz. También de su feminismo desbocado; del deseo, la belleza, el adulterio.»
Loreto Sánchez Seoane, El Independiente «Con un cierto aire onírico y psicoanalítico y un inconfundible ambiente de los locos años veinte y de la sensibilidad surrealista, en los nuevos relatos [...] hay pulsiones artísticas, atracción, mujeres jóvenes seductoras que aún no son del todo conscientes de su poder. [...] Valiosos e inspiradores.»
Andrea Aguilar, El País «Su prosa es tan elaborada, atrevida y precisa que no sería descabellado compararla con Proust.»
The Times Literary Supplement «Una de las escritoras más extraordinarias y poco convencionales de este siglo.»
Anna Balakian, The New York Times «Qué genial es la ficción erótica de Anaïs Nin.»
Emma Cline «Si hay una autora que fue a través de la escritura, en quien vida y literatura son del todo inseparables, es Anaïs Nin.»
Najat El Hachmi, El Periódico «Lo único que he releído en mi vida han sido los diarios de Anaïs Nin.»
Björk
Hardcover
First published January 1, 1977
49 people are currently reading
855 people want to read
About the author
Anaïs Nin
357 books9,012 followersWriter and diarist, born in Paris to a Catalan father and a Danish mother, Anaïs Nin spent many of her early years with Cuban relatives. Later a naturalized American citizen, she lived and worked in Paris, New York and Los Angeles. Author of avant-garde novels in the French surrealistic style and collections of erotica, she is best known for her life and times in The Diary of Anaïs Nin, Volumes I-VII (1966-1980).
https://en.wikipedia.org/wiki/Ana%C3%...
https://en.wikipedia.org/wiki/Ana%C3%...
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 88 reviews
April 2, 2013
Not Timeless, But Not a Waste of Time
These sixteen stories were written before 1932, when Anais Nin turned 29.
It is not clear how old she was when she wrote the earliest of them, though at least one story is written from the point of view of a 12 year old girl.
Nin considered them to be "immature". All of them were rejected for publication by American magazines at the time of writing, and subsequently she forbade them to be published, until shortly before her death in 1977.
Ultimately, she agreed to their publication, so that young writers could see her progress from juvenilia to maturity.
She did however perceive the flowering of two of her characteristics in these stories: her talent for irony and her feminism.
Ultimately, she asserted that "this is a book for friends only," presumably expecting friends to be more tolerant of their flaws.
I think she was unduely harsh on her work.
All of them deal with interesting subject matter in prose that at worst is competent, at best insightful, if a little conceptual, rather than grounded.
None of them is overtly erotic, although they do all relate to a strong girl or woman who seeks a different world, removed from the "ordinary life" chosen by her school friends and peers.
She was clearly enormously intelligent and attractive to more creative or intellectual men, some of whom lacked her strength of character and would have been totally vulnerable to manipulation, if that was what she desired.
However, I think she would have preferred someone who was at least her equal.
In these cases, she would have been irresistibly seductive.
However, we will have to wait to read her diaries and later books in order to obtain a greater insight into her modus operandi.
Not Entirely Yours
[After Anais Nin]
“You obsess me.”
No, you just want
To possess me.
“I want to love you.”
You cannot bear
Any thought of
Me above you.
“I long to touch you,
But I fear that
I would lose you.”
You might touch me,
But you wouldn’t
Ever hold me.
“I don’t want mere
Half measures.
It’s everything
Or nothing.”
And so upon
Some reflection,
You choose nothing.
I remain, then,
Not yours truly,
In the words of
DH Lawrence,
Both cocksure
And demure.
These sixteen stories were written before 1932, when Anais Nin turned 29.
It is not clear how old she was when she wrote the earliest of them, though at least one story is written from the point of view of a 12 year old girl.
Nin considered them to be "immature". All of them were rejected for publication by American magazines at the time of writing, and subsequently she forbade them to be published, until shortly before her death in 1977.
Ultimately, she agreed to their publication, so that young writers could see her progress from juvenilia to maturity.
She did however perceive the flowering of two of her characteristics in these stories: her talent for irony and her feminism.
Ultimately, she asserted that "this is a book for friends only," presumably expecting friends to be more tolerant of their flaws.
I think she was unduely harsh on her work.
All of them deal with interesting subject matter in prose that at worst is competent, at best insightful, if a little conceptual, rather than grounded.
None of them is overtly erotic, although they do all relate to a strong girl or woman who seeks a different world, removed from the "ordinary life" chosen by her school friends and peers.
She was clearly enormously intelligent and attractive to more creative or intellectual men, some of whom lacked her strength of character and would have been totally vulnerable to manipulation, if that was what she desired.
However, I think she would have preferred someone who was at least her equal.
In these cases, she would have been irresistibly seductive.
However, we will have to wait to read her diaries and later books in order to obtain a greater insight into her modus operandi.
Not Entirely Yours
[After Anais Nin]
“You obsess me.”
No, you just want
To possess me.
“I want to love you.”
You cannot bear
Any thought of
Me above you.
“I long to touch you,
But I fear that
I would lose you.”
You might touch me,
But you wouldn’t
Ever hold me.
“I don’t want mere
Half measures.
It’s everything
Or nothing.”
And so upon
Some reflection,
You choose nothing.
I remain, then,
Not yours truly,
In the words of
DH Lawrence,
Both cocksure
And demure.
November 14, 2015
The nuns had called wings a soul. She must have that, certainly. It must be that which bothered her when her mother sang. And it was that which grew in the night when Ramona was not there to watch.
‘The Song in the Garden’
My books are related to another. It is my faith in love--- The father in ‘The Song in the Garden’ rejects his daughter’s use of the word ‘soul’. In this scenario the eggshells are trampled on by the king’s men and it is too late. (Will language sustain so many generations of people? Is the ozone layer dying from cliches?) And the others like love. What do you do when you need the word? Make up new ones, the father says, or never talk about it. Feeling like “myself” is the least awful I feel, the more tangible beyond that slithering brains. And it is the continuation of (If you ask me what the next relationship is with my next book I will be happy to tell you. I’m going through a lot of empty no-reading times the past two years and I am so relieved when the connection is back.) ‘Waste of Timelessness and Other Early Stories’ is a sister before I ever hugged myself on any of this. Before Morrissey urged the same boat “There’s more to life than books, you know, but not much more…” the girl keeps her insect feeling on breath support. Tears stream down her face when her mother sings. History writing itself in continuation. I wasn’t sure about her certainty that other children liked detective novels and chocolate, alone. The girl uses the differences in what makes them cry like the swim kick off. At first you glide before you have to discover if you’re a fish in the water. Her parents have been all of the places she has read about. Father has thousands of books. I’m probably a little “wait a minute” because I like detective stories. It doesn’t mean that is the ONLY thing that moves you. But I’m with the homesickness that happens when you feel like yourself outside of your family. I used to write this kind of thing in my reviews a lot back in the day (I don’t want to start doing it again because it is really freaking hard to find books that don’t do it) that I feel like I’m finally living when I can know things by sensing them for myself instead of being plopped down outside to eavesdrop with the omnipresent. There’s an exception and that’s patterns. Their philosophy of art as communion is admitted. The reappearance made me feel like they weren’t alone.
There is a home invasion in ‘A Dangerous Perfume’. Lyndall lived in Miss Harney’s home, an envious dream of teeth and tongue passion. Hands unfill the promise to touch on the couch. A man who is not her husband. Ego tease. Miss Harney followed the tinkling laughter like a dog. Couples holding hands everywhere you look, her home too much. But it is okay! He didn’t love her. Miss Harney can live there still and where Lyndall lives in the gaze validation is out. There are some women but many more men in these stories who climax in the mouth watering. In ‘Our Minds Are Engaged’ he has a ‘peasant woman’, a manly man’s I feel this way and you are there ideal. My life is this and it must be because of the person next to me. Blame is a long pedestal fall. I don’t remember now which story had the woman who required to be loved 100%. It should be this one because he tells her he wished he could love her. Nin is the rare author who could resurrect the grave of romance. I could almost feel the peace when the withheld separate person land lets them in. I didn’t know his poetry, why she went into his bidding.
The awakened wisdom gained in sharpness because they had both carved out all personal softness and pain away from themselves, to gain an understanding of something nobody had cared to understand because of the fear of solitude.
‘Our Minds are Engaged’
There is another painter couple in ‘The Idealist’. Another She obsesses Edward, an idea of Chantal. He calls it her 1830 face, he paints her. Nin has Edward a capturer of their people, worlds you could retrace their steps. I think of it like when people say “I’m not laughing at you but with you” (it never feels like they are laughing with me so maybe that’s a bad example) that’s true. The emotion face chart universal style. But this Edward and the poet painter of ‘Engaged’ are the proverb of be careful of meeting your favorite writer because you’ll be disappointed. Chantal has been where he is, the escape in passion consuming. I don’t think “love” means what the other person thinks it means when he says he wishes he could love her in ‘Engaged’ either. Walking dolls you might turn to face the wall if you have the mind that imagines they are not your allies. When it goes wrong, the chance you are letting loose in art-living worlds only makes it keener for me. I know she must have been happier to escape the poet. In ‘Waste of Timelessness’ she makes a getaway boat from the visit to the Farinoles, their friendship with the famous novelist Alain Roussel, her husband. It is a waste of time, a drift. Shores are circles. I still want to go in that fishing boat. I want to get away.
Was Lyndall in ‘The Fear of Nice’ the same Lyndall in ‘Perfume’? She has an 1830 face. She could be related to Chantal. I’m nervous when I’m talking to heavily perfumed women. I feel like it is inevitable they will make a stink in the trouble for me sense (perfume is an insect feeling repellent, anyway). When you can smell their heavily applied makeup it is even worse. I felt sympathy for Lyndall’s businessman husband. I don’t recall what he did now but there was a businessman he is afraid will take the train of thought from plants to a barge of rubber business talk (whatever you do, don’t let him see Fitzcarraldo!). How did Lyndall take ‘the sting out of existence’ that he feared to stay in Nice and never leave? What if you became different than what you wanted before because you could be why another was afraid? Would Lyndall be more intriguing to me than Lyndall on the hands sofa?
Here is my joy and my red roses, but I cannot be as I was yesterday, before they came. I will never be as I was yesterday. Was it wrong? Take the roses, and my gratitude, and the joy, it is too much for me, all in one day. I cannot bear it when my desires are fulfilled.
‘Red Roses’
‘The Russian Who Did Not Believe in Miracles and Why’ makes me think of the rubber man. He doesn’t want her understanding. Give him pity, no miracles. He probably wouldn’t want to read a book and be told the answers either. There’s another story in this when a playwright tells a married woman that the spark’s loss in staying in place could be cured reading his writing. It couldn’t be. Not forever, not if he tells you (if she broke down crying when the woman is singing in her house….). It should hold your hand and never like the 1830 face all the way. The 1830 face can talk back. So about the Russian isn’t a Russian at all. He has his last word about no miracles to the lady’s idea of him. I wonder if that really worked, though. I don’t think the painter dudes did at all.
‘The Song in the Garden’
My books are related to another. It is my faith in love--- The father in ‘The Song in the Garden’ rejects his daughter’s use of the word ‘soul’. In this scenario the eggshells are trampled on by the king’s men and it is too late. (Will language sustain so many generations of people? Is the ozone layer dying from cliches?) And the others like love. What do you do when you need the word? Make up new ones, the father says, or never talk about it. Feeling like “myself” is the least awful I feel, the more tangible beyond that slithering brains. And it is the continuation of (If you ask me what the next relationship is with my next book I will be happy to tell you. I’m going through a lot of empty no-reading times the past two years and I am so relieved when the connection is back.) ‘Waste of Timelessness and Other Early Stories’ is a sister before I ever hugged myself on any of this. Before Morrissey urged the same boat “There’s more to life than books, you know, but not much more…” the girl keeps her insect feeling on breath support. Tears stream down her face when her mother sings. History writing itself in continuation. I wasn’t sure about her certainty that other children liked detective novels and chocolate, alone. The girl uses the differences in what makes them cry like the swim kick off. At first you glide before you have to discover if you’re a fish in the water. Her parents have been all of the places she has read about. Father has thousands of books. I’m probably a little “wait a minute” because I like detective stories. It doesn’t mean that is the ONLY thing that moves you. But I’m with the homesickness that happens when you feel like yourself outside of your family. I used to write this kind of thing in my reviews a lot back in the day (I don’t want to start doing it again because it is really freaking hard to find books that don’t do it) that I feel like I’m finally living when I can know things by sensing them for myself instead of being plopped down outside to eavesdrop with the omnipresent. There’s an exception and that’s patterns. Their philosophy of art as communion is admitted. The reappearance made me feel like they weren’t alone.
There is a home invasion in ‘A Dangerous Perfume’. Lyndall lived in Miss Harney’s home, an envious dream of teeth and tongue passion. Hands unfill the promise to touch on the couch. A man who is not her husband. Ego tease. Miss Harney followed the tinkling laughter like a dog. Couples holding hands everywhere you look, her home too much. But it is okay! He didn’t love her. Miss Harney can live there still and where Lyndall lives in the gaze validation is out. There are some women but many more men in these stories who climax in the mouth watering. In ‘Our Minds Are Engaged’ he has a ‘peasant woman’, a manly man’s I feel this way and you are there ideal. My life is this and it must be because of the person next to me. Blame is a long pedestal fall. I don’t remember now which story had the woman who required to be loved 100%. It should be this one because he tells her he wished he could love her. Nin is the rare author who could resurrect the grave of romance. I could almost feel the peace when the withheld separate person land lets them in. I didn’t know his poetry, why she went into his bidding.
The awakened wisdom gained in sharpness because they had both carved out all personal softness and pain away from themselves, to gain an understanding of something nobody had cared to understand because of the fear of solitude.
‘Our Minds are Engaged’
There is another painter couple in ‘The Idealist’. Another She obsesses Edward, an idea of Chantal. He calls it her 1830 face, he paints her. Nin has Edward a capturer of their people, worlds you could retrace their steps. I think of it like when people say “I’m not laughing at you but with you” (it never feels like they are laughing with me so maybe that’s a bad example) that’s true. The emotion face chart universal style. But this Edward and the poet painter of ‘Engaged’ are the proverb of be careful of meeting your favorite writer because you’ll be disappointed. Chantal has been where he is, the escape in passion consuming. I don’t think “love” means what the other person thinks it means when he says he wishes he could love her in ‘Engaged’ either. Walking dolls you might turn to face the wall if you have the mind that imagines they are not your allies. When it goes wrong, the chance you are letting loose in art-living worlds only makes it keener for me. I know she must have been happier to escape the poet. In ‘Waste of Timelessness’ she makes a getaway boat from the visit to the Farinoles, their friendship with the famous novelist Alain Roussel, her husband. It is a waste of time, a drift. Shores are circles. I still want to go in that fishing boat. I want to get away.
Was Lyndall in ‘The Fear of Nice’ the same Lyndall in ‘Perfume’? She has an 1830 face. She could be related to Chantal. I’m nervous when I’m talking to heavily perfumed women. I feel like it is inevitable they will make a stink in the trouble for me sense (perfume is an insect feeling repellent, anyway). When you can smell their heavily applied makeup it is even worse. I felt sympathy for Lyndall’s businessman husband. I don’t recall what he did now but there was a businessman he is afraid will take the train of thought from plants to a barge of rubber business talk (whatever you do, don’t let him see Fitzcarraldo!). How did Lyndall take ‘the sting out of existence’ that he feared to stay in Nice and never leave? What if you became different than what you wanted before because you could be why another was afraid? Would Lyndall be more intriguing to me than Lyndall on the hands sofa?
Here is my joy and my red roses, but I cannot be as I was yesterday, before they came. I will never be as I was yesterday. Was it wrong? Take the roses, and my gratitude, and the joy, it is too much for me, all in one day. I cannot bear it when my desires are fulfilled.
‘Red Roses’
‘The Russian Who Did Not Believe in Miracles and Why’ makes me think of the rubber man. He doesn’t want her understanding. Give him pity, no miracles. He probably wouldn’t want to read a book and be told the answers either. There’s another story in this when a playwright tells a married woman that the spark’s loss in staying in place could be cured reading his writing. It couldn’t be. Not forever, not if he tells you (if she broke down crying when the woman is singing in her house….). It should hold your hand and never like the 1830 face all the way. The 1830 face can talk back. So about the Russian isn’t a Russian at all. He has his last word about no miracles to the lady’s idea of him. I wonder if that really worked, though. I don’t think the painter dudes did at all.
July 27, 2022
3.5, 4 por fan. Hermoso volver a la prosa poética de Nin, a sus desvaríos sobre lo femenino, sobre la pasión vs la intelectualidad, a su danza, a su fingir y elucubrar ficción de la realidad, a su deseo de buscarse y siempre encontrar a alguien distinto.
Estos cuentos no tienen ni pies ni cabeza, cómo dije en insta, son un pretexto para dialogar con el interior.
Amo.
Estos cuentos no tienen ni pies ni cabeza, cómo dije en insta, son un pretexto para dialogar con el interior.
Amo.
September 22, 2022
Es un lectura ideal para dejarse llevar por la escritura de la autora. Son cuentos que parecen sueños, divagan mucho, y permiten a la interpretación.
Mis cuentos favoritos: Un suelo resbaladizo, una fiesta aguada, la canción del jardín y un perfume peligroso.
Por último solo siento que en esta edición el prefacio y la introducción estan llenos de juicios hacia la autora, los cuales son innecesarios.
Mis cuentos favoritos: Un suelo resbaladizo, una fiesta aguada, la canción del jardín y un perfume peligroso.
Por último solo siento que en esta edición el prefacio y la introducción estan llenos de juicios hacia la autora, los cuales son innecesarios.
May 3, 2022
Lo importante en este libro no son las acciones, son los diálogos
Read
February 1, 2024Odio cuando la gente no le da una calificación a los libros, pero os prometo que en este caso es imposible. Esté libro es una recopilación de 16 relatos de la autora, y no llega a las 200 páginas. Esto hace que los relatos se asemejen un poco a fábulas que capturan la forma de pensar de la autora. Unos han gustado más que otros, pero todos tienen algo a destacar: la realidad que contienen. Es cómo si su escritura estuviera viva, no he leído unas descripciones de sentientos más reales en ningún otro lado. Cabe destacar que aunque los relatos duren de 3 a 5 páginas, no se sienten incompletos, logra capturar la historia perfectamente.
"
"
June 11, 2023
Nin en cada cuento, refleja cuanto amaba la vida, el amor, la bohemia, la belleza, el constate deseo de auto realizarse como mujer por sobre el poder del machismo y de los patrones sociales de la época. Una favorita.
August 30, 2024
3.5 ⭐
Si hay algo que encuentro en este libro, es a una autora a la que quiero seguir leyendo. Igual el prologo se encarga de decirte que estos relatos son una anomalía en la obra TAN DIFÍCIL de conseguir de Anais Nin, pero aun así me gustaron, juega con el tiempo, la sexualidad, sensualidad y con un pequeño, pequeñito, tono onírico, muy sutil, al menos así lo sentí yo. Son muy fantasiosas, muy quiero escapar de esta vida que me agobia, pero no se convirtieron en una nueva obsesión.
Si hay algo que encuentro en este libro, es a una autora a la que quiero seguir leyendo. Igual el prologo se encarga de decirte que estos relatos son una anomalía en la obra TAN DIFÍCIL de conseguir de Anais Nin, pero aun así me gustaron, juega con el tiempo, la sexualidad, sensualidad y con un pequeño, pequeñito, tono onírico, muy sutil, al menos así lo sentí yo. Son muy fantasiosas, muy quiero escapar de esta vida que me agobia, pero no se convirtieron en una nueva obsesión.
January 27, 2023
Es un libro con un perfume ensordecedor de los sentidos. Al principio sentía que no era lo que esperaba pero no podía dejar de leerla; los ojos se me cegaron por el exceso de luz y aún así las paginas me parecían infinitas, con la sensación de que jamás terminaría y cada que yo daba vuelta, Anaïs me regalaba una página más, me perdí y encontré en sus “Yo”, nuestras Yos.
Todos sus relatos tienen frases muy bellas, no hablan explícitamente de lo que las reseñas o el increíble prefacio explican, sin embargo cubre más de lo que aquellas sensaciones pudieran haber hondado.
Mis favoritos fueron:
“El ruso que no creía en milagros y por qué” donde no podía parar un segundo para conocer a Anaïs y a mí misma.
“Rosas rojas” por la carga poética, exquisita.
“Nuestras mentes están prometidas” nunca había leído con tanto ímpetu y de aquí la sensación de eternidad acelerada.
“Tishnar” léelo y lo sabrás.
“Un sueño resbaladizo” no creí que fuera el final.
La fantasía de Anaïs, lo que se encuentra es sus líneas es el escape perfecto para conocer más de adentro que de afuera y gozar el tiempo al rededor.
Todos sus relatos tienen frases muy bellas, no hablan explícitamente de lo que las reseñas o el increíble prefacio explican, sin embargo cubre más de lo que aquellas sensaciones pudieran haber hondado.
Mis favoritos fueron:
“El ruso que no creía en milagros y por qué” donde no podía parar un segundo para conocer a Anaïs y a mí misma.
“Rosas rojas” por la carga poética, exquisita.
“Nuestras mentes están prometidas” nunca había leído con tanto ímpetu y de aquí la sensación de eternidad acelerada.
“Tishnar” léelo y lo sabrás.
“Un sueño resbaladizo” no creí que fuera el final.
La fantasía de Anaïs, lo que se encuentra es sus líneas es el escape perfecto para conocer más de adentro que de afuera y gozar el tiempo al rededor.
January 5, 2022
Son relatos sosos, bastante monótonos. Algunas escenas y personajes se hacen repetitivos, y al cerrar el libro son muy pocos los textos que dejan huella. Si algo vale la pena de "La intemporalidad perdida" es la profundidad emocional de los personajes y la complejidad de sus relaciones: en cierta forma, parece que Anaïs Nin jugaba a ensayar y experimentar con las pasiones por medio de sus personajes. Pero aún dista mucho de esa otra escritura pasional que tanto sedujo a los lectores.
June 10, 2023
This sat on my shelf for a couple of decades! I'm glad I finally read it though, as it's a rather lovely, wistful at times look at a young woman's feelings and thoughts as she enters the adult world. Love looms large and Anais Nin explores what that means to her in her inimitable fashion.
August 4, 2023
Rosas rojas
December 2, 2024
okey, Anaïs Nin… me has tocado el alma y me ha encantado
March 10, 2022
La intemporalidad perdida me ha permitido conocer un poco más a la Anaïs de 25 años para poder comprender mejor la vida que tuvo después. Este libro precioso que ha editado por primera vez Lumen en castellano, nos presenta la antesala de la expansión creativa de Anaïs y el comienzo de una intensa vida. La intemporalidad perdida es un libro de relatos en el que entendemos mejor quién era la enigmática mujer en la que se convirtió. Son 16 los relatos que componen el libro y en ellos se abordan temas que hoy día están de actualidad pero cuando fue escrito, a finales de los años 20, no eran socialmente aceptados. Paradójicamente tanto su obra como la autora (inseparables irremediablemente la una de la otra), tan denostadas e incomprendidas en el pasado ayudan en nuestros días a comprender mejor el mundo que nos rodea. Nïn escribía para poder explicar en cierta manera como percibía el mundo. Ponía palabras a aquello que es intangible. Tenía una manera muy particular de entender el mundo, asignaba palabras a aquello que no se puede expresar. La subjetividad y lo abstracto forman parte de su obra de manera transversal y la resignificación de lo establecido fue una constante en su obra. El psicoanálisis formó parte de su vida y así queda de manifiesto en sus relatos donde la búsqueda del yo es uno de de los grandes temas tanto de La intemporalidad perdida como en el resto de su obra. En el relato la canción del jardín vemos esta mirada hacia dentro, este análisis del yo tan propio.
Anaïs seduce al lector con una prosa que se desliza con manos suaves y cálidas. Te dice lo que deseas oír y acabas entregándote por completo al relato. Los ojos de Anaïs son los ojos del erotismo, a través de las descripciones cargadas de sensualidad, nos narra con sutileza las intenciones, las miradas y el lenguaje corporal de los personajes de estas historias.
En Sentimiento gitano Anaïs maneja palabras que danzan de puntillas, siendo ligeras, flotando y moviéndose dejando una estela a su paso. Nadie como ella ha conseguido narrar el baile con tanto acierto. Porque Anaïs no se centraba en lo material, (el baile en este caso), sino que a ella le interesaba aquello que trascendía, en quienes se convertían los que bailaban y qué era lo que les atravesaba.
Anaïs seduce al lector con una prosa que se desliza con manos suaves y cálidas. Te dice lo que deseas oír y acabas entregándote por completo al relato. Los ojos de Anaïs son los ojos del erotismo, a través de las descripciones cargadas de sensualidad, nos narra con sutileza las intenciones, las miradas y el lenguaje corporal de los personajes de estas historias.
En Sentimiento gitano Anaïs maneja palabras que danzan de puntillas, siendo ligeras, flotando y moviéndose dejando una estela a su paso. Nadie como ella ha conseguido narrar el baile con tanto acierto. Porque Anaïs no se centraba en lo material, (el baile en este caso), sino que a ella le interesaba aquello que trascendía, en quienes se convertían los que bailaban y qué era lo que les atravesaba.
September 18, 2022
Son cuentos sencillos de leer, algunos me interesaron más que otros. Habla mucho de la figura femenina: mujeres sumisas, mujeres libres, mujeres con ansias de comerse al mundo, mujeres en crisis...también los hombres son una constante que acompaña el desarrollo de las protagonistas, siempre están presentes de alguna forma u otra. Por el prólogo esperaba algo más rebelde y erótico(?) pero disfruté de leerlo, aunque sí creo que es apenas un esbozo inicial de la obra de la autora. Sí lo recomendaría a mis amigas porque ayuda a cuestionarnos.
February 23, 2023
Un livre très doux.
Anaïs Nin c'est comme marcher à pas de velours.
Anaïs Nin c'est comme marcher à pas de velours.
August 20, 2024
Dieciséis relatos de una joven Anaïs Nin que ya dejan ver la fuerza de su pluma y los temas que abrazará en su literatura. Lo disfruté mucho.
September 15, 2024
“At first she had wanted to be a Saint because they wore such lovely gowns and gold halos around their hair; afterwards a beggar who would travel wide, drawing people with soft coal. But now it was irrevocably decided that the only thing that counted was what Lola called hymns. In that way she could not only invoke caressingly all the things she loved, the sea, the trees, the sand, the wind, the sun, but she could own them, gather them up to herself, and by reading the hymns over and over again renew each time the feeling she saw at the same time as the object themselves.”
—
“What a queer thing? What was there in singing and hymns that made people cry. Even a full grown soul, as her mother's must be, could cry. And there was no explanation. All her mother would say, when questioned, was that those things were not called hymns.”
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“He stood in the shadow, listening, and beneath the sound of water and the clangor of jugs and voices he heard other sounds, and beneath them still others perceptible to his divining ears, and all the sounds together rose up towards him, and all the sounds together had a rhythm which beat inside his head against the sides of his resonant mind, one layer upon another, unfolding, falling and rising, and the raising of the arms was a sound very clear to him, and the paradic sunlight was a sound, and the walking of the soft-fleshed women was a sound, heavy and persistent, and the falling of the water was not only the sound of falling water but the washing of the sea and of tears, and the sibilance of voices repeating all the words which had been spoken in the world, and all the feelings which made an unbearable resonance in his mind, all the cries, all washing against the resonance of his mind, divining one sound within another, eternally, as he divined one soul within another, one soul within another, and one dream within another.”
—
“Then moods, black moods, all wisdom and all courage scattered. She had said she did not mind, let them enjoy the present. She did not mean what she said. For a moment they were so curiously, so strangely tuned to the same feelings, both finding out truths with the same plodding sincerity, the same self-forgetfulness.
So rare, that sameness of mind, always the right answer, the immediate response, the continuation of one's own dreams, mixtures of dreams which led on to fecund phantasies.”
—
“She knew he would never touch her, and that even if he touched her he could never hold her. So she savoured the hot sound of his voice dropping so low, as if to penetrate her: ‘I want to love you.’ She savoured the way they sat, shoulders touching, she quite aware of the contact, quite aware of the caress of his eyes on the outline of her body, aware of the slight, unreal tremor in himself, a tremor of the mind, a passion of the mind — a mere craving.
She lived that moment a whole long life with him. There would be tenderness and sharpness, a feeling of satanic and elusive beauty, unreachable, untouchable, unreal feelings, always falling short, something always falling short, thin, evanescent, teasing, incomplete - just that feeble call to living: I want to love, in a low, tormented voice.”
—
“It was strainge to hear him speak of his own deadness with lyrical intensity — strange how he could make poetry out of it. Sitting beside him, she felt again that deadness enfolding her, and herself becoming a St. Anne, not in the foreground like the Mother who lives in the child, but in the background, having finished with life, now dispensing understanding, herself entire, wise, aware of everything, savouring the poetry of his resplendent death and the possibility of his resurrection.”
—
“The pleasure was unimportant. What was important was the convergence of all feelings in him, making him ultimately self sufficient, and the self-sufficiency in her because of the preponderance of the artist, so that wisdom awoke in both in spite of the non-human experience. She saw the symbolical plenitude in him, craving companionship only at moments, and he saw the symbolical plenitude in her, wavering only at moments. The awakened wisdom gained in sharpness because they had both carved out all personal softness and pain away from themselves, to gain an understanding of something nobody had cared to understand because of the fear of solitude.”
—
“I give back to God what He sent me, I am grateful, thankful, grateful for the gift. I give you back what was given me. Hear my prayer. I wanted red roses. Perhaps it was wrong. But if I offer them to you, it is not wrong. Take them, I am a woman. The woman was given red roses. They burn me. Now they burn for you. But I still have the joy, this joy of being woman. I am woman, such a joy I cannot hold. Hear my prayer. I cannot pray.
It is the joy. Take the joy. Is it wrong? Here is my joy and my red roses, but I cannot be as I was yesterday, before they came. I will never be as I was yesterday. Was it wrong? Take the roses, and my gratitude, and the joy, it is too much for me, all in one day. I cannot bear it when my desires are fulfilled.”
—
"Forgive me for talking about her, but here with you is the only peace and coolness I know. The other is like a fever, which wears me out, like bad fever, a horrible thirst. I need her so much, want her so much. I go to her. We spend the day together in her room, but when I go away I do not feel satisfied, and yet I have been fearfully happy. […] It's queer, here I feel freer. It is the light atmosphere of your intelligence, of your calm will. The other woman dominates me and all my senses. I can't think. I can't work. I can only enjoy her; I am only aware of her. In a way that powerful forgetfulness is sweet, terribly sweet. I can't give it up, I can't give it up."
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“What a queer thing? What was there in singing and hymns that made people cry. Even a full grown soul, as her mother's must be, could cry. And there was no explanation. All her mother would say, when questioned, was that those things were not called hymns.”
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“He stood in the shadow, listening, and beneath the sound of water and the clangor of jugs and voices he heard other sounds, and beneath them still others perceptible to his divining ears, and all the sounds together rose up towards him, and all the sounds together had a rhythm which beat inside his head against the sides of his resonant mind, one layer upon another, unfolding, falling and rising, and the raising of the arms was a sound very clear to him, and the paradic sunlight was a sound, and the walking of the soft-fleshed women was a sound, heavy and persistent, and the falling of the water was not only the sound of falling water but the washing of the sea and of tears, and the sibilance of voices repeating all the words which had been spoken in the world, and all the feelings which made an unbearable resonance in his mind, all the cries, all washing against the resonance of his mind, divining one sound within another, eternally, as he divined one soul within another, one soul within another, and one dream within another.”
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“Then moods, black moods, all wisdom and all courage scattered. She had said she did not mind, let them enjoy the present. She did not mean what she said. For a moment they were so curiously, so strangely tuned to the same feelings, both finding out truths with the same plodding sincerity, the same self-forgetfulness.
So rare, that sameness of mind, always the right answer, the immediate response, the continuation of one's own dreams, mixtures of dreams which led on to fecund phantasies.”
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“She knew he would never touch her, and that even if he touched her he could never hold her. So she savoured the hot sound of his voice dropping so low, as if to penetrate her: ‘I want to love you.’ She savoured the way they sat, shoulders touching, she quite aware of the contact, quite aware of the caress of his eyes on the outline of her body, aware of the slight, unreal tremor in himself, a tremor of the mind, a passion of the mind — a mere craving.
She lived that moment a whole long life with him. There would be tenderness and sharpness, a feeling of satanic and elusive beauty, unreachable, untouchable, unreal feelings, always falling short, something always falling short, thin, evanescent, teasing, incomplete - just that feeble call to living: I want to love, in a low, tormented voice.”
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“It was strainge to hear him speak of his own deadness with lyrical intensity — strange how he could make poetry out of it. Sitting beside him, she felt again that deadness enfolding her, and herself becoming a St. Anne, not in the foreground like the Mother who lives in the child, but in the background, having finished with life, now dispensing understanding, herself entire, wise, aware of everything, savouring the poetry of his resplendent death and the possibility of his resurrection.”
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“The pleasure was unimportant. What was important was the convergence of all feelings in him, making him ultimately self sufficient, and the self-sufficiency in her because of the preponderance of the artist, so that wisdom awoke in both in spite of the non-human experience. She saw the symbolical plenitude in him, craving companionship only at moments, and he saw the symbolical plenitude in her, wavering only at moments. The awakened wisdom gained in sharpness because they had both carved out all personal softness and pain away from themselves, to gain an understanding of something nobody had cared to understand because of the fear of solitude.”
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“I give back to God what He sent me, I am grateful, thankful, grateful for the gift. I give you back what was given me. Hear my prayer. I wanted red roses. Perhaps it was wrong. But if I offer them to you, it is not wrong. Take them, I am a woman. The woman was given red roses. They burn me. Now they burn for you. But I still have the joy, this joy of being woman. I am woman, such a joy I cannot hold. Hear my prayer. I cannot pray.
It is the joy. Take the joy. Is it wrong? Here is my joy and my red roses, but I cannot be as I was yesterday, before they came. I will never be as I was yesterday. Was it wrong? Take the roses, and my gratitude, and the joy, it is too much for me, all in one day. I cannot bear it when my desires are fulfilled.”
—
"Forgive me for talking about her, but here with you is the only peace and coolness I know. The other is like a fever, which wears me out, like bad fever, a horrible thirst. I need her so much, want her so much. I go to her. We spend the day together in her room, but when I go away I do not feel satisfied, and yet I have been fearfully happy. […] It's queer, here I feel freer. It is the light atmosphere of your intelligence, of your calm will. The other woman dominates me and all my senses. I can't think. I can't work. I can only enjoy her; I am only aware of her. In a way that powerful forgetfulness is sweet, terribly sweet. I can't give it up, I can't give it up."
May 31, 2022
Per a tindre un primer contacte amb Nin crec que està bé. Fantasia i poesia són els seus relats.
July 12, 2023
Deslumbrante y muy lúcida.
November 6, 2024
Una primera toma de contacto con la autora muy muy buena.
El único pero es que al ser relatos no llegas a entrar de lleno en ninguno, pero supongo que es la magia de los relatos también.
El único pero es que al ser relatos no llegas a entrar de lleno en ninguno, pero supongo que es la magia de los relatos también.
January 30, 2026
3.5 súper bien escrito
April 3, 2008
This is a collection of Anais' earlier stories, which I found to be more compelling than her later works. Nothing extremely developed, but Nin did manage to invent some very striking characters. My favorites were The Spoiled Party (if Edgar Allan Poe were a wistful, modern woman) and The Song in the Garden.
November 4, 2022
Anaïs Nin es sus diarios, ahí es cuando se luce de verdad. Su ficción me parece aburrida, redundante, y en ocasiones cargada de clichés, como los relatos en los que refleja a una bailaora española con aires de mujer apasionada y problemas emocionales..
El único relato del libro que medio disfruté fue el de la fiesta burguesa y la señora con el vestido color jade. El resto.. meh
El único relato del libro que medio disfruté fue el de la fiesta burguesa y la señora con el vestido color jade. El resto.. meh
February 17, 2021
Tout Anaïs Nin tient dans ce recueil de jeunesse. L'obsession pour le monde intérieur et la suffisante solitude face aux pressements du monde romantique et sensuel traverse et architecture l'ensemble de ces nouvelles : une lecture comme un pont d'amarrage auquel revenir lorsqu'on se sent perdue.
April 18, 2022
A bunch of short stories written by Anais, I really enjoyed her descriptive imagery and language. It’s a book you pick up and come back to!
September 26, 2022
Definitivamente con este libro me reencontré con la lectura apasionada, con esa que en algunos cuentos hace que casi se me saliera el corazón con la intensidad de ciertos párrafos y de algunas afirmaciones en los que hallé mucho de mi propia vivencia femenina. Es cierto que algunos textos se sienten un poco adolescentes, pero creo que es por eso mismo que nos atraen tanto, porque muchas hemos vivido o deseado tener ese tipo de experiencia. No siento que estos cuentos en particular tengan una carga erótica tan evidente (como el horrible prólogo podría hacerlo creer), siento que es mas bien a través del intercambio de emociones entre los personajes y de la sensorialidad de las descripciones. Me gusta que las descripciones son muy visuales, pero van mucho más allá y precisamente juega con la forma en que se utilizan algunos verbos para lograrlo. Sin embargo, es cierto que varios cuentos parecen no tener una estructura concreta y en algunos casos ni siquiera una historia, y eso es lo que me hace dudar en recomendarlo, creo que ahí mas buen depende del tipo de lectora.
Leí estos cuentos con un club de lectura de puras mujeres y en general nos gustó, aunque hubo algunas chicas que no se convencieron del todo. En lo que si parecemos estar de acuerdo es que la escritura de Anaïs Nin, al menos en estos cuentos, es muy poética y fluida; y que de verdad odiamos el prólogo porque pone el "escándalo" de su vida personal como premisa para leerla y eso podría predisponer negativamente a algunos lectores para valorarla. Así que mi única sugerencia sería que no lean el prólogo, o bien, léanlo después de leer el resto del libro.
Como última opinión que nadie me pidió, empiezo a creer que todos esos pasajes de flujo de consciencia de Henry Miller en sus Trópicos son influencia directa de Anaïs. Y si fuera así, no me sorprende haberlos disfrutado tanto y releído en su momento, como si hubiera sido la mano femenina en ellos lo que me hubiera llamado. Ya los releeré y poco a poco buscaré más de Anaïs a ver sí es cierta esta burda teoría.
Leí estos cuentos con un club de lectura de puras mujeres y en general nos gustó, aunque hubo algunas chicas que no se convencieron del todo. En lo que si parecemos estar de acuerdo es que la escritura de Anaïs Nin, al menos en estos cuentos, es muy poética y fluida; y que de verdad odiamos el prólogo porque pone el "escándalo" de su vida personal como premisa para leerla y eso podría predisponer negativamente a algunos lectores para valorarla. Así que mi única sugerencia sería que no lean el prólogo, o bien, léanlo después de leer el resto del libro.
Como última opinión que nadie me pidió, empiezo a creer que todos esos pasajes de flujo de consciencia de Henry Miller en sus Trópicos son influencia directa de Anaïs. Y si fuera así, no me sorprende haberlos disfrutado tanto y releído en su momento, como si hubiera sido la mano femenina en ellos lo que me hubiera llamado. Ya los releeré y poco a poco buscaré más de Anaïs a ver sí es cierta esta burda teoría.
April 3, 2023
Hace muchos años que no leía a Nin y, claramente, estoy demasiado vieja para disfrutarla como lo hacía de chica. Este libro que reúne algunos cuentos nunca antes publicados en español se me hizo súper pesado y tedioso, lo cual es una pena porque, en general, la Nin de los cuentos (excepto los eróticos) es la que más me gusta. Under a glass bell & other stories sigue siendo uno de mis libros de cuentos favoritos, me encantan las imágenes, el estilo lírico e introspectivo, la reflexión permanente.
Y La intemporalidad perdida no se queda atrás en estilo ni temática, está bellamente escrito y hay un par de historias que me gustaron muchísimo, pero la suma de histeria desatada y narcisismo campante se me hace intolerable en la actualidad, estoy muy vieja. Si lo hubiera leído de adolescente habría alucinado.
Ojo, que esto me pasa con muchas autoras, no sólo Nin, otro ejemplo es Mansfield o Pizarnik. Todos esos textos en primera persona de mujeres incomprendidas porque "nadie es como ellas ni siente con la misma intensidad", en que se desprecia a todo el resto por aburrido y todo es tan dramático e impostado me retuerce la panza.
Y sin embargo, las historias siguen siendo interesantes y están escritas en un estilo que me encanta, supongo que el tema es evaluar qué pesa más para mí en este momento, la calidad literaria versus la personalidad limítrofe. Como la calificación revela, no me queda tan claro aún.
Y La intemporalidad perdida no se queda atrás en estilo ni temática, está bellamente escrito y hay un par de historias que me gustaron muchísimo, pero la suma de histeria desatada y narcisismo campante se me hace intolerable en la actualidad, estoy muy vieja. Si lo hubiera leído de adolescente habría alucinado.
Ojo, que esto me pasa con muchas autoras, no sólo Nin, otro ejemplo es Mansfield o Pizarnik. Todos esos textos en primera persona de mujeres incomprendidas porque "nadie es como ellas ni siente con la misma intensidad", en que se desprecia a todo el resto por aburrido y todo es tan dramático e impostado me retuerce la panza.
Y sin embargo, las historias siguen siendo interesantes y están escritas en un estilo que me encanta, supongo que el tema es evaluar qué pesa más para mí en este momento, la calidad literaria versus la personalidad limítrofe. Como la calificación revela, no me queda tan claro aún.
February 11, 2026
La historia de Anaís Nin, quién en sus diarios plasmó una vida llena de sufrimientos, decisiones libidinosas, apegos evitativos, ambivalentes a ratos, y que en él se desgarra toda la naturaleza de su feminidad, nos da un precedente importante a la hora de poder entender su obra literaria ajena a la biografía.
La intemporalidad perdida es un recopilatorio de varios cuentos de la autora, que buscan mostrarnos la faceta más dinámica de la autora. Sus relatos son exquisitos en la construcción personal, es excelente generando ambientes de tensión de diferente índole, así como construyendo diálogos de doble lectura donde podemos encontrar la humanidad disfrazada de una forma de cotidianeidad obligada, reflejando muy bien el interés feminista de la autora en la crítica social.
Las historias se desarrollan principalmente en Francia, y es este mismo país el que nutre los recursos narrativos de la autora, cuando lees a autores Franceses, magnificas la intensidad del ambiente en las letras. Le doy un 10, porque si bien, hubieron un par de cuentos que siento que cerraron forzadamente, se compensan con la intensidad de su desarrollo o con otros que tienen cierres perfectos, conmovedores o incluso, sembradores de suspenso.
La intemporalidad perdida es un recopilatorio de varios cuentos de la autora, que buscan mostrarnos la faceta más dinámica de la autora. Sus relatos son exquisitos en la construcción personal, es excelente generando ambientes de tensión de diferente índole, así como construyendo diálogos de doble lectura donde podemos encontrar la humanidad disfrazada de una forma de cotidianeidad obligada, reflejando muy bien el interés feminista de la autora en la crítica social.
Las historias se desarrollan principalmente en Francia, y es este mismo país el que nutre los recursos narrativos de la autora, cuando lees a autores Franceses, magnificas la intensidad del ambiente en las letras. Le doy un 10, porque si bien, hubieron un par de cuentos que siento que cerraron forzadamente, se compensan con la intensidad de su desarrollo o con otros que tienen cierres perfectos, conmovedores o incluso, sembradores de suspenso.
February 26, 2022
“Alguien te miró. Alguien te vio. Alguien adoró. (…)
No puedo soportar que mis deseos se cumplan”.
“Ella no pedía nada; él daba lo que podía dar. Sosegada y son miedo, ella lo miraba a la cara, y él agradeció el sosiego y la ausencia de miedo. Recobró la confianza. La tomó del brazo. ¡Y cómo hablaban! Debía haber una consumación artística; (…) Soñaron con eso. El arte, el arte era una consumación.
(…)
¿Dónde están la apesadumbrada intensidad y el peso que habían ahogado su relación? Ella los había disuelto. Ahora todo es claridad cristalina, casi como de hombre a hombre.
(…) ¿…y su mano en el brazo de ella, y los ojos verdes de él, y la sensualidad de su rostro y su caminar? Deleite, deleite y nada más. La libertad de él, la libertad de ella. Ella acarreaba un mundo, así que no le pedía uno a él.
—Ve, querido, ve —dijo ella.
—Entonces puedo quedarme —contesta él, exultante por la fuerza de ella.
Y ella sonríe porque él no la vio el día anterior”.
No puedo soportar que mis deseos se cumplan”.
“Ella no pedía nada; él daba lo que podía dar. Sosegada y son miedo, ella lo miraba a la cara, y él agradeció el sosiego y la ausencia de miedo. Recobró la confianza. La tomó del brazo. ¡Y cómo hablaban! Debía haber una consumación artística; (…) Soñaron con eso. El arte, el arte era una consumación.
(…)
¿Dónde están la apesadumbrada intensidad y el peso que habían ahogado su relación? Ella los había disuelto. Ahora todo es claridad cristalina, casi como de hombre a hombre.
(…) ¿…y su mano en el brazo de ella, y los ojos verdes de él, y la sensualidad de su rostro y su caminar? Deleite, deleite y nada más. La libertad de él, la libertad de ella. Ella acarreaba un mundo, así que no le pedía uno a él.
—Ve, querido, ve —dijo ella.
—Entonces puedo quedarme —contesta él, exultante por la fuerza de ella.
Y ella sonríe porque él no la vio el día anterior”.
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