Le voyage des morts

by François Augiéras

Ce journal tenu alors que l'auteur était berger dans le Sahara dans les années cinquante est un ouvrage scandaleux ultime. Scandaleux dans l'aveu d'un plaisir naturel tiré des garçons, des jeunes filles, des animaux. Ultime car la quête d'Augiéras, dont le désir se lève contre « la vulgarité de l'Europe », est plus pure et plus passionnante que ses actes : traquer le secret d'une nouvelle alchimie, d'une nouvelle « mathématique » du verbe. Au risque de se brûler. De ces « notes ouvertes sur l'avenir » s'échappe le cri d'un homme : « Je ne suis qu'un barbare et j'ai vécu trop seul ». Epouvantable et prodigieux.

Genres: Fiction, France

224 pages, Paperback

First published January 1, 1959

About the author

François Augiéras was a French writer and painter. Born in Rochester, New York, two months after his father's death, he moved to France (Paris and later Dordogne) with his mother. At the age of fourteen, he left home and started on a nomadic life. In 1944, he joined the French Navy. He spent some time in a psychiatric asylum and in a monastery. He later moved to El Goléa, where his uncle lived. His first novel, Le Vieillard et l'enfant, was favorably received by André Gide.

Reviews

[Wendy]

I can't really think of this book as a work of literature, only an autobiographical case history of an abused and confused young man. He's a dark Henry Miller type, who has sex with everyone, including his animals, and is sure only he understands the universe. He and his uncle, who abuses him physically and sexually, share a view of women which will find very few sympathetic readers these days. The mysticism is confused, and the writing, which has its moments, is largely self-indulgent and repetitious. Much as I love Gide, I think his own predilections really fuddled his judgment on this one.

[Helene]

70 pages in and Augieras has fucked about as many sheep. wtf?

[José Augusto Miranda]

Augierás es de esos escritores que surgen al azar. Casi como si la escritura intentara escaparle. Pero el siempre la agarra. De manera cálida, nanai, con fuertes erecciones y cuchillo en la mano. Y la pone en su lugar.

Ese libro difícil de calificar es de las expresiones más poeticas que una prosa sucia puede ofrecer. Medio autobiografía, en un flujo de consciencia, con diálogos perdidos como el propio autor en los desiertos del norte de África. De Tadmitt a Agadir, Augierás ejacula sus experiencias en una enorme contradicción: ama la libertad, la soledad, el cigarrillo, los colores y la naturaleza. Pero la escribe de manera triste, melancólica, siempre en búsqueda de un otro, sea su tío ciego o Alec, el negro de Agadir.

Su retrato poético de la vida llena de vacíos en Agadir son inolvidables. Sexo con extraños, cigarros, vinos baratos. El miedo de la muerte, el humo de las últimas fileiras del cine, la película brasileña "O Cangaceiro" en un cine perdido al otro costado del Atlántico. Imágenes fuertes de color y odor ocres que me hacen sentido, me interpelan, me liberan.