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Das Haus Der Kindheit
Un día cualquiera, un desconocido pregunta en la calle a una mujer dónde se encuentra la Casa de la Infancia. Sorprendida, ella contesta que no sabe de qué se trata y sigue su camino. Sin embargo, pocos metros después dará con este edificio que, misteriosamente, dispone para cada visitante los recuerdos de su propia vida. Pese al rechazo inicial que le inspira el lugar, al fin se decide a entrar en esa extraña institución, donde, a través de recursos de una modernidad asombrosa, descubrirá bajo una nueva mirada las olvidadas y temidas sensaciones de sus primeros años. En este relato de envolvente atmósfera onírica y poderosas imágenes simbólicas, el pasado se revela como un inquietante espacio físico al que asomarse desde la lejanía de la edad adulta.
- GenresGerman Literature
Paperback
First published December 1, 1990
2 people are currently reading
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Community Reviews
Displaying 1 - 6 of 6 reviews
March 17, 2025
Katharina returns to her ancestral home after World War II to confront ghosts both literal and figurative. "Memory is a landscape one can walk through again," Katharina reflects as she wanders rooms where furniture stands draped in sheets, each object resonating with painful recollections of her aristocratic upbringing. The mansion itself becomes a character—once grand, now decaying—simulating the collapse of pre-war European social hierarchies and Katharina's own fractured identity.
Kaschnitz's prose emerges in temporal fluidity, sliding between Katharina's present-day observations and childhood flashbacks without warning. When Katharina discovers her father's hunting rifles still mounted on the wall, we're suddenly transported to a tense dinner scene where he erupts in rage over political developments, slamming his fist so hard the crystal goblets tremble.
The groundskeeper who survived the war appears as both elderly man and the young gardener who once taught Katharina to identify wildflowers. Her mother's piano sits abandoned, keys yellowed, triggering memories of forced recitals and whispered criticisms.
The discovery of a hidden collection of letters reveals a family scandal involving her aunt's forbidden romance with a local villager. Katharina's childhood bedroom, with its faded pink wallpaper, becomes the site where she confronts her most devastating memory: her brother's announcement that he's joining the Nazi party, splitting the family irrevocably.
Marie Luise Kaschnitz (1901-1974), born to German nobility herself, transforms autobiographical elements into profound meditation on postwar German guilt, memory's reliability, and the impossibility of truly going home. This slim book produces a peculiar melancholy—a combination of nostalgia for places one has never visited and recognition of universal family dynamics across cultural boundaries. The work refuses to provide easy answers about history's impact on individual psyches.
Kaschnitz's contribution to post-war literature's engagement with culpability and remembrance is significantly honest here. The book speaks powerfully to readers grappling with their own complicated heritage or those fascinated by Europe's painful mid-century transformations. "The House of Childhood" stands as an architectural blueprint for memory itself—rooms we can enter but never fully inhabit, foundations cracked but still supporting the weight of history.
★★★★½ — Were this book a house, I'd award it solid construction, intricate detailing, and only dock half a star for occasional drafty passages where the philosophical meanderings cool the emotional temperature. Rounded down for lack of plot. I like plots.
Kaschnitz's prose emerges in temporal fluidity, sliding between Katharina's present-day observations and childhood flashbacks without warning. When Katharina discovers her father's hunting rifles still mounted on the wall, we're suddenly transported to a tense dinner scene where he erupts in rage over political developments, slamming his fist so hard the crystal goblets tremble.
The groundskeeper who survived the war appears as both elderly man and the young gardener who once taught Katharina to identify wildflowers. Her mother's piano sits abandoned, keys yellowed, triggering memories of forced recitals and whispered criticisms.
The discovery of a hidden collection of letters reveals a family scandal involving her aunt's forbidden romance with a local villager. Katharina's childhood bedroom, with its faded pink wallpaper, becomes the site where she confronts her most devastating memory: her brother's announcement that he's joining the Nazi party, splitting the family irrevocably.
Marie Luise Kaschnitz (1901-1974), born to German nobility herself, transforms autobiographical elements into profound meditation on postwar German guilt, memory's reliability, and the impossibility of truly going home. This slim book produces a peculiar melancholy—a combination of nostalgia for places one has never visited and recognition of universal family dynamics across cultural boundaries. The work refuses to provide easy answers about history's impact on individual psyches.
Kaschnitz's contribution to post-war literature's engagement with culpability and remembrance is significantly honest here. The book speaks powerfully to readers grappling with their own complicated heritage or those fascinated by Europe's painful mid-century transformations. "The House of Childhood" stands as an architectural blueprint for memory itself—rooms we can enter but never fully inhabit, foundations cracked but still supporting the weight of history.
★★★★½ — Were this book a house, I'd award it solid construction, intricate detailing, and only dock half a star for occasional drafty passages where the philosophical meanderings cool the emotional temperature. Rounded down for lack of plot. I like plots.
January 29, 2025
1
Esta mañana me ha parado una desconocida por la calle para preguntarme la forma de llegar a la Casa de la Infancia. Por el nombre supuse que sería un centro de ayuda a los niños o alguna clase de museo, sin embargo, dado que era la primera vez que la oía mentar, me despedí y seguí camino, y distraído como iba pensando en esa condenada casa, al meterme por dónde no era, me la topé de frente.
2
No negaré que tras lo de ayer sentía curiosidad, y aunque al verla di media vuelta por si alcanzaba a esa mujer, que ya no estaba, hoy he vuelto por allí y más que casa es un edificio de ventanas tapiadas construido con una extraña piedra gris que le otorga el aspecto propio de un decorado, alojado en una calle sin salida, lo que es muy adecuado si tenemos en cuenta que la infancia permanece arrumbada en nuestra memoria sin brindarnos alternativa de ir a ningún lado.
3
La casa me atrae y me repele a un tiempo, y no pasa día sin que piense en ella o crea que el universo conspira en mi contra con objeto a que me acerque, pues todo cuanto me rodea actualmente, cualquier conversación, por banal que sea, de un modo u otro hace referencia a una infancia de la que mis interlocutores no parecen guardar un grato recuerdo; un fenómeno que también he visto reproducirse en mi círculo social, en donde nadie ha oído hablar de la casa con anterioridad.
4
La casa ha cambiado de sitio, y ese es el motivo por el que finalmente he venido solo cuando ya convencí a algunos amigos de que me acompañasen, pues al no ser capaz de localizarla perdieron el interés, y hoy ha reaparecido en otra calle sin salida.
Por lo pronto la observaré de cerca desde una cafetería que hay delante, uno de esos antros pasados moda con sofás de terciopelo en los que no entra nadie de menos de cincuenta años.
Aún no sé qué demonios hago escribiendo un diario cuando debiera estar con la reseña, no obstante aprovecharé estas líneas que me quedan para decir a mis lectores que poco puedo contar de esta casa de horror y sueños, que asimismo es la de todos, pero que no dejen pasar esta oportunidad de abrir una de las puertas más especiales de la literatura que he tenido el placer de atravesar.
Esta mañana me ha parado una desconocida por la calle para preguntarme la forma de llegar a la Casa de la Infancia. Por el nombre supuse que sería un centro de ayuda a los niños o alguna clase de museo, sin embargo, dado que era la primera vez que la oía mentar, me despedí y seguí camino, y distraído como iba pensando en esa condenada casa, al meterme por dónde no era, me la topé de frente.
2
No negaré que tras lo de ayer sentía curiosidad, y aunque al verla di media vuelta por si alcanzaba a esa mujer, que ya no estaba, hoy he vuelto por allí y más que casa es un edificio de ventanas tapiadas construido con una extraña piedra gris que le otorga el aspecto propio de un decorado, alojado en una calle sin salida, lo que es muy adecuado si tenemos en cuenta que la infancia permanece arrumbada en nuestra memoria sin brindarnos alternativa de ir a ningún lado.
3
La casa me atrae y me repele a un tiempo, y no pasa día sin que piense en ella o crea que el universo conspira en mi contra con objeto a que me acerque, pues todo cuanto me rodea actualmente, cualquier conversación, por banal que sea, de un modo u otro hace referencia a una infancia de la que mis interlocutores no parecen guardar un grato recuerdo; un fenómeno que también he visto reproducirse en mi círculo social, en donde nadie ha oído hablar de la casa con anterioridad.
4
La casa ha cambiado de sitio, y ese es el motivo por el que finalmente he venido solo cuando ya convencí a algunos amigos de que me acompañasen, pues al no ser capaz de localizarla perdieron el interés, y hoy ha reaparecido en otra calle sin salida.
Por lo pronto la observaré de cerca desde una cafetería que hay delante, uno de esos antros pasados moda con sofás de terciopelo en los que no entra nadie de menos de cincuenta años.
Aún no sé qué demonios hago escribiendo un diario cuando debiera estar con la reseña, no obstante aprovecharé estas líneas que me quedan para decir a mis lectores que poco puedo contar de esta casa de horror y sueños, que asimismo es la de todos, pero que no dejen pasar esta oportunidad de abrir una de las puertas más especiales de la literatura que he tenido el placer de atravesar.
March 22, 2025
Me pareció, sin duda, de una modernidad increíble para ser de 1956. Una entrada en un museo donde tu vida es la exposición, donde no sabes que vas a encontrarte cada día y donde la ciencia ficción, o la fantasía, o lo onírico, o quizá un extraño realismo mágico tiene cabida dentro de esa casa museo. Sin duda, aunque vi fallos que no me convencieron, seguiré buscando los escritos de Marie Luise Kaschnitz, una completa desconocida para mi hasta este momento.
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December 25, 2020Shout out to this book here https://themillions.com/2020/12/a-yea...
December 17, 2017
En este ambiente alucinado, de componente fuertemente metafórico, el retorno a la infancia no es algo idílico, sino una vuelta de miedos y angustias infantiles. Excelente como consigue la autora dar solidez a una experiencia casi metafísica.
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January 25, 2023Es una historia que sucede en poco tiempo, que te lleva a tu propia infancia. Es la historia de la la aproximación y autoconocimiento a través de imágenes, olores, sensaciones táctiles que la protagonista va sintiendo.
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