поэзию Парщикова я не воспринимаю, не могу переварить прям в каком-то физическом смысле: вроде все ясно и понятно, как это устроено, но зачем было выворачивать наизнанку - непонятно; и получается, что неловко, швы натирают глаза. половина книжки - проза, которая П. удается, по-моему, лучше (может, из-за того, что там, где поэзия выглядит неподъемной, проза просто слегка беременеет), но пересолена украшениями, несмотря на порой острые, интересные решения. вообще создается впечатление, что П. про себя мало что знал, потому что и сам себе противоречит постоянно, и выдает такие фразы: "чтобы не выглядеть говорящим метафорами...", и здесь это смешно, потому что ты уже в конце книги, в которой даже похмеляются метафорами.