O Livro das Comunidades

Geografia de Rebeldes #1

by Maria Gabriela Llansol

«Repare-se que o texto começa como qualquer lenda das que se ouvem na infância dos indivíduos e dos povos - «nesse lugar havia uma mulher...» - mas pouco depois temos cortes na narrativa, risos, frases, inacabadas, a confusão de vozes e tipos de discurso. É suposto que as lendas contenham uma lição clara, mas aqui essa clareza é substituída pela «energia das imagens» que garante a perpetuação do secreto como potência transformadora. É na sua irredutibilidade à decifração que o texto se aproxima por vezes de imagens da tradição - o cavalo Pégaso, um verso de Fernando Pessoa, a alusão ao milagre das rosas ou às cantigas de amigo.» Do Posfácio de Silvina Rodrigues Lopes

126 pages, Paperback

First published January 1, 1977

About the author

MARIA GABRIELA LLANSOL nasceu a 24 de Novembro de 1931, em Lisboa. Licenciou-se em Direito e em Ciências Pedagógicas, tendo trabalhado em áreas relacionadas com problemas educacionais. Em 1965, abandonou Portugal para se fixar na Bélgica. Regressou há alguns anos a Portugal. É um caso ímpar na ficção contemporânea, de jorrante, inesperada e original criatividade. De estilo muito próprio, a sua forte personalidade afirmou-se desde 1957, com as narrativas de Os Pregos na Erva, consolidando-se com O Livro das Comunidades, 1978, e com todas as suas obras posteriores, de que poderemos salientar A Restante Vida, 1978, e Um Beijo Dado mais tarde, 1990, e Lisboaleipzig, 1994 e 1995. Aliando a subjectividade enunciativa a um forte pendor mítico de implicação lírica, que funda numa visão da vida e do mundo de tipo religioso herético, sensualista e naturalista, a sua ficção caracteriza-se por uma hibridez de registos e de convocação, temporal e espacial de entidades, que no entanto assume uma coesão que lhe é dada por uma marca discursiva persistente e inconfundível. Faleceu a 3 de Março de 2008, em Sintra.

Reviews

[Rosa Ramôa · Rating 5 out of 5]

(sobre a morte)
...Quando me sinto ser senão olhos (que não tenho mais limites), sinto que sou eu, e morta; posso então olhar o meu corpo como qualquer coisa caída no chão. O que não me perturba. Posso olhar cada parte do meu corpo como se estivesse no seu exterior; não me importo que o meu corpo se torne mineral; silício ou argila, todos os minerais (todas estas matérias) eram um pouco seres vivos onde existia uma cadeia de energia cósmica que passava. Tudo é extremamente simples, se for a mesma coisa. Nas ocasiões em que me sinto nada - a morte não é nada. Quando perco o mundo, aparece a terra...
...
(sobre o amor)
E o amor?
O som amor...É preciso fazer a distinção entre amor e sentimento maternal, segurar. O que corresponde um pouco a uma etapa, a um momento de sobrevivência, até chegar o dia em que, tendo já passado pelo ventre de sua mãe, ele se torne Amor; para mim, o amor é a força que aquece aqueles que passam pelos teus domínios com o fim de lhes permitir atingir o estádio em que tu estás.
Seja olhado com olhar terno: é a força, uma força.
O mundo erótico é verdadeiramente estranho; e vejo que o meu corpo aí não está. É qualquer coisa de artificial, como se para atingir o orgasmo devesse ter imagens diante de si; é um instinto de morte, qualquer coisa de imaturo, como se houvesse necessidade de uma pena que passasse pelo corpo para poder; o campo do amor me vai formando como uma pessoa maternal; dantes, eu acariciava sem ter necessidade de acariciar, respondendo a um pedido; era alimentar um buraco. Estou convencida de que se um ser humano, sozinho, não pode ficar cheio, dificilmente também poderá passar a um outro plano. Se o tipo de pedido que te fazem é um pouco sádico, então nada podes fazer. As ideias...é na própria cabeça que se pensa. Senão é como pedir a uma criança que parta uma caixa já partida, e nada destrua. Na minha vida, só uma vez amei. Alguém que estava num espaço diferente, que era um espaço de energia.
Então, a sedução desaparece.

[Tomás von der Osten · Rating 5 out of 5]

Leitura "difícil" no sentido mais delicioso do termo: o entregar-se ao labirinto da linguagem, onde povoa uma comunidade de imagens regidas por um tempo espirilado, fuga da linearidade e da subordinação do texto à narrativa. Texto vivo, quente, pulsante.

[Inês Fonseca · Rating 5 out of 5]

livro tão bom que não consegui ler o posfácio para não estragar a magia