Luca zögerte, bevor er fortfuhr: Während der vergangenen Monate habe er all meine Werke gelesen, mehrmals, sie studiert, ja, so könne man es nennen, und dabei sei ihm aufgefallen, welch große Analogie mein Erstling mit diesem Manuskript hier aufweise. Und er öffnete seine Tasche, zog einen Stapel ausgedruckter Blätter, die bereit reichlich abgenutzt aussahen, heraus. Er würde, fügte er mit einem Lächeln nach einer kurzen Pause hinzu, diese Gleichartigkeit bloß gerne verstehen.
Möglicherweise hatte ich immer damit gerechnet, dass dies geschehen würde; zumindest während der ersten Jahre. Ich hatte geglaubt, mir würde dann die Angst im Hals einen Knoten schnüren. Daran, dass ich Wut empfinden könnte, hatte ich nicht gedacht.