Écrits

by Jacques Rigaut

Brillant, dédaigneux, rempli de cette passion destructrice héritée du mouvement Dada, Jacques Rigaut s'est suicidé en 1929, à l'âge de trente ans.
Pour qui méprisait autant la littérature que Rigaut, l'existence même d'«écrits» semble paradoxale. Pourtant si jamais quelqu'un «ratura sur le vif», plus encore que Monsieur Teste, ce fut bien lui.
Aux textes déjà publiés, Martin Kay a ajouté un nombre important d'inédits. Il a corrigé et éclairci les écrits déjà édités, déchiffré et ordonné l'épais dossier de manuscrits. L'ensemble éclaire ainsi la figure de ce Chamfort noir, l'insolence glacée, l'obsession «méticuleuse» du suicide, et cette extraordinaire distance avec soi-même, avec les autres, avec la vie, qui donne à la voix de Rigaut son ton métallique, froid, fascinant, inoubliable.

292 pages, Paperback

First published January 1, 1997

About the author

Jacques Rigaut was a French surrealist poet. Born in Paris, he was part of the Dadaist movement. His works frequently talked about suicide and he came to regard its successful completion as his occupation. In 1929 at the age of 30, as he had announced, Rigaut shot himself, using a ruler to be sure the bullet would pass through his heart.

He is buried in the Cimetière de Montmartre.
His suicide inspired the book Le Feu Follet by Pierre Drieu la Rochelle. The movie The Fire Within (1963) directed by Louis Malle is based on this book.

Reviews

[Matthieu · Rating 4 out of 5]

His suicide proved to be the inspiration for Pierre Drieu la Rochelle's book Le Feu Follet. French director Louis Malle turned it into the 1963 film of the same name.

[Louise · Rating 4 out of 5]

Je suis tombée sur Jacques Rigaut en furetant parmi les noms du surréalisme. Son histoire m'a intrigué, on le présente comme un écrivain dadaïste, suicidé d'une balle en plein coeur à 30 ans.
Ces Écrits réunissent en un ouvrage des textes aboutis comme fragmentaires, de la correspondance et aussi des témoignages de contemporains.

Je n'ai pas tout aimé mais sa plume m'a laissé une très forte impression. J'ai lu quelqu'un d'une cohérence incroyable, affreuse même, quelqu'un d'obsédé par le suicide, pas par désespoir mais par vocation.
Son oeuvre résonne puissamment avec sa trajectoire, il y parle d'ennui et de neurasthénie, du sommeil et de la fatigue qui l'accablent, s'affirme aussi peu motivé par la vie que par la mort, aussi étranger à ses émotions qu'à ses actes... tout ça dans un style mêlant absurde, illogisme et cynisme.
J'ai particulièrement aimé ses aphorismes sur l'inconsistance des choses (de notre enveloppe corporelle en passant par les objets inanimés), sur l'irréalité de l'existence du soi, sur l'absurdité de tout acte, sur Dieu et la Mort...
Rigaut est volontairement familier, dédaigneux, provocateur, on sent un profond désespoir dans ses fulgurances, d'une absolue honnêteté.
Sans la connaissance de son histoire personnelle, on pourrait croire à du verbiage de provocateur, mais tout est affreusement cohérent.
Je suis passée à côté des nouvelles du recueil mais les aphorismes et la correspondance de Régaut me hantent encore :
« Le jour se lève, ça vous apprendra. »