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Mi persona es una cosa que debo componer, como se compone una frase. Lo que debo presentar es un objeto elaborado, no algo natural.

Me gustaría creer que esto no es más que un cuento que estoy contando. Necesito creerlo. Debo creerlo. Los que pueden creer que estas historias son sólo cuentos tienen mejores posibilidades. Si esto es un cuento que yo estoy contando, entonces puedo decidir el final. Habrá un final para este cuento, y luego vendrá la vida real. Puedo decidir dónde dejarlo.
Esto no es un cuento que estoy contando...

Eran lágrimas causadas por el hecho real de que no había ningún otro mundo que elegir. Eran lágrimas por todo, por absolutamente todo lo que existía.

No se hacen las cosas porque sean correctas. La gente no hace lo que tiene ganas de hacer porque sea correcto.
Ese mundo único, cómodo, que todos interpretamos de la misma forma no existe en ninguna parte. Puede parecerlo a veces, pero solo lo parece, nada más. Todos vivimos en mundos completamente distintos. De principio a fin. El resto solo son combinaciones entre estos mundos.

Una vez que la hube hecho mía, la palabra suicidio fue materializándose poco a poco en mi interior de un modo extraño, hinchándose cada vez más. En alguna parte profunda de mí mismo empecé a convencerme de que el suicidio no era solo una circunstancia que podía afectar a un desconocido en algún sitio, sino algo que, si yo lo quería, podía pasarme perfectamente a mí.

Se podría decir que lo hemos elegido. Por eso no pueden dejarnos en paz. Porque se sienten inseguros. Porque están aterrorizados.

No decimos nada ni a los profesores ni a nuestros padres. Nos hagan lo que nos hagan, seguimos yendo a la escuela como si tal cosa, por eso nos temen cada vez más. Es posible que, si les pidiéramos de rodillas que parasen o si lloráramos a gritos, quizá entonces dejarían de maltratarnos tanto. Pero nosotros hacemos algo más que someternos. Detrás de nuestros actos hay una voluntad… Nosotros lo asumimos.

Ellos, como no quieren ser como nosotros, fingen no ver nada, intentan caer bien a los que nos maltratan, se ríen, puede incluso que estén convencidos de que tienen las manos limpias, pero ellos tampoco entienden nada de nada. Son iguales que los otros, que los que nos maltratan. De clase, tú y yo somos los únicos que no tenemos realmente nada que ver con ellos.

—Pues creo que hay muchas cosas que alcanzamos a comprender mientras todavía estamos vivos… Y otras que las comprendemos después de morir… Además, no importa mucho el cuándo. Lo fundamental es que el sufrimiento y la tristeza lleguen a tener, sin falta, un sentido.

Cuando me encontraba así, a salvo en casa, me daba la impresión de que todo lo de la escuela era solo parte de una historia que había leído en el pasado por casualidad. Incluso tenía la sensación de que todo aquello ya no me afectaba a mí.

—Y nosotros, si seguimos tal como ahora, sin decir nada a nadie,nos hagan lo que nos hagan, si continuamos así todo el tiempo, sin hablar, ¿crees que algún día podremos de verdad convertirnos en una cosa?
—En fin… —dije—, no podremos convertirnos nunca, literalmente, en una mesa o en un jarrón, pero sí podremos fingir que lo somos. En fin…
💔💔💔💔

—A lo mejor a las mesas o a los jarrones, aunque les hagan daño, en realidad no les ocurre nada.
—Sí —asentí.
—Pero, en cambio, las personas, aunque aparentemente no tengan ninguna herida, puede que estén muy lastimadas. Quizá —dijo Kojima en voz mucho más baja que antes, y luego enmudeció.

—¿Crees que los humanos pueden estar sin pensar nada? —preguntó Kojima.
—Bueno, durante un momento quizá sí. Pero solo un momento.

No quiero aceptar que el tiempo en que puedo sentirme segura sea tan tan poco y que casi toda mi vida esté llena de angustia…, que lo normal para mí sea esa situación.

Para empezar, ¿qué significaba ser amigo de alguien?

Que nadie se interponga en tu final feliz, solía decirme. Que nadie impida que te amen. Las orugas no saben que serán mariposas.

•Al fin algo de humanidad para Sophie.

Ese es el problema de los cuentos de hadas. Vistos de lejos parecen perfectos. Pero de cerca, son tan complicados como la vida real.

Todos los cuentos de hadas podían tergiversarse según la conveniencia de cada uno. El bien podía convertirse en mal, el mal, en bien, una y otra vez, como había ocurrido en la guerra entre las escuelas un año atrás. Incluso ahora Sophie juraba que era buena, mientras que todo en su historia le informaba a Agatha que era mala.
YOU'RE RIGHT GIRL.

—Pero… ¿qué ocurre si dos personas no pueden ver su libro de cuentos? —Miró a la princesa en los brazos de su príncipe—. ¿Cómo saben si son felices?
—Si tienen que preguntarlo, probablemente no lo sean.

No se dieron cuenta de que los villanos pueden estar muy cerca de nosotros. No supieron que, para encontrar un final feliz, un héroe primero debe mirar lo que tiene delante.

Frente al espejo, Agatha tocó suavemente su cara, que tenía un brillo interior. Un rostro que nadie había reconocido porque era feliz. Ya no había vuelta atrás. Las migas de pan desparramadas por el sendero oscuro habían desaparecido. Sin embargo, la verdad la guiaría. Una verdad mayor que cualquier magia. "Siempre fui hermosa".
Mi niña🤧

Cuando mirabas a la muerte de cerca, cada momento posterior constituía una victoria; una nueva esperanza, un nuevo comienzo.

Algunas personas debían pelear con uñas y dientes para salir adelante, siendo víctimas de horrorosos temporales que otros superaban ilesos. Sin embargo, no podíamos culpar al destino de las decisiones que tomábamos; al igual que recogíamos las recompensas, también debíamos asumir las consecuencias. Y eran estos momentos los que nos moldeaban y los que daban forma a aquello en lo que nos íbamos a convertir.

Cuando la confianza se perdía, era imposible recuperarla; las grietas del vínculo roto permanecían incluso tras esmaltarlas de nuevo.

Apóyate en el pasado para guiar tu presente, pero no dejes que se apodere de ti. Aprende de tus errores y no dejes que se conviertan en un punto débil.

El odio más poderoso es el que se infecta sin ser saciado.

Tal vez aquellos que nos proporcionaban más dicha tenían el poder de infligirnos el mayor sufrimiento.

¿Por qué son ellos los que deciden quiénes son malvados y quiénes no? Por cada acto de bondad que han llevado a cabo, una atrocidad ha permanecido oculta.

—Eso es lo que importa. Que aquellos a los que amamos entiendan lo que hicimos y por qué lo hicimos.

Resulta imposible convencer a aquellos que se niegan a asumir sus errores.